Часть 6
Логан
Я тысячу раз пожалел, что приехал сюда. Стоило переступить порог — и в меня вцепился Джон.
— Логан, слушай, ситуация с должниками выходит из-под контроля. Ты решил вопрос с теми двумя? — шепчет он, хотя толку от шёпота в этой какофонии — ноль.
Мы стоим на лестнице, где каждый третий проходит мимо и может нас услышать. Музыка гремит, люди смеются, кто-то проливает напиток — и всё это на фоне слов о наших деньгах и сроках.
— Джон, серьёзно? — я сдерживаю раздражение. — У тебя был свободный вечер. Почему ты не занялся этим сам?
Он закатывает глаза, снова начинается всё то же: "время поджимает", "ты обещал", "не тяни".
Как будто я сам не на грани.
— Завтра. Утром. Всё. Решим, — резко отрезаю, давая понять, что разговор закончен.
Вернувшись к остальным, я будто ныряю в другой мир — лёгкий, беспечный. Парни обсуждают вчерашний матч, кто-то смеётся над очередной историей Майка, что-то кричат через музыку. Я делаю вид, что слушаю, пока взгляд не находит её.
Агата.
Стоит в углу комнаты с подругами. В мягком свете гирлянд она кажется почти нереальной. Белая блуза, легкие локоны, чуть прикушенная губа. Она смеётся, но я вижу, как глаза ищут кого-то. Меня.
Наши взгляды встречаются. Я не отвожу глаз. Не хочу. Не должен.
«Давай, девочка, подойди ко мне.»
И вот — она идёт. Медленно, с осторожностью, будто проверяет каждый шаг. Я замираю, не веря. Она почти рядом. Остался шаг. Полшага.
И тут — Райли.
Она появляется внезапно, как всегда. Слепящий блеск, запах дорогого парфюма, руки замыкаются на моей шее.
— Логан, я так соскучилась, — пищит она, теряя чувство меры и пространства.
Я не реагирую. Только смотрю на Агату. Прошу взглядом: «Давай же. Подойди.»
Но она стоит. Внутри неё идёт борьба. Я вижу это. И проигрывает.
Её плечи опускаются, глаза — вниз. Разворот. Несколько шагов — и она снова среди подруг.
Чёрт.
Её бывший — настоящий ублюдок, если заставил такую, как она, верить, что она никчёмная. Но хуже то, что я только что это подтвердил.
Весь оставшийся вечер я смотрю на неё. Не могу оторваться.
Как она смеётся, чуть запрокинув голову назад. Как поправляет свои длинные шелковые волосы, что мягко ложатся на плечи. Как чуть прикусывает губу, когда задумывается.
Каждое её движение будто тянет меня за ниточку изнутри.
Я должен подойти.
Но не двигаюсь. Я слишком зол. Не на неё — на её сомнения. На то, как сильно она не видит, кто она на самом деле. И мне страшно обрушить на неё этот ураган мыслей, чувств и злости.
Я тяжело выдыхаю. В голове уже план завтрашнего дня, дел по горло и мне надо ехать домой. Но ясно одно — либо я подойду сейчас, либо так и останусь дураком, стоящим в углу.
— Я скоро, — бросаю парням. Те молча кивают. Они знают — я здесь только из-за неё.
Подхожу к девочкам. Разговор тут же обрывается. Взгляды — настороженные, удивлённые. Только она — Агата — всё ещё не замечает. Оглядывается, пока взгляд не упирается в меня. Секунда — и она смущённо опускает глаза, начинает теребить подол юбки, переминаясь с ноги на ногу.
Боже, ты даже не представляешь, как это действует на меня.
— Я украду вашу подругу, — говорю просто. Это не просьба, это факт.
Девочки переглядываются и молча кивают.
Я беру её за руку. Она мягкая, чуть тёплая от танцев. Без сопротивления идёт за мной. Мы поднимаемся по винтовой лестнице, где свет ламп тусклый и тёплый, проходим мимо шумных комнат и замираем у двери. Комната небольшая, тихая. Чуть приоткрыто окно, воздух свежий.
Она смотрит на меня — большими, немного испуганными глазами. Глазами оленёнка Бэмби, как в старых мультиках. Я хочу улыбнуться, но сдерживаюсь.
— Почему ты не подошла? — мой голос выходит жёстче, чем нужно.
— Я... — она снова теребит юбку, глаза опущены. — Я думала, ты занят.
Я коротко фыркаю.
— Серьёзно?
Рука сама тянется к её лицу. Аккуратно заправляю выбившуюся прядь за ухо. Пальцы скользят по щеке, к подбородку. Лёгким движением поднимаю её лицо, заставляя посмотреть на меня.
— Агата, твой Макс — конченый придурок. Он оставил в тебе след, от которого мне теперь придётся тебя спасать.
Она моргает. Молчит. Дышит быстро.
— Ты красивая. Не просто симпатичная — шикарная. Когда ты идёшь по холлу в университете, когда заходишь в кафетерий, когда просто сидишь на лавке — все смотрят на тебя. Девочки хотят выглядеть как ты. Парни — мечтают, чтобы ты просто посмотрела в их сторону. Понимаешь это?
Она медленно качает головой. Я приближаюсь на шаг.
— Я не оттолкнул Райли потому что надеялся, что ты подойдёшь. Что ты, наконец, поверишь, что стоишь намного больше, чем все твои страхи. Я смотрел только на тебя, Агата. И всё, чего хотел — это чтобы ты не сдалась.
Она смотрит на меня. Не отводит взгляд. Но что-то внутри неё всё ещё дрожит. Я чувствую это.
— Ты не понимаешь, — наконец шепчет она. — Ты... ты Логан Хэйс. Популярный, уверенный. Все на тебя смотрят. Все хотят быть рядом с тобой. А я...
Она замолкает. Сжимает пальцы в кулачки. Глаза снова опускаются.
— А я всё ещё не могу понять, как вообще тебе может быть интересна такая, как я.
Эти слова бьют сильнее, чем я ожидал. Как пощёчина. Не потому, что обидно. А потому что больно видеть, как она сама себя ломает.
Я делаю шаг ближе. Теперь между нами всего несколько сантиметров. Вдыхаю её запах — лёгкий, цветочный, почти невесомый.
— Такая, как ты? — тихо повторяю я. — Ты вообще слышишь себя?
Она не отвечает. Только прикусывает губу, будто хочет удержать внутри ещё больше сомнений.
— Агата, ты единственная девушка, которая заставляет меня чувствовать, будто я не в центре комнаты. С тобой я — не Логан, которого все знают. С тобой я просто человек, которому страшно не понравиться тебе.
Она поднимает глаза. Смотрит на меня так, будто не верит.
Я беру её ладонь в свою и накрываю обеими руками.
— Хочешь знать правду? Мне тоже бывает страшно. Бывает, что я стою перед тобой, как сейчас, и думаю: "Что, если она меня не поймёт? Что, если не поверит, что я на полном серьёзе?"
Я делаю паузу.
— Но всё равно стою. Потому что я устал смотреть на тебя издалека.
Она качает головой, шепчет:
— Мне никогда никто так не говорил.
— Ну что ж, — я слегка улыбаюсь, — пора привыкать. Потому что я не собираюсь молчать, пока ты снова думаешь, что недостойна внимания.
Её рука — тёплая, немного дрожащая, но не вырывается из моей. Я чувствую, как всё внутри у меня сжимается. Сердце стучит быстрее обычного, но это не привычное возбуждение, не адреналин от риска. Это — другое. Глубже. Настоящее.
Она смотрит на меня. И в её взгляде — всё то, о чём блондинка боится сказать вслух: страх быть отвергнутой, жажда быть понятой... и, чёрт возьми, надежда.
Я провожу пальцем по щеке девушки. Медленно, словно боюсь разрушить эту хрупкую магию между нами.
— Я не знаю, что со мной происходит, с того момента, как впервые увидел тебя, — выдыхаю я. Голос чуть хриплый, напряжённый. — Раньше всё было просто. Привычно. Даже когда нравилась девушка — я знал, где границы. Знал, как это работает.
Я делаю паузу, подбирая слова. Она ждёт. Не отводит глаз.
— А с тобой... — я качаю головой, усмехаясь, — с тобой я как идиот. Я теряюсь. Смотрю на тебя — и чувствую, что всё внутри перестраивается.
Пальцы касаются её подбородка. Блондинка приоткрывает губы, едва уловимо.
— Мне страшно, Агата. Не за тебя — за себя. Потому что, возможно, я впервые в жизни чувствую нечто, чего не могу понять. И если я ошибаюсь — это будет самая большая ошибка в моей жизни.
Она делает шаг ближе. Я чувствую её дыхание. В груди начинается лёгкая паника — та, что возникает не от страха, а от предвкушения.
— Тогда проверь, — шепчет мисс. — Сейчас.
Я смотрю ей в глаза. Глубокие, чистые. В них нет ни притворства, ни игры. Только ожидание.
И я больше не могу ждать.
Наклоняюсь медленно, будто проверяя: не отстранится ли. Она остаётся. Её ладонь ложится мне на грудь, чуть сильнее, чем просто касание.
Когда наши губы встречаются, мир исчезает. Всё вокруг — свет, звуки, воздух — растворяется. Есть только она. И я.
Это не просто поцелуй. Это точка невозврата.
Я не знаю, куда это приведёт. Но впервые в жизни — хочу идти вслепую.