Глава восьмая. Год под небом
Прошёл ещё один год.
Пит подрос. В плечах окреп, в голосе появилась та едва заметная хрипотца, с которой приходит взросление. Шестнадцать. Он всё чаще выходит наружу вместе с Майклом — теперь уже не просто как помощник, а как тот, чьё мнение уважают.
---
Они стояли вдвоём у подножия радиовышки. Солнце сквозь тучи бросало тусклый свет на их лица.
— Почти всё, — сказал Майкл, затягивая последний болт. — Осталось подать питание.
— Ты правда думаешь, что кто-то ещё жив? — Пит провёл рукой по металлической стойке. — Прошло уже два года.
— Я думаю, если мы живы — значит, может быть и кто-то ещё.
Он кивнул.
— Ну, тогда давай скажем им, что мы ещё тут.
И когда система ожила — загудела, мигнула лампами — Пит задержал дыхание. Впервые за всё это время он почувствовал: они не просто выживают. Они строят будущее.
---
Маргарет надела перчатки и вышла в теплицу. Это было её королевство — небольшой участок под защитным куполом, в котором она, как в лаборатории, сеяла надежду.
— Ты уверена, что всё это не просто прах? — спросил Пит, присев на корточки у грядки.
— Даже прах может стать землёй, если его полить верой.
— Это поэтично, мам.
— Я теперь писатель-садовник, мне можно.
Они вместе высаживали семена — старые, сохранённые из бункерных запасов. Кукуруза, пшеница, фасоль. Почва была ещё нестабильной, радиационный фон — не идеальный, но всё же ниже, чем год назад.
Маргарет еженедельно делала замеры. Записывала. Верила.
---
Через несколько месяцев — первые всходы.
И они были... странными.
Кукурузные стебли росли с искривлёнными листьями. Пшеница — выше обычного, с большими шарами вместо колосьев. Фасоль — с ярко-красным оттенком, как будто напиталась цветом закатного неба.
— Это не совсем то, что я помню, — призналась Маргарет, держа в руках корзину урожая.
— Но ведь это еда? — спросил Пит.
— Да. Настоящая.
— Значит, всё получилось.
---
В тот вечер они пекли хлеб. Мука была грубой, тяжёлой. Вода — отфильтрованная. Но вкус... вкус был как воспоминание о доме.
— Помнишь, как пахло в доме, когда бабушка пекла булки? — спросил Пит, вгрызаясь в тёплую лепёшку.
Маргарет закрыла глаза.
— Я помню. И теперь... пахнет почти так же.
— Почти, — повторил Майкл, — но с надеждой.
Они сидели у импровизированного стола, разделяя лепёшки и мечты.
— Мы построим дом, да? — спросил Пит — Не просто вылазки. Настоящий дом.
Майкл обнял его за плечи.
— Да. Из дерева, с настоящим очагом. С верандой, чтобы встречать рассвет.
— И огородом, — добавила Маргарет. — Я хочу розмарин. И мяту.
— А я — собаку, — усмехнулся Пит.
Они засмеялись. И на мгновение казалось, что всё — по-настоящему.
---
Поздним вечером, когда бункер уже засыпал, из рации раздался треск.
Маргарет вздрогнула. Подошла к панели. Тонкий, почти незаметный сигнал — еле различимый сквозь шипение.
— ...мо...на...слу...те... —
— Майкл! — крикнула она. — Иди сюда!
Он подошёл, настроил частоту. Пит тоже прибежал. Все трое замерли.
— Повторите. Повторите... кто вы?..
Ответа не было. Но они уже слышали достаточно, чтобы понять:
Они не одни.