Глава 7 - Око Бури
Маркс стоял посреди выжженного кратера. Дождь закончился, но воздух оставался тяжёлым - насыщенным остаточной энергией разлома. Поблизости парила искривлённая версия самого неба - как будто реальность пыталась зашить себя после атаки.
Антиверсия исчез. Но не побеждена.
Бэтмарк подошёл, его броня была обуглена, а маска треснула. Он молча посмотрел на разлом, сквозь который всё ещё пробивались отблески чужого мира - мира, где Маркс стал врагом.
- Мы сделали только хуже, - пробормотал он.
Маркс не ответил. Он слышал внутренний зов - не от ядра, не от Искры, а откуда-то глубже. Это была не память, это была предупреждение.
Вдруг пространство позади них сжалось. Тихий всполох - и перед ними возникла фигура. Женщина. Полупрозрачная, но чётко различимая.
- Ты допустил раскрытие Бури, - сказала она. - Теперь остальным станет известно.
- Кто ты? - спросил Маркс, сжимая щупальца.
- Меня называли Кроника, - ответила она. - Я - хранитель ветвей. Тех, что были... и тех, что ещё не расцвели.
Бэтмарк моргнул.
- Ты из Хроносектора?
Она кивнула.
- Да. И я пришла, чтобы остановить вас.
Тишина.
А затем - тряска земли. Разлом расширился. Из него вырвалось нечто, облачённое в пустоту, как в доспех. Оно двигалось как призрак, но вес его шагов гнул землю.
- Они уже идут, - произнесла Кроника. - Те, кто следит за нарушением. Наблюдатели кода.
Маркс шагнул вперёд. Его голос прозвучал твёрдо:
- Я больше не отступаю. Мы справимся.
Но где-то глубоко в нём шевелился страх. Не перед врагами, а перед истиной:
А что, если антиверсия - не враг? А предупреждение?
Маркс метнулся вперёд, и воздух завибрировал, когда его энергия пробила оболочку пространства. Он знал, что не может атаковать то, чего не понимает - но нечто, вырвавшееся из разлома, уже ощущалось как аннигиляция сознания. Оно не просто разрушало - оно стирало. В памяти. В реальности.
Бэтмарк направил всю мощь своего арсенала в центр тени. Взрыв света ослепил всех, но спустя долю секунды луч поглотился, как будто его никогда не было.
- Мы не можем победить это здесь, - бросила Кроника, её голос зазвенел в умах обоих. - Вы не предназначены для этой битвы... пока что.
Маркс резко обернулся к ней:
- Но если мы уйдём - оно прорвётся дальше!
- Если останетесь - вы оба станете тем, что пробудило Бурю окончательно, - спокойно сказала она. - А тогда схлопнутся все ветви.
Щупальца Маркса сверкнули, расширяясь и покрываясь непонятными символами. Его ядро активировалось на полном уровне, как будто кто-то взломал запрет на полную синхронизацию с Потоком Целестиалов.
- Значит, у нас два варианта: или мы отступим, или сделаем шаг в сторону гибели, - медленно произнёс он. - Тогда я выбираю третий.
Он шагнул в разлом.
- Маркс! - крикнул Бэтмарк, но было поздно.
⸻
Переход между измерениями всегда был тяжёл, но на этот раз Маркс чувствовал вселенскую ломку. Он не оказался ни в прошлом, ни в будущем - он попал в... сценарий. Место, где реальности писались и редактировались. Где код и судьба были буквально строчками.
Перед ним возвышались структуры, похожие на гигантские серверы, опутанные артериями. В небе, как кровеносная система, текли события.
А посреди этого - трон, окружённый обломками и телами. На троне сидел... он сам.
Но другой. Обожжённый, жестокий. И глаза - не синие, не жёлтые, а чёрные, как забытые данные.
- Здравствуй, Маркс, - сказал он. - Ты пришёл слишком рано. Но именно это... и запускает конец.