Шаги по битому стеклу
Школьный звонок ударил в виски, как выстрел.
Ким Соен шагнула в коридор, вжимая плечи и опуская взгляд в пол.
Как будто это спасало.
– Смотри, снова пришла, — прошептала Пак Сери, не особо пытаясь быть тихой.
Соен не ответила. Она знала: если остановится, если хоть на секунду замешкается, они её порвут. Как всегда.
Три шага — и в спину уже полетело:
– Эй, ты где берёшь такую одежду? На помойке?
Ким Тэхён. Его голос был ленивым, как у кошки, которая уже знает: жертва не убежит.
Она не обернулась. Она не может.
Если повернётся — он будет смотреть прямо в глаза. И она не выдержит.
– Смотри, как прячется, — засмеялась Сери, — да она, наверное, опять плакала перед школой.
– Не плакала, — тихо бросила Соен, почти не слыша свой голос.
– Что ты сказала? — В этот раз Тэхён подошёл ближе. Его тень накрыла её, как облако перед бурей. — Повтори.
Рядом с ним, чуть в стороне, стоял Пак Чимин. Улыбка у него была мягкая, почти вежливая. Он наклонился к Тэхёну и что-то шепнул. Через секунду тот тихо усмехнулся.
– Знаешь, Соен, — продолжил он. — Тебе бы вообще молчать. Люди начнут думать, что у тебя есть голос. А это уже пугает.
Сзади стояла Сон Мина, прижав учебник к груди. Она молчала. Она всегда молчала.
Соен хотела исчезнуть. Раствориться.
Она прошла мимо, чувствуя, как сзади на неё всё ещё смотрят.
Шёпот. Смех. Слова, как лезвия.
Тебе сюда нельзя...
Ты не одна из нас...
Ты никто.
Она не помнила, как дошла до класса. Только чувствовала — внутри всё дрожало.
Класс был наполнен шумом — кто-то смеялся, кто-то ссорился, кто-то снимал сторис. Никто не замечал её.
Ким Соен села за своё обычное место — третья парта у окна, в тени. Там, где никто не смотрит. Никто не зовёт. Никто не бросает мяч в голову "случайно".
Она открыла тетрадь, хотя не могла сосредоточиться. Рука дрожала, и вместо слов на листе выходили только кривые каракули. Пальцы холодели. Грудь сжимало.
"Мне надо просто дожить до конца дня", — прошептала она про себя. — "Просто дожить."
Каждая перемена — как испытание. Сначала комментарии. Потом мимолётные касания плеча. Случайно опрокинутый стакан на стол. Смех. Всегда смех.
Иногда ей казалось, что она сходит с ума. Что она реально невидимая. Что никто и не помнит, как её зовут.
Но хуже всего — это молчание.
Когда все видят. И никто ничего не говорит.
Когда прозвенел последний звонок, Соен не пошла домой. Она поднялась выше, как всегда. На крышу.
Её место. Единственное.
Дверь скрипнула, и тишина накрыла её с головой. Город внизу шумел, а тут — только ветер, бетон и открытое небо.
Она медленно подошла к краю, обняла себя за плечи, вдохнула прохладный воздух.
"Здесь хотя бы никто не врёт, — подумала она. — И никто не смотрит с жалостью."
Она закрыла глаза и замерла.
А потом...
Что-то изменилось.
Она не была одна.
Сзади, в углу, где обычно стоял пустой ящик с цветами, теперь лежала спортивная сумка.
И... куртка. Чужая.
Кто-то здесь?
Она медленно обернулась. Но никого не было. Только лёгкий скрип металлического стула у стены.
И глухое, еле слышное дыхание из-за угла
...Она медленно обернулась.
Пусто.
Но нет.
Что-то было не так. Воздух стал другим. Густым, напряжённым. Как будто в него вплелась чья-то тишина.
Её глаза задержались на металлическом кресле у стены. Оно было чуть повернуто — как будто кто-то только что встал.
На спинке — чёрные наушники.
А рядом — старая тетрадь, с обрывком обложки.
Словно кто-то был здесь. Совсем недавно. Или всё ещё здесь.
Соен сжала плечи и сделала шаг назад. Сердце билось слишком громко.
Она снова огляделась.
И вдруг...
За углом, в самой тени, мелькнул силуэт.
Чужой. Тёмный.
Он не смотрел на неё. Но он точно знал, что она здесь