Любовь с привкусом драки

Она в белом, он — как тень, что идёт за ней.

Субботнее утро пахло мятой и лёгкой тревогой. Я стояла перед зеркалом и смотрела на своё воздушное белое платье. Воздушная ткань почти невесома, как будто я не на свидание собиралась, а в какую-то сказку. Платье мягко струилось до колен, а сверху я накинула короткий серый кардиган — простой, но уютный, как прикосновение спокойствия к сердцу, которое билось слишком громко.

В комнате было светло, и это утро могло бы быть идеальным, если бы не Рафаэль.

Он пришёл ещё до завтрака. Сел в кресло у окна, закинул ногу на ногу и молчал минуты три, пока я расчесывалась. Потом, наконец, сказал:

— Не ходи с ним.

Я вздохнула. Это уже был третий раз за утро. Первый — когда я только вылезла из ванной, второй — когда искала серёжки.

— Рафаэль, ты снова начинаешь.

— Потому что ты не слушаешь, — он говорил не громко, но в голосе его было раздражение, будто я снова и снова ставила пластинку, которую он пытался выбросить.

— А ты не думаешь, что я уже достаточно взрослая, чтобы самой выбирать, с кем идти гулять?

Он встал, подошёл ближе, и в его лице вдруг появилось то напряжение, которого я раньше не замечала — не злость, а беспокойство, не ревность, а что-то более глубокое.

— Я знаю таких, как он, — тихо сказал Рафаэль. — Он говорит правильно. Делает красиво. Но в этом всё и дело. Он слишком гладкий. Слишком правильный. Это не настоящее, Мира. Он не тот, за кого себя выдаёт.

— Рафаэль... — я произнесла его имя мягко, но твёрдо. — Он мне нравится. И он не сделал ничего плохого.

Он отступил, провёл рукой по затылку. Было видно, что он сдерживает себя. Ему хотелось сказать больше. Может быть, даже крикнуть. Но он просто посмотрел на меня и выдохнул:

— Хорошо. Делай, как хочешь. Но я пойду за тобой.

— Что?

— Ты даже не заметишь, что я рядом. Я просто должен... убедиться.

Я ничего не ответила. В какой-то момент мне стало почти смешно — как в каком-то фильме: я — в белом платье, он — тень, не уходящая из кадра.

***
Мы с Артёмом договорились встретиться возле книжного магазина на углу. Он уже ждал, когда я подошла. Улыбнулся — та самая улыбка, которая уводит куда-то далеко, где никто не кричит и не запрещает. Он был в синей рубашке и тёмных джинсах, чуть волнуется, как и я. Мы пошли в сторону маленького уютного кафе с витражными окнами.

Я знала, что Рафаэль где-то рядом. Он не пытался прятаться — просто шёл следом, на другой стороне улицы. Смотрел, но не вмешивался. И это всё равно ощущалось, как лишний вес на плечах. Он всё равно был здесь, как напоминание, как обрывок сна, из которого давно проснулась, но который всё ещё преследует в утреннем свете.

И вот уже кафе — ещё чуть-чуть. Артём что-то рассказывал, я смеялась, но сердце почему-то било не туда — не вперёд, а будто оглядывалось.

Рафаэль остановился у киоска. Телефон в руке. Я увидела, как его лицо поменялось — резкое, серьёзное. Он сказал что-то короткое в трубку, бросил взгляд на меня. И всё. Развернулся и пошёл в другую сторону. Быстро. Решительно.

Он ушёл.

Я почувствовала, как стало легче. Или наоборот — тяжелее. Словно кто-то снял с меня невидимую защиту.

— Всё в порядке? — спросил Артём, наклоняясь ближе.

— Да, — ответила я. — Просто... воздух стал резче.

И я шагнула в кафе — в эту сказку, где мне хотелось быть. Но в голове всё равно оставался голос Рафаэля: «Он не тот, за кого себя выдаёт».

Я выбрала слушать не его. В тот день.

И это было началом. Но не тем, что я думала.

***
Мы сидели у окна, где мягкий свет падал на столик, рассыпаясь по белой скатерти. Артём что-то рассказывал — о музыке, кажется, или о том, как на уроке истории учитель снова перепутал даты. Он смеялся, шутил, водил пальцем по краю чашки с кафе, а я смотрела на него... и не слышала.

Я кивала, улыбалась в нужных местах, делала вид, что вовлечена, но всё во мне будто отстранилось.

Потому что мысли были не здесь. Они всё ещё шли по улице в сером воздухе, в шаге позади меня.
Рафаэль.

Он ходил за мной утром, как упрямое эхо. Знал, что надо отпустить, но не мог.
И, может быть, я тоже не хотела, чтобы он уходил.

— ...а потом, представляешь, он говорит, что Римская империя — это было в шестнадцатом веке! — Артём засмеялся, откинувшись на спинку стула.

Я усмехнулась, хотя даже не до конца поняла, о чём речь. Мой взгляд скользнул мимо его плеча, к стеклу. За окном — только улица, прохожие, шум. Без Рафаэля.

Почему он ушёл? Что это был за звонок? Почему он не остался? Он ведь сказал: "Ты даже не заметишь, что я рядом"
Но я заметила, что он исчез.

Артём что-то продолжал. Я снова посмотрела на него. Он симпатичный. Умный. Увлечённый. В нём всё было как по плану. Такой, каким должен быть хороший парень.
Но в нём не было этого внутреннего напряжения, которое я чувствовала рядом с Рафаэлем.
Не было взгляда, от которого внутри поднимается шторм.
Не было правды, даже если она грубая и неудобная.

— Ты со мной? — спросил Артём, вдруг замолкнув.

— Да... конечно, прости, я просто... — я провела рукой по волосам. — Немного отвлеклась.

— Устала?

Я кивнула, не желая объяснять. Потому что уставала не от него, а от себя самой.
От того, что внутри меня звучал не тот голос, что сидел напротив.

***
Я снова сделала глоток чая — он остыл. Артём что-то говорил о новом фильме, о режиссёре, чьё имя я не запомнила. Всё вокруг было размыто, будто я смотрела через стекло, на котором остались капли дождя.

Когда дверь в кафе отворилась и на пороге мелькнула знакомая фигура, сердце дрогнуло — не потому, что я знала, что это он, а потому что, кажется, надеялась.

Рафаэль.

Он остановился у входа, скользнул взглядом по залу — и наши глаза встретились. На долю секунды всё замерло. Словно воздух сгустился между нами.

Он был без верхней одежды, в чёрной футболке, волосы чуть растрёпаны. Взгляд — твёрдый, колкий, напряжённый. Он не шел внутрь. Он просто стоял. Как будто проверял, действительно ли я здесь. С ним.

— Мир, ты слушаешь? — Артём коснулся моей руки. Я вздрогнула, не от прикосновения — от того, что оно не было тем, которого я ждала.

— Прости, — я улыбнулась натянуто и посмотрела на дверь. Но её уже хлопнуло — Рафаэль исчез.

Я отодвинула чашку, потеряла вкус еды, потеряла нить разговора.

Что он хотел? Почему вернулся?

Может, передумал уходить. Может, не смог.
Может, хотел сказать: «Я предупреждал».
А может — «Пожалуйста, не с ним.»

Но не сказал.
Он просто смотрел. И ушёл.

И теперь я сидела здесь, напротив парня, с которым у меня было всё правильно, и думала только о том, с кем всё было неправильно — но по-настоящему.

***

Телефон завибрировал в сумке. Я взглянула мельком:
Рафаэль [14:36]
«Он не тот, Мир. Я больше ничего не скажу. Но если что — просто напиши. Я рядом.»

Я почувствовала, как пальцы дрогнули.

— Всё хорошо? — спросил Артём.

— Просто сообщение, — ответила я быстро и улыбнулась убирая телефон обратно.
Не отвечая. Не сейчас. Не при нём.

Но слова Рафаэля остались — как будто застряли в воздухе между нами.

Я рядом.

***
Я шёл за ней, с расстояния. Она не оборачивалась. Или делала вид. Платье чуть развевалось за ней, как будто даже ветер хотел удержать её.

Когда они почти подошли к кафе, мне позвонили.
Отец.

— Немедленно приезжай.

— Сейчас не могу.

— Это не обсуждается.

Чёрт.

Я посмотрел на неё ещё раз.
Мирослава стояла у входа, говорила что-то Артёму.
Он, как всегда, слушал, будто в него вшили функции идеального парня.

Сжал пальцы. Глянул на экран.
Потом, — сказал себе.
Я не успею объяснить всё сегодня.
Но успею вернуть. Успею доказать.

Отвернулся. Сделал шаг назад. Второй. И исчез за углом.

Осень жгла щеки ветром. А внутри, под рёбрами, уже давно что-то догорало.
Но я не сгорел.
Я — ждал.