Глава 8 - Трон забвения
Маркс стоял напротив самого себя - изуродованного, иссечённого времени и кодом. Этот второй Маркс, сидящий на троне, был не просто версией из будущего. Он был итогом. Результатом всего, если путь Целестиала пройдён до конца... без тормозов.
- Я не твой враг, - начал Маркс, напряжённо следя за каждым движением двойника. - Я здесь, чтобы остановить разрушение.
- Ты уже враг, - отозвался тот. - Потому что веришь, что ещё есть, что спасать. Но ты ничего не понимаешь. Всё уже произошло.
Он протянул руку, и из воздуха вынырнул осколок реальности - в нём Маркс увидел, как погибают те, кто ещё сражался: Бэтмарк, Кроника, даже Вилтрумиты. В этой ветке их больше не существовало.
- Ты это допустил? - спросил Маркс, его голос задрожал.
- Я это пережил, - ответил тот. - И чтобы остановить Бурю, я стал её частью.
Раздался звон. Пол под ногами Маркса начал рассыпаться на блоки кода, каждый - напоминание о решениях, принятых им. Ошибки. Поражения. Жертвы.
- Ты не готов. Но я могу тебя подготовить, - сказал Трон-Маркс. - Только одно условие.
Он встал. Его рост был чуть выше, взгляд тяжелее. На его теле - остатки всех миров, что он поглотил.
- Ты должен умереть здесь, чтобы родился я.
⸻
Между ними сверкнула молния. Битва не была боем кулаков - она была конфликтом судеб. В каждый удар вкладывалась история, в каждую защиту - потенциал.
- Я не стану тобой! - крикнул Маркс, отбросив своего двойника волной синтетической энергии. - Я найду иной путь!
- Тогда ты уничтожишь всё, - мрачно ответил тот. - Потому что "иной путь" - это хаос без выбора.
И тут... всё замерло.
⸻
Голос.
Не мужской. Не женский. Древний.
- Вы оба ошибаетесь.
Между ними материализовалась фигура - высокая, в плаще, лицо скрыто. В руках - Книга Исконного Кода, источник, запрещённый даже Целестиалам.
- Я пришёл забрать трон... потому что вы оба его недостойны, - произнёс незнакомец.
Маркс отшатнулся. Новый незнакомец источал не силу, а принцип. Его присутствие искажало пространство - воздух становился плотнее, реальность будто сопротивлялась его существованию. Даже два Маркса почувствовали: этот гость - не из их времени и не из их вселенной.
- Кто ты?.. - с трудом выговорил Трон-Маркс, сжимая пульсирующий артефакт на груди.
Фигура медленно подняла взгляд. Маска на её лице треснула в центре, словно зеркало, отражающее все выборы, когда-либо сделанные Марксом.
- Я - Наблюдатель с Пограничья, - прозвучал ответ. - Там, где миры не пересекаются, а расходятся, я вижу, как вы оба рушите баланс. Один - с отчаяния, другой - с надеждой. Оба ведут к гибели.
Он шагнул вперёд. Каждое движение словно разрывала ткань времени, оставляя за ним фрагменты миров - вселенных, где Маркс погиб, где стал чудовищем, где так и не пробудил силу Целестиалов.
- Вы забыли, что трон - это не власть. Это ответственность. Он не принадлежит ни тебе, ни тебе, - указал он на обоих. - Он принадлежит тому, кто выберет не себя.
Трон-Маркс нахмурился.
- Если ты не один из нас - ты угроза. Ты не понимаешь, что здесь на кону.
- Я понимаю лучше, чем ты, - ответил Пограничный. - Потому что видел тысячи вас. И в каждой реальности, где один из вас побеждает, конец приходит быстрее.
Маркс сделал шаг вперёд.
- Тогда... что ты предлагаешь?
Фигура раскрыла Книгу. Страницы были живыми - они переписывались прямо на глазах. И на одной из них - символ, похожий на знак Маркса... но разделённый надвое.
- Выбор. Настоящий. Не бой - а жертва. Один из вас должен отказаться от силы. Добровольно.
Повисла тишина.
- И если мы оба откажемся? - тихо спросил Маркс.
- Тогда миры погибнут, - последовал ответ. - Потому что кто-то должен сдерживать разлом.
Трон-Маркс стиснул зубы. Его глаза - огонь и лёд.
- Я не уступлю. Не теперь. Не ему.
Маркс закрыл глаза. Он чувствовал, как коды вселенной сходятся к точке. И выбор, который он сделает... может быть последним.
- Тогда решай сейчас, - сказал Пограничный. - Потому что трон выбирает сам.
И трон... вздрогнул.
Свет разорвал пространство.