Часть 3 - Трещины в стекле
Зима подкралась внезапно. Казалось, только вчера они держались за руки в осеннем парке, а теперь город укрылся снегом, и воздух резал кожу, как лезвие.
Минхо начал замечать странности.
Сынмин стал отвечать на сообщения с задержкой. Иногда — совсем не отвечал. Перестал заходить в кафе, где они познакомились. Он всё реже писал первым. Всё реже говорил «увидимся завтра». А когда они виделись, Сынмин улыбался так, будто устал — не от Минхо, а от самой жизни.
— Ты точно в порядке? — спросил Минхо в один из вечеров, когда Сынмин всё-таки пришёл. Он сидел напротив, но был... как будто где-то далеко.
— Конечно. Просто... немного устаю. Работы много, — ответил он, отворачивая взгляд.
Минхо хотел верить. Очень хотел. Но внутреннее чувство, то самое, которое не обманешь, уже кричало: что-то не так.
— Давай съездим куда-нибудь? В горы? Или к морю? — предложил Минхо, стараясь звучать беззаботно. — Я просто хочу быть с тобой. Только с тобой.
Сынмин тихо улыбнулся. На мгновение в его глазах мелькнуло что-то — тоска, вина... страх?
— Ты — самый тёплый человек, которого я встречал, — сказал он. — А я... боюсь, что сожгу тебя.
— Это глупо, — прошептал Минхо. — Ты — не пламя. Ты — свет.
Сынмин молчал. Он не стал спорить. Но и не согласился.
На следующий день Минхо пришёл к кафе раньше обычного. Ждал. Полчаса. Час. Два.
Сынмин не пришёл.
Ни сообщения. Ни звонка.
Он просто... исчез.
А снег за окном продолжал идти — тихо, как слёзы, о которых никто не знал.