the Untouchable

- Клэр, есть де­ло, - Найл ло­вит ме­ня у са­мых две­рей сто­ловой. Гар­ри мед­ленно раз­во­рачи­ва­ет­ся к блон­ди­ну ли­цом, яв­но не­годуя.

- Сей­час вре­мя лан­ча, пой­дем, рас­ска­жешь, - го­ворю я.

- Се­год­ня день рас­сылки та­белей, - Найл на­чина­ет быс­тро ше­велить пле­чами и те­реть ла­дони. Я за­каты­ваю гла­за.

- Я по­дож­ду вас за сто­лом, - го­ворит Гар­ри. Я не­хотя та­щусь за Най­лом, поч­ти что бе­гущим вдоль ко­ридо­ра к чер­но­му вы­ходу.

- Ди­рек­тор на со­веща­нии, у нас есть де­сять ми­нут точ­но.

Я за­дер­жи­ваю ды­хание, а мое сер­дце сжи­ма­ет­ся, ког­да мы вы­ходим на ули­цу. Плот­но-се­рое не­бо и ис­ко­рёжен­ные буд­то ле­дяным вет­ром го­лые вет­ви де­ревь­ев, по­жух­лая про­мер­зшая тра­ва, ожи­да­ющая хоть нем­но­го сне­га, - ти­пич­ный пей­заж для зи­мы в Ан­глии, ко­торый со­от­ветс­тву­ет мо­ему нас­то­яще­му сос­то­янию и хо­тя бы не кон­трас­ти­ру­ет.

- Как прош­ло Рож­дес­тво? - спра­шива­ет Найл, идя быс­трым ша­гом и да­же не дро­жа от хо­лода.

- Это бы­ло стран­ное Рож­дес­тво. Алек­са не бы­ло с на­ми, но за­то был Мэтт.

Найл обо­рачи­ва­ет­ся на ме­ня че­рез пле­чо, под­ни­ма­ет бро­ви и кри­вит рот в улыб­ке.

- Дол­жно быть не­лов­ко бы­ло за сто­лом пе­реда­вать ку­рицу сво­ему быв­ше­му пар­ню-дру­гу-не пой­ми ко­му, си­дяще­му за се­мей­ным ужи­ном в тво­ем до­ме?

Я ни­чего не от­ве­чаю, но мыс­ленно улы­ба­юсь то­му, как точ­но Найл смог оп­ре­делить ста­тус Мэт­та для ме­ня.

В стро­ении ни­кого нет, Хо­ран, на­певая дет­скую рож­дес­твенскую пе­сен­ку се­бе под нос, быс­тро ис­прав­ля­ет се­бе оцен­ки. Мне при­ходит­ся поп­ро­сить его пос­мотреть мои то­же, пос­коль­ку в пос­леднее вре­мя я уде­ляю не дос­та­точ­но мно­го вни­мания уче­бе, что не мо­жет не от­ра­зить­ся на об­щем ре­зуль­та­те.

Мой те­лефон на­чина­ет виб­ри­ровать в кар­ма­не джин­сов.

"Ус­коль­зни как-ни­будь от сво­его но­вого пар­ня на приш­коль­ную пар­ковку"

- Мэтт?! - Найл гром­ко вскри­кива­ет ук­радкой про­читав от­пра­вите­ля смс.

- Ка­кого чер­та?

Я чуть не ро­няю те­лефон, ког­да слы­шу чу­жой го­лос и под­ни­маю го­лову. Найл су­дорож­но дер­га­ет ме­ня за ру­ку. Двор­ник приш­коль­ной тер­ри­тории сред­них лет сто­ит в про­еме от­кры­той две­ри и мед­ленно сни­ма­ет с рук хо­зяй­ствен­ные пер­чатки. Он пой­мал нас с по­лич­ным. Я зак­ры­ваю гла­за от бес­по­мощ­ности, ког­да за­мечаю, что Найл дер­жит та­бель с оцен­ка­ми в ру­ках.

Это доб­ром не кон­чится.

Без лиш­них слов мы с Най­лом сры­ва­ем­ся бе­жать че­рез дру­гую дверь.

