Холодная Завеса Красного

3.

Дзииииинь. Дзиииинь. Дзииииинь.

Я слышу протяжный звон в ушах, как будто кто-то стучит по кастрюле крохотным молоточком прямо над головой. Это значит, что звонит коммутатор. Коммутатор – это такое связное устройство во всех наших квартирах. Средство общения между правительством и гражданами. Лежа в кровати слышу, как мама подбегает и снимает трубку, нажимает кнопку громкой связи и откладывает трубку на стол. Обычно мы боимся звона коммутатора, потому что ничего хорошего он не предвещает, но сегодня мама уже знает, что звонят насчет результатов моего экзамена и хочет, чтобы я слышала все еще из кровати.

- Сообщение из Министерства Образования. Примите к сведению, что сегодня вы можете получить результаты выпускного экзамена от 27 июля для Нинель Бергин, номер KX915866134.

В 2023-м они провели реформу - упразднили отчества, сделали фамилии несклоняемыми, зато каждому присвоили номер, который мы должны знать, как Отче наш. На самом деле этот номер - номер нового пластикового паспорта, который стал иметь форму прямоугольной, легко помещаемой в карман школьной и рабочей униформы карточки, куда занесли всю имеющуюся о тебе информацию, постоянно обновляемую на основе твоих действий: имя, фамилию, возраст, вес, группу крови, все твои болезни, все сделанные тебе операции, все твои аллергии, качество зрения, имена и фамилии всех близких родственников, присужденную по результатам экзамена отрасль занятости, имя Партнера, карту перемещений за всю твою жизнь...

Я тихонько подхожу к маме сзади и кладу свою руку ей на плечо, она оглядывается, и я вижу на ее лице тревожную улыбку по мере того, как голос в коммутаторе умолкает.

- Ну что, отличненько, - подытоживаю я и включаю компьютер, собираясь посмотреть результаты на сайте Министерства Образования, но мама настаивает, чтобы мы поехали в центр Города и увидели результаты на табло Дворца Советов, а заодно прогулялись. "Это как-то праздничнее", - говорит она, и я соглашаюсь. Не так-то много праздников в нашей жизни.

Табло Дворца Советов как всегда облеплено людьми, и я ищу глазами свое имя, но не нахожу его. Мы отходим к отдельно стоящим терминалам, и я ввожу свой номер. Через пару секунд экран терминала пишет, что моя отрасль - административный сектор. Далее показана шкала моих способностей по нарастающей и все секторы, на которые я могу претендовать. Административный сектор – отрасль, в которую меня должны взять на работу с закрытыми глазами. Так показал Суперкомпьютер. Это значит, что к управлению у меня имеется талант. Это значит, что я однажды тоже, если захочу, могу попасть в окружение Вождя и стать частью правительства. Но для того чтобы это сделать, мне сначала нужно будет начать с самого низшего и пройти все ступени лестницы.

- Умница ты моя, - обнимает меня мама, - и я, возвращаясь мыслями на землю, улыбаюсь ей в ответ.

- Легкотня, - заявляю я, думая о том, что не знаю, хорошо ли это или плохо. Я ведь начну с секретаря, как и она, а дальше судьба может выкинуть всякое. И от этой мысли мне вдруг режет в сердце, хотя я и делаю вид, что все прекрасно.

- Пойдем, есть что отпраздновать! - командует мама.

Я знаю, папе захочется увидеть все результаты как есть, поэтому быстро распечатываю их из терминала, чтобы показать на бумаге. Он будет гордиться мной – умственный труд в бОльшем почете, чем физический. Ему будет приятно, что у него выросла такая дочь. Выросла такая умная несмотря даже на то, что втайне постоянно ела шоколад.

Папа откупоривает бутылку искристого шампанского со звуком «чпок», и из горлышка к низу льется холодный туманный дымок. Я подставляю бокалы, и пузырчатая жидкость наполняет их, тут же исчезая. Употреблять алкоголь мне еще нельзя, но отец настолько счастлив, что признается, что в молодости, еще мальчишками, бывало, выпивали по глотку по глупости – никто из них за это не расплачивался, потому что на такое количество датчики не реагировали...

- Ну, вот ты и повзрослела, дочь моя. Еще чуть-чуть и уедешь в отдельную соту с Партнером, - произносит он не таким серьезным, как обычно, тоном.

Рядом с ним пристроилась мама и уткнула раскрасневшееся лицо ему в плечо.

- А потом пойдут дети, школа, и работа как у всех. - Он замолкает на несколько секунд. - Желаю тебе, что ты добилась еще большего, чем мы с твоей матерью. Пусть страна гордится тобою! - и он поднимает вверх бокал и делает глоток.

Я застываю на месте. Что-то в его словах физически не дает мне приподнять бокал к губам. У меня потеет ладонь, и от всего, что он говорит, мне просто не по себе. Мне почему-то совершенно не хочется детей. Не сейчас и не здесь, и не в это время. Я не хочу забеременеть сразу после вступления в брак. Я хочу пожить для себя. А не для страны. Хотя будь у меня для самой себя даже миллион лет в Великом Союзе, каждый день здесь был бы сер и мрачен как один. Я не хочу рожать детей для того, чтобы они превратились в еще один винтик большого однообразного механизма, ломающего живые души. Еще сотню таких, как мы, стране может дать какая-то другая, но не я. Я не хочу, чтобы мои дети, как и я, везде ловили на себе несгибаемый взгляд Вождя. Задирали голову и видели его на потолках, доедали суп и находили его на дне тарелок, слышали его наставления перед каждым экзаменом, праздником, трауром... Я бы не хотела, чтобы им диктовали, когда улыбаться, когда веселиться, а когда плакать. Я бы хотела, чтобы они дышали свободно и бегали, где им вздумается. Ели бы невиданные вкусности и играли бы в неслыханные игры. Я бы хотела, чтобы наши жизни были не похожи на жизни других. А если это невозможно, то тогда я бы хотела, чтобы кто-нибудь другой родил моих детей, потому что я не смогу простить себя, наблюдая то, как они мучаются целую жизнь, превращаясь в серые однообразные тени тех, кем они могли бы стать... Стеклянные стены, расписание, все как у всех...

Я с силой сдавливаю кулак свободной от бокала руки, и боль от врезавшихся в ладонь ногтей возвращает меня обратно. Родители оба смотрят на меня с ужасом, и я понимаю, что на моем лице застыла гримаса злости и ненависти...

Я залпом выпиваю шампанское и убегаю из дома. К лестнице, на улицу, на свежий воздух. Бегу и мои волосы треплет слегка прохладный ветер, а от высоток-стекол отражается закатывающееся солнце, и я дышу-дышу-дышу, пытаясь надышаться, но все не то...

Почему я не могу быть такой как все? Почему в моей голове возникают непохожие на других мысли? Почему я это чувствую? Почему мне мало того, что мне дали? Почему мне здесь так тесно, и откуда я взяла, что может быть свободнее, чем есть?