глава 12
Дамиано
На часах было 12:30 - она всё ещё спала. Спала, будто у неё не было никаких обязанностей, будто весь мир мог подождать, пока она выспится. А у меня встреча. Важная. Очень. Собеседование с иностранцем, и мне нужна Клара - её язык, её тон, её мозги. Не просто нужна. Необходима.
Я тяжело выдохнул, поправил манжеты и направился наверх. Её комната. Тишина. Мирный сон. Такая беззащитная, раскинувшаяся на постели, с этими дьявольски мягкими губами. Жалко было будить - чёрт, честно жалко. Но надо. Я подошёл и, наклонившись, впился в её губы поцелуем. Сначала нежно, но с желанием. С таким, от которого у меня внутри сжимается грудь. Сладкие. Тёплые. Она всё ещё моя, даже если иногда делает вид, что не хочет.
Хочу чувствовать её губы вечно. На своих. До одури.
Она открыла глаза. Голубые, как утренний лёд.
- Сколько времени?.. - спросила она сонным, севшим голосом.
- 12:36, - ответил я, глядя на часы. - Через час встреча. С тем русским. Ты должна поехать со мной. Переводить.
Она зевнула, потянулась, скинула с себя одеяло.
- Через час?.. Ты серьёзно?.. - голос у неё изменился, тревожный, раздражённый. - Почему ты мне раньше не сказал?
- Потому что ты спала, как убитая, - процедил я и отвернулся, направляясь к креслу. - А мне не до няньченья.
Она, матерясь под нос, метнулась в ванную. Я уселся и стал ждать. Бросил ногу на ногу, вглядываясь в её разбросанные по комнате вещи. Её духи, бельё, какие-то серьги - всё это раздражало. Напоминало, что она женщина, которую невозможно держать в руках, как поводок. Но я пытаюсь. Потому что она моя. Пока что.
___
Через сорок минут она вышла. Чёрный костюм - строгий, как у юриста. Высокие каблуки. Каблуки от Louboutin, конечно же. Клара не знала, что такое скромность. Всё - с иголочки. И всё же я чувствовал холод. Между нами - холод.
- Я готова. Поехали, - бросила она.
Я подошёл, обнял за талию, потянулся, чтобы поцеловать. Хотел её, жаждал почувствовать. Но она резко отвернулась - мои губы лишь скользнули по её щеке.
Я нахмурился.
- Не играй с моими чувствами, - сказала она тихо, но резко, как удар.
Я сжал челюсть. Внутри всё скипело. Хотелось схватить её, вдавить в стену, заставить вспомнить, кому она принадлежит. Но я сделал шаг назад. Потому что срываться сейчас - неумно. И не вовремя.
Я молча вышел, хлопнув дверью чуть сильнее, чем нужно. Она вышла следом, с этой своей сумочкой CHANEL, как будто шла на модный показ, а не на деловую встречу с человеком, который мог нас обоих уничтожить, если бы захотел.
Я открыл ей дверь машины. Она села. Я захлопнул и сел с другой стороны. Завёл двигатель.
- На каком языке он говорит? - спросила она.
- Русский, - отрезал я, почти зарычав. - Так что не вздумай тянуть слова. Мне нужен результат.
Она поняла, почему я зол. Я всегда зол, когда меня отвергают. Я не умею проигрывать. Отказ для меня - нож под рёбра.
Она ничего не ответила. Просто отвернулась и уставилась в окно. Вот и правильно.
___
Мы сидели в комнате для переговоров. Напряжение ощущалось в воздухе. Я пытался не показывать, как взвинчен. Этот русский должен был передать мне контроль над своим казино. Я выкупил его - выгодно, быстро, хладнокровно. Всё было почти решено. Но мне не нравился его взгляд. Не нравилось, как он шёл на контакт с Кларой. Как глядел на неё. Слишком уж внимательно. Как на товар на витрине.