Я сра­зу бе­гу на пар­ковку, а Найл об­ратно в шко­лу.

- У те­бя все рав­но бу­дут проб­ле­мы! - кри­чит мне Хо­ран. Я пре­рывис­то сме­юсь и по­казы­ваю ему сред­ний па­лец.

- Уви­дим­ся при раз­го­воре ди­рек­то­ра с ро­дите­лями, - от­ве­чаю я.

Сей­час не са­мое луч­шее вре­мя для то­го, что­бы ди­рек­тор вы­зывал мою те­тю для раз­го­вора о мо­ем пос­тупке.

Но это­го не из­бе­жать.

За­пыхав­шись и схва­тив­шись за ле­вый бок, я кое-как об­бе­гаю шко­лу. Я ви­жу Мэт­та в чер­ной ко­жаной кур­тке, си­дяще­го на ка­поте сво­ей ма­шины.

- За­чем ты бе­жала? Бо­же, - Мэтт кла­дет ру­ку мне на спи­ну, по­ка я пы­та­юсь от­ды­шать­ся. Мне хо­чет­ся сме­ять­ся и пла­кать од­новре­мен­но.

- В об­щем-то, по­тому что у ме­ня те­перь проб­ле­мы из-за те­бя и, чувс­твую, их ста­нет еще боль­ше се­год­ня, так? -спра­шиваю я.

Ме­ня тя­нет сме­ять­ся, ког­да я смот­рю на все еще обес­ку­ражен­ное ли­цо Мэт­та.

- Ты сей­час та­кая же пе­ревоз­бужден­ная, как ког­да нас поч­ти пой­ма­ли ко­пы ле­том.

- Прак­ти­чес­ки то­же са­мое сей­час и слу­чилось, - по­жимаю я пле­чами, - ты ска­жешь мне, что ты хо­тел?

- Про­гуляй со мной шко­лу.

***

- Иног­да ка­жет­ся, что «О, мне толь­ко де­вят­надцать лет. Я ус­пею по нес­коль­ку раз ис­пра­вить свои ошиб­ки и на­делать но­вых», - Мэтт дос­та­ет си­гаре­ту из пач­ки и под­жи­га­ет ее, прик­ры­вая ла­доня­ми, что­бы ве­тер не за­дул ого­нек сра­зу же. - У те­бя есть оп­ре­делен­ные пла­ны или, мо­жет быть, меч­ты? - вы­дыхая та­бач­ный дым, Мэтт смот­рит на ме­ня.

Я ежусь от хо­лода, хо­тя сей­час на мне уже на­дета кур­тка Мэт­та. Нем­но­го стран­но осоз­на­вать, что мы сей­час си­дим на вер­хнем ря­ду три­бун спор­тивно­го ста­ди­она, как си­дели уже од­нажды. Я по­нятия не имею, что де­ла­ет Мэт­ти и за­чем он во­об­ще все это ус­тро­ил.

-За­кон­чить шко­лу без тро­ек, пос­ту­пить в хо­роший кол­ледж, я не знаю, то же са­мое, че­го хо­тят и дру­гие под­рос­тки.

- Дру­гие под­рос­тки хо­тят это­го? Мне ка­жет­ся, в боль­шинс­тве слу­ча­ем так хо­тят их ро­дите­ли, но не­важ­но, - он ус­ме­ха­ет­ся, опус­кая го­лову и нем­но­го каш­ляя. Мэтт сно­ва под­но­сит си­гаре­ту к гу­бам, но ос­та­нав­ли­ва­ет­ся, опус­кая ру­ку.

- Я ни­ког­да не знал, о чем ты меч­та­ешь.

Я по­вора­чиваю го­лову в его сто­рону.

- Что слу­чилось? - спра­шиваю я.

Про­ходит вре­мя, преж­де чем Мэтт сно­ва за­гова­рива­ет. К это­му мо­мен­ту он до­кури­ва­ет си­гаре­ту.

- В сен­тябре, ког­да я ле­жал в боль­ни­це, мой ле­чащий врач за­метил мой ка­шель и нас­то­ял на то­мог­ра­фии, - Мэтт за­пина­ет­ся, под­жи­мая гу­бы, и мне ка­жет­ся, он де­ла­ет это толь­ко для то­го, что­бы не зап­ла­кать. - Мои лег­кие све­тились как две рож­дес­твенские ел­ки, оба, Клэр. Третья ста­дия.

