Q
Шаг назад.
Перед глазами плывут неровные строчки букв, переливаясь всеми оттенками красного.
Еще один.
Чужие слова душат меня, заставляют вновь и вновь повторять их, кусая губы в кровь.
Холод пола поднимается по ногам, болью преломляется в висках, отбивая ритм в такт повествованию. Как же жарко... и больно. Где-то там, глубоко внутри, где давно все покрылось серым инеем бесполезности.
Что со мной?
Щелчок мышью - выстрел в голову; нечто звоном отдается в ушах, не давая сосредоточиться на прочитанном.
...Или просто мозг не стремится воспринимать пустоту?..
Книжные корешки глянцем отливают в свете электрической лампы, отраженном от черного провала окна. Спешу к ним, перепрыгивая через лежащий на полу стул. Интересно, а что он там делает?..
Бумага царапает тонкие подушечки пальцев, когда я распахиваю первую изданную мной книгу на случайной странице и жадно начинаю читать.
Буква - слово - предложение - абзац.
Странная пустота.
Не в силах вспомнить только что прочитанное...
Что со мной?
Беру следующую историю с полки, открывая на первой странице; поломанный корешок хрустит под пальцами, отвлекая внимание - отрываю его, продолжая читать правильные и выверенные слова... пустоты.
Там нет ничего. Ничего, кроме бессмысленного смысла и лживой правды.
- Нет, этого не может быть... - эхом отдается от стен полупустой студии, вместе со сквозняком проникая на улицу. Хлопок ставни - вскидываю голову, невидяще уставившись на пляску света в окне.
Белая луна и желтая лампа.
Два искусственных светильника переплелись, соединились в одно.
Отраженный свет солнца и запертое подобие света: что более реально? То, что мы понимаем, или то, что понять до конца боимся?
С тихим шелестом рвутся искусственные чернила, окрашиваясь в цвет живой крови. Так странно и страшно, когда иллюзии разрушаются на твоих глазах, в твоих зрачках...
...Горящих ярым пламенем искренних чувств.
- Микаэлль, - мягким перышком соскальзывает имя друга с губ на холодный пол; перед внутренним взором застыла голубизна потухших глаз.
О нет, я показал тебе не истинный облик мира. Ты всегда смотрел ввысь - я же видел лишь то, что простиралось передо мной. И кто же тогда из нас взирал на правду?
Слишком много лжи в этой горькой истине. Теперь ты сам закроешься на все замки, натянешь маску, станешь непробиваемым... Ведь отныне и всегда твой взгляд будет опускаться к земле в тщетной надежде, что когда-то твои глаза солгали тебе, а вместе с ними солгал и я.
- Ты же никогда не обманешь меня, Антонио?
Никогда. Только правда.
В моем исполнении.
Смех разносится под потолком, срываясь на плач. Я идиот, какой же я идиот...
Маски? - Они нужны лишь тем, кто боится.
Злой мир? - Всего лишь зеркальное отражение чьей-то разбитой души.
Помощь во благо? - Еще одна разрушенная судьба.
А вдруг, это и была его судьба?
А вдруг, это была... моя судьба?
Но какая теперь разница!
Мои слова пусты, мои мысли шаблонны, мои побуждения тщеславны и эгоистичны, и от них более не сбежать.
Помочь ему? Нет, спасти себя от краха с призрачного трона.
Я талантлив. Талантлив в умении представлять то, что никогда не испытывал.
Он гениален. Гениален в своей пугающей откровенности.
Он - Моцарт, я - еще один Сальери.
История повторилась вновь.
Прости меня, Мика, за тот яд чужой правды, что отравляет теперь и твою душу.
Интересно, а как горят книги?.. Наверное, так же ярко, как горели глаза Микаэлля.