Они болтали на своём. Я ни хрена не понимал, даже когда мне переводили. Потому что смотрел не на перевод, а на глаза иностранца, на его губы, на движения его рук. Я бы вырвал ему язык, если бы он продолжил так смотреть на неё.
Моя рука легла на колено Клары. Я медленно поглаживал. Собственнически. Она напряглась, но не убрала мою руку. Я чувствовал, как её мышцы натянулись, как струна.
Вдруг она сжала мою ладонь. Крепко. И резко замолчала.
- Что случилось? - спросил я, глядя в её побледневшее лицо.
- Всё хорошо, - кивнула она, но в голосе дрожь. Говорит - хорошо, а глаза стеклянные.
- Я... - прошептала она. - Мне надо выйти. В уборную. На минуту.
Я нахмурился.
- Я пойду с тобой.
- Нет, - покачала головой. - Не оставляй его одного. Мало ли что.
Я посмотрел на неё пристально, но кивнул. Её тон не терпел возражений. Она вышла.
Прошло десять минут. Её всё не было.
Потом раздался звонок телефона. Иностранец ответил, сказал что-то на своём и, черт побери, тоже вышел. Без объяснений. Хотя зачем ему объяснять? Я и так не понимал ни слова.
Я сидел в кресле, сжимая кулаки. Где, блядь, Клара?
Клара
Я почти бежала. В уборную. Словно за мной гнался демон. Может, и гнался. Демон, имя которому - Дамиано.
Грудь сжималась от паники. Страх разливался внутри, как яд. Перед глазами стояли обрывки разговора, его лицо, взгляд. И голос. Холодный, злобный.
Мой брат... Марко...
Он погиб из-за него. Из-за Дамиано. И из-за той мрази, что сидела напротив нас и улыбалась, словно ничего не случилось.
Когда разговор про казино почти подошёл к концу, и они договорились встретиться лично, иностранец узнал, кто я такая. Что я - переводчица. Что я - сестра Марко. Он не сразу сказал правду. Но, видимо, решил, что ему больше нечего терять - и начал рассказывать.
Он работал на Дамиано. Вместе с моим братом. И с тем беднягой, которого я спасла год назад - тем, кто вынужден был бежать из страны. Все трое служили ему. Были рядом.
Но потом иностранец захотел большего. Захотел власти, денег, влияния. Он не мог больше терпеть, что Дамиано контролирует всё: казино, бары, клубы, города. Он начал строить план. И использовал того бедного мужчину.
Он заставил его украсть деньги из офиса Дамиано. Заставил и пообещал, что всё уладит. Отправил его за границу - туда, где его уже ждали люди. Люди, которым я потом помогла. Я тогда не знала, кто он и откуда. Я просто спасала чужую жизнь.
А потом началось.
Деньги исчезли. Люди исчезли. Дамиано рвал и метал. Искал предателя. Иностранец - тот, кто всё подстроил - первым кинул тень подозрения. На Марко. Мол, он знал, он помог, он был в сговоре. И Дамиано поверил.
Он поверил, потому что ему нужен был виновный. Быстро. Ярко. По-мужски. Без разбирательств.
Марко убили.
Я до сих пор помню, как нам сообщили. Как мы хоронили его. Как никто не сказал ни слова. Как на похороны никто из «коллег» не пришёл. Потому что они верили в его вину. Потому что он работал на Дамиано. А значит, стал врагом.
А я...
Я до сих пор рядом с ним.
Работаю с ним. Сплю с ним. Живу у него. Перевожу его сделки. Помогаю ему становиться ещё богаче. И сильнее. И холоднее.
Я вцепилась в раковину и посмотрела в зеркало.
Моё лицо дрожит. Руки вянут. Глаза налились слезами.
Марко был ни в чём не виноват.
Он стал жертвой. Его убили за то, чего он не делал.
И всё это из-за Дамиано, который, как пёс, кинулся на своего же человека, потому что кто-то указал пальцем.
Теперь правда у меня в голове. И в сердце. И внутри всё рвётся на части.
Я больше не могу молчать.