- Рак?! -я не в сос­то­янии ды­шать пол­ной грудью. Ме­ня как буд­то по­мес­ти­ли в ва­ку­ум. Мэт­ти дос­та­ет дру­гую си­гаре­ту, но я кла­ду ла­донь на его руку, ос­та­нав­ли­вая.

- Сей­час уже все равно, потому что слиш­ком поз­дно, - он все рав­но за­жига­ет си­гаре­ту и де­ла­ет за­тяж­ку.

Я от­во­рачи­ва­юсь от не­го. Ли­цо ско­выва­ет спазм, не поз­во­ля­ющий мне зап­ла­кать, хо­тя сей­час са­мое вре­мя. Но поч­ти сра­зу же мыш­цы скул на­чина­ют быс­тро сок­ра­щать­ся, и сле­зы ка­тят­ся из мо­их глаз.

- По­чему ты не ле­чишь­ся?

- Еще в сен­тябре у ме­ня бы­ла третья ста­дия, сей­час уже на­вер­ня­ка пос­ледняя, Клэр.

- Но ты же мог бы вы­лечить­ся, - я обо­рачи­ва­юсь к не­му. Ли­цо Мэт­та ис­ка­жа­ет­ся в гри­масе со­жале­ния, он ути­ра­ет мои сле­зы с щек, и, вы­нув си­гаре­ту из рта, об­ни­ма­ет ме­ня. Он на­чина­ет пла­кать, но без­звуч­но.

- Клэр... - он на­чина­ет, но сле­зы зас­тавля­ют его за­мол­чать. Я об­ни­маю его креп­ко за шею, а в го­лове так и кру­тит­ся «пос­ледняя ста­дия ра­ка».

- За всю свою жизнь я со­вер­шил лишь две ог­ромные ошиб­ки, ко­торые нель­зя ис­пра­вить. Од­ну из них точ­но. Мне так жаль, что я столь­ко раз под­вергал те­бя опас­ности и столь­ко раз зас­тавлял пла­кать.

Я пы­та­юсь вы­тереть гла­за ру­кой, но длин­ные ру­кава кур­тки Мэт­та не поз­во­ля­ют мне сде­лать это­го.

- И ско­рее все­го я у­еду на этой не­деле из го­рода, по­ка все не ста­ло сов­сем пло­хо, - он от­пуска­ет ме­ня. - Прос­ти ме­ня, Клэр. Это все, о чем про­шу те­бя.

Кон­чи­ками дро­жащих паль­цев я ка­са­юсь груд­ной клет­ки Мэт­та. Теп­лый тем­но-си­ний меш­ко­ватый сви­тер, я пом­ню его.

В мыс­лях у ме­ня ни­ког­да не бы­ло, что я мо­гу по­терять Мэт­та окон­ча­тель­но. Он же силь­ный.

- Мэтт, - шеп­чу я, пог­ла­живая паль­ца­ми его грудь. Он на­чина­ет хри­петь, а за­тем и каш­лять. Сле­зы сно­ва на­чина­ют со­бирать­ся в угол­ках мо­их глаз.

Ка­шель ду­шит его, зас­тавля­ет сги­бать­ся по­полам, Мэтт про­тяги­ва­ет ру­ку и на­чина­ет тряс­ти ею, я сра­зу по­нимаю его и дос­таю из рюк­за­ка бу­маж­ные сал­фетки. От­харки­ва­ясь, Мэтт на­конец-то прек­ра­ща­ет каш­лять, но ког­да он уби­ра­ет сал­фетку ото рта, я ви­жу на ней кровь. Я про­вожу ла­доня­ми по ли­цу. Я не мо­гу в это по­верить. Раз­ма­хива­ясь, я уда­ряю Мэт­та в пле­чо ку­лаком. За­тем еще раз и еще.

- Ты бы мог вы­лечить­ся! По­чему ты, - я сно­ва уда­ряю его, - как ре­бенок? Те­бя нуж­но бы­ло са­мого от­везти в боль­ни­цу?

Мэтт хва­та­ет ме­ня за ру­ки, прек­ра­щая уда­ры, и креп­ко об­ни­ма­ет ме­ня.

- У ме­ня ни­ког­да не бы­ло од­ной оп­ре­делен­ной меч­ты. Зна­ешь, прос­то раз­ные же­лания, но ни­чего кон­крет­но­го. Воз­можно, сов­сем не­дав­но я ду­мал, что вер­нуть те­бя - моя меч­та, но это ока­залось прос­то же­лани­ем, раз я сдал­ся и не ис­полнил это­го.

Он глу­боко взды­ха­ет и нем­но­го улы­ба­ет­ся, я не воз­ра­жаю, ког­да он на­чина­ет ло­жить­ся, кла­дя свою го­лову мне на ко­лени. Я кла­ду ла­донь ему на грудь, а паль­цы дру­гой ру­ки за­пус­каю ему в во­лосы.

- Мне нуж­но бы­ло прос­то приз­нать­ся, что у ме­ня рак, и ты бы сра­зу из­ме­нила свое от­но­шение ко мне?

- Мо­жет быть, ты мне не друг, но ты оп­ре­делен­но важ­ный че­ловек в мо­ей жиз­ни. И у ме­ня все же есть сер­дце.

Мы оба мол­чим, я не от­во­жу глаз от ли­ца Мэт­та, смот­ря­щего с та­кими на­деж­да­ми в гла­зах в се­рое не­бо.

- Я бы хо­тел уме­реть у те­бя вот так на ко­ленях, это не са­мая ужас­ная смерть, - го­ворит он.

- Гос­по­ди, за­мол­чи, мо­жет, еще есть шанс, - я гла­жу его по го­лове. Мэтт рас­слаб­ля­ет­ся, прик­ры­вая гла­за.

- Ты сде­лала пра­виль­ный вы­бор, ты пра­ва, что ты ви­дишь свое бу­дущее с Гар­ри, по­тому что у ме­ня во­об­ще нет бу­дуще­го.

Я не на­хожу, что от­ве­тить ему и по­это­му прос­то про­дол­жаю пе­реби­рать его куд­ри. Мэтт на­чина­ет рас­ска­зывать о том, что по боль­шо­му сче­ту за­был о ди­аг­но­зе, ког­да встре­тил ме­ня тог­да на ве­чере кос­тра; как Гар­ри, да­же не по­доз­ре­вая о за­боле­вании Мэт­та, дей­стви­тель­но стал ему дру­гом, ко­торо­го у Мэт­та ни­ког­да не бы­ло.

- Сей­час у ме­ня есть меч­та, - Мэт­ти са­дит­ся пря­мо, по­тирая лоб. Он яв­но сом­не­ва­ет­ся, хо­тя это не в его ха­рак­те­ре.

- Это бе­зумие, но по­чему бы и нет, - он бе­рет од­ну мою ла­донь в две свои. - Я хо­чу, что­бы ты ис­пы­тала те эмо­ции, ко­торые я ис­пы­тывал. Я хо­чу, что­бы ты по­чувс­тво­вала се­бя силь­ной ря­дом со мной в пос­ледний раз, - Мэтт опус­ка­ет взгляд на мою кисть, паль­цы ко­торой он так бе­реж­но гла­дит. - Стань мо­ей Бон­ни на один день.

Я ви­жу улыб­ку на его ли­це, но по­нимаю, что он го­ворит на пол­ном серь­езе. На се­кун­ду я за­мираю в недоумении.

- Твоя меч­та - ог­ра­бить бен­зо­колон­ку вместе со мной?

***

- Пос­лу­шай, Клэр, Клэр! - Мэтт кри­чит, хва­тая ме­ня за пле­чи. Ког­да я от­во­рачи­ва­юсь от не­го.

- Я бу­ду с то­бой, ни­чего не слу­чит­ся, - он нем­но­го сжи­ма­ет мое пле­чо. Гру­бо го­воря, Мэтт тол­ка­ет ме­ня на прес­тупле­ние, и я по­нимаю: ве­лика ве­ро­ят­ность за­рабо­тать ку­чу но­вых проб­лем, но те­перь не с ди­рек­то­ром и Джен, а с за­коном.

- Ес­ли ты по­бежишь, я по­бегу то­же, я не ос­тавлю те­бя там.

Мэтт ос­та­нав­ли­ва­ет ма­шину, но не глу­шит мо­тор у бен­зо­зап­равки с яр­кой зе­леной вы­вес­кой, не за­ез­жая на нее, по­тому что ос­та­новив­шись он на метр бли­же к ней - ка­мера, ви­сящая на фо­нар­ном стол­бе, за­сек­ла бы на­ши ли­ца и но­мера ав­то­моби­ля. Я выг­ля­дываю из ок­на: по сто­ронам нес­коль­ко ма­лень­ких ма­гази­нов, а даль­ше лишь трас­са и по­ле с жел­той тра­вой. Мес­то ка­жет­ся без­людным и заб­ро­шен­ным. Это то, чем они с Гар­ри за­нима­лись «по вы­ход­ным»?

Я не вы­дер­жи­ваю и вы­хожу из ма­шины, хва­тая за од­но и свой рюк­зак и сжи­мая и раз­жи­мая ку­лаки.

- Мэт­ти, ты по­нима­ешь, что это прес­тупле­ние?

- Те­бе нуж­но рас­сла­бить­ся, тог­да ты бу­дешь чувс­тво­вать эй­фо­рию, а не страх, - го­ворит он, про­водя ру­кой по мо­им во­лосам.

Уз­нав, что Гар­ри гра­бит бен­зо­зап­равки се­ти, ко­торой вла­де­ют ро­дите­ли Мэт­ти, я от­неслась к это­му дос­та­точ­но спо­кой­но, воз­можно прос­то по­тому, что ни­как не мог­ла пред­ста­вить, как они это де­ла­ют.

Мэтт от­кры­ва­ет ба­гаж­ник ма­шины и на­дева­ет, как я по­нимаю, за­ранее при­готов­ленную тол­стов­ку. Я ос­та­юсь в его кур­тке. Мэтт на­чина­ет вы­тас­ки­вать чер­ную бан­да­ну из кар­ма­на тол­стов­ки, но не­ожи­дан­но что-то тя­желое вы­пада­ет из не­го и с глу­хим гро­хотом уда­ря­ет­ся о зем­лю. Я де­лаю шаг на­зад.

- За­чем это? Ты с ума со­шел?! - ука­зывая на пис­то­лет на зем­ле, го­ворю я, по­ка Мэтт за­вязы­ва­ет бан­да­ну на шее тре­уголь­ни­ком к гру­ди.

- Нуж­но быть го­товым ко все­му, тем бо­лее я не хо­чу, что­бы с то­бой что-ни­будь слу­чилось.

Я мо­таю го­ловой, но чувс­тво уве­рен­ности креп­ча­ет во мне.

Мне хо­чет­ся сде­лать это.

Ре­шитель­но я под­ни­маю пис­то­лет и по­вора­чива­юсь спи­ной к до­роге, что­бы ник­то слу­чай­но не за­метил, что я дер­жу в ру­ке. От­кры­тая дверь ба­гаж­ни­ка зак­ры­ва­ет ме­ня от окон са­мой бен­зо­зап­равки и ма­гази­на, что в ней.

- Неп­ло­хо смот­ри­тесь, - Мэтт ух­мы­ля­ет­ся, поп­равляя ка­пюшон тол­стов­ки. Я опус­каю ру­ки, упи­ра­ясь в край ба­гаж­ни­ка, все еще дер­жа пис­то­лет, и смот­рю в гла­за Мэт­ту. Про­ходит ми­нута, преж­де чем Мэт­ти хва­та­ет ме­ня за го­лову и креп­ко це­лу­ет, как це­ловал ме­ня, на­вер­ное, толь­ко ког­да был очень пь­ян. Я за­киды­ваю ру­ки ему на пле­чи, прис­ло­няя хо­лод­ное ду­ло пис­то­лета к его шее, Мэтт улы­ба­ет­ся сквозь по­целуй и ку­са­ет мою ниж­нюю гу­бу.

- Ты бе­жишь - я бе­гу, - пов­то­ряю я, отс­тра­ня­ясь от Мэт­та. Он дос­та­ет из ба­гаж­ни­ка чер­ную мас­ка­рад­ную мас­ку, зак­ры­ва­ющую по­лови­ну ли­ца. Я на­деваю ее, а Мэтт под­ни­ма­ет пла­ток с шеи и зак­ры­ва­ет им ниж­нюю часть ли­ца. Я зак­ры­ваю ба­гаж­ник.

Мэтт вых­ва­тыва­ет пис­то­лет из мо­их рук, и мы бе­жим ко вхо­ду. Од­ной ру­кой он на мгно­вение при­тяги­ва­ет ме­ня за та­лию и це­лу­ет в гу­бы, не сни­мая плат­ка.

- Из-за кас­сы, быс­тро! Быс­тро сю­да! Бо­же, - Мэтт на­чина­ет гром­ко кри­чать, вры­ва­ясь в ма­газин впе­реди ме­ня. Я об­ли­зываю су­хие гу­бы, мой взгляд ме­чет­ся меж­ду кас­си­ром ма­гази­на и кас­си­ром са­мой бен­зостан­ции. Их здесь двое. Мэтт сам не ожи­дал это­го.

- Оба! - кри­чу я, вы­водя мек­си­кан­ца, со смуг­лой ко­жей и чер­ны­ми гус­ты­ми бро­вями, за край его ру­баш­ки из-за при­лав­ка. Мэтт ог­ля­дыва­ет по­меще­ние, но не­ожи­дан­но на­водит пис­то­лет на на­чав­ше­го кри­чать пар­ня лет двад­ца­ти пя­ти с под­ня­тыми ру­ками вверх, ко­торый тут же умол­ка­ет. Мэтт тря­сет пис­то­летом, гро­зясь выс­тре­лить, по­ка я быс­тро вскры­ваю кас­су ма­гази­на, выг­ре­бая нес­коль­ко круп­ных ку­пюр и со­бирая дру­гой ру­кой мел­кие и сую их в рюк­зак, за­од­но приг­ля­дывая за рас­те­рян­ным мек­си­кан­цем с при­под­ня­тыми вверх ру­ками. Он вряд ли ожи­дал ког­да-ни­будь ог­рабле­ния, тем бо­лее в том рай­оне, где он ра­бота­ет.

Я смот­рю на Мэт­та и встре­ча­юсь с ним взгля­дом, он улы­ба­ет­ся мне, по­ка все еще дер­жит пар­ня на муш­ке. К сво­ему удив­ле­нию я со­вер­шенно не за­мечаю то­го, как бе­шено ко­лотит­ся мое сер­дце. Уве­рен­но, буд­то бы я де­лала это сто раз уже до это­го, я зак­ры­ваю кас­су, и обе­гаю при­лавок и са­мого кас­си­ра, что­бы взять пис­то­лет у Мэт­ти, тог­да он смо­жет про­верить сейф на скла­де. Но я на мгно­вение зас­ты­ваю, ког­да Мэтт на­чина­ет сна­чала по­тихонь­ку каш­лять, а за­тем все рь­яней и рь­яней. Я ме­таю взгляд на пар­ня, ко­торый де­ла­ет рез­кое дви­жение к кас­се, вос­поль­зо­вав­шись мо­мен­том.

- Мэтт!

- Стой! - хри­пит он, сно­ва под­ни­мая пис­то­лет на пар­ня. Я обо­рачи­ва­юсь на мек­си­кан­ца и слы­шу ог­лу­ша­ющий крик Мэт­та преж­де, чем выс­трел.

Все, что я слы­шу те­перь - крик и плач Мэт­та, ко­торые пол­ностью заг­лу­шили его ка­шель. Мое те­ло су­дорож­но сжи­ма­ет­ся, за­тем все мыш­цы вы­тяги­ва­ют­ся, и я ощу­щаю теп­ло в об­ласти жи­вота, и толь­ко по­том боль. Мэтт под­хва­тыва­ет ме­ня под под­мышки.

Стре­лял не Мэт­ти.

\\ Следующая глава - последняя \\