Лекарство

– Ты точно знаешь, куда идти? – прикрываю глаза ладонью, чтоб разглядеть что-то в стене дождя.

– Знаки падших указывают на север.

– Разве мы недостаточно прошли? Что вообще означают эти странные закорючки?

– Место обитания.

Что здесь, посреди леса? Слабо верится, что падшие все эти годы выживали, просиживая среди открытого неба. Если они, конечно, спаслись. Наличие знаков еще не означает, что те, кто их оставил, до сих пор живы.

– А как мы узнаем это место? – из-за шелеста дождя приходится почти что кричать.

Блэквуд не отвечает, но учитывая то, как резко он застывает возле дерева, ответ где-то рядом. С трудом различаю на стволе очертания трех стрелок копьями книзу. Вот только ясности это не добавляет. И что это значит? Не знаю, кто обучал падших грамоте, но с ассоциациями у них явно проблемы. И почему нельзя просто написать «Наш лагерь в вересковой роще» или «Ищите нас у мертвого озера». Их безопасность от этого не пострадала бы. Можно подумать, моровы умеют читать.

– Пришли.

Оттягиваю капюшон со лба, но все равно ничего не вижу. Серьезно? Вокруг только деревья.

– Что? Здесь?

– Нужно искать.

Не долго думая, коннетабль бросается на поиски. Осматривает деревья, переволакивает землю, оглядывает каждый кусочек этой промокшей земли до самого ядра, а я наблюдаю, как дождь постепенно смывает с его лица уверенность.

– Блэквуд, здесь ничего нет.

Но он все продолжает выискивать след, пока я пытаюсь не утонуть в потоках ливня. Что ж, удачи. Решаю присесть на более-менее сухой кусочек древесины под ветвями, но стоит только сделать два шага, как земля уходит из-под ног. Удар плечом, резь в боку, ломота в ноге и темнота. Следующее, что помню, – это грохот где-то рядом и запах плесени, въедающийся ядовитыми пятнами в трещащую по швам голову. Виски болезненно сжимаются, левое бедро словно ошпарили. Что произошло? Где я? Пробую подняться. Болевая вспышка вспыхивает с новой силой, пригвождая меня к месту.

– Ранена?

Чья-то рука упирается в спину, заставив меня пожалеть, что оставила кинжал Уилла в рюкзаке. К счастью или нет, это всего лишь Блэквуд. Видимо, тот грохот после падения и был он.

– Пока не уверена.

– Идти можешь?

Снова пробую стать на ногу. В боку колит, словно невидимым штырем, но терпимо.

– Думаю, да.

– Тогда вперед, – вдох, выдох, толчок в плечо, которое между прочим взмывает от боли. Похоже, его падение обошлось без травм.

– Куда? Что это вообще за место?

– Нужно выяснить.

Очередной тычок в спину. Словно я манекен какой-то. Стараюсь идти так аккуратно, как это вообще возможно в кромешном мраке. Но все равно на что-то натыкаюсь и чуть не валюсь с ног. Похоже, пространство здесь довольно узкое.

– В сторону.

Блэквуд протискивается вперед и растворяется где-то в черноте.

– Стой, не бросай меня!

Бросаюсь в сумрак, но тут же на что-то натыкаюсь. Так и голову расшибить недолго. Спустя пару секунд чувствую, как по куртке что-то ползет. Пугаюсь, что это жуки или еще какая живность, но нет. Это рука Блэквуда, хватает меня за запястье и тянет вперед, словно мой пульс указывает ему дорогу. Или же так проще понять, умерла я уже от страха или нет. Раздражение вспыхивает спичкой. Пытаюсь потушить его мыслями о выживании. Без него мне не выбраться. Поэтому нужно терпеть. По крайней мере, он меня не бросил. Спустя какое-то время впереди прорисовываются контуры, отдаленно напоминающие дверь. Мы выныриваем в помещение. Первое время глаза борются за право видеть, пока зрение не приходит в норму. Вижу каменные стены, щербатые ступени. Цепочка винтовой лестницы теряется где-то в темноте вверху. Помещение чем-то напоминает башню. В воздухе витает странная смесь гнили и сырости, от которой горло выворачивается наизнанку. Что это за место и как глубоко оно под землей? Чувствую, как рукав снова свободно обвисает. Блэквуд отпускает меня и идет к лестнице.

– Мы что, просто так поднимемся? Мы же не знаем, что там!

– Видишь другой выход?

Закусываю губу, но не отвечаю. Здесь нет другого прохода. Поэтому и выбора, очевидно, тоже. Ноги тяжело стучат по лестнице. Это все потому, что она сделана из кованой решетки, широкой, проржавелой, но достаточно тяжелой, чтоб выдержать наш вес. Во всяком случае, я на это надеюсь. Запах гниения усиливается с каждой ступенькой. Отвратительное место. Надеюсь, мы скоро выберемся. Хотя лучше на это не рассчитывать. Этому подъему не видно и конца. И что это только за удушливый смрад? Будто здесь кто-то умер, что в принципе, не исключено. Еще и ступеньки липкие. С каждым шагом подошва все сильнее ерзает на месте. Опираюсь рукой о стену, чтоб не упасть, и чувствую, как на пальцах остается слой вязкой жижи. Фу. Что за гадость? Камень какой-то непонятный и выглядит странно. На ощупь как мрамор, только с плесенью. Овальный, серо-бежевый, с темными небольшими вмятинами в середине. Хотя нет. Больше похоже на дыры. Брешь посередине, еще две выше. Это же... Отпрыгиваю назад, едва переведя дух, но пальцы до сих пор ощущают шершавое касание костей. Это череп! И не один. Они здесь повсюду! Вся стена усыпана ими! Сотни... тысячи мертвых людей. Соскальзываю со ступеньки. Еще чуть-чуть, и я полетела бы вниз, если бы не ладонь Блэквуда, вовремя появившаяся в темноте.

– Ты что, тронулась? Здесь могут быть моровы.

– Кости повсюду...

– Замолчи.

Заставляю себя отвести взгляд от камней, хоть это и стоит огромных усилий. Не могу дышать, словно стены вдруг сузились, выжав весь воздух.

– Вперед и ни звука.

Как хорошо, что со мной «мистер чуткость». Его поддержка незаменима, как капля керосина в огонь. Ладно, успокойся. Нужно идти. Ты ведь не хочешь остаться здесь? Просто не смотри по сторонам, под ноги. Вообще никуда. Только вперед и только прямо. Кое-как заставляю ноги двигаться, чувствуя, как Блэквуд подталкивает в спину. Боится, чтоб я снова не наделала шума. Знаю, в нынешних обстоятельствах это неосмотрительно, но что я могу поделать. Я же живой человек. У меня есть чувства, и они не отключаются нажатием рычага на спине. Пятнадцать минут, час, сутки. Ощущение, что этот проход бесконечный, только усиливается. Когда наверху показывается светлый ореол, я готова бежать к нему на всех парах. Но все же нахожу в себе терпение этого не делать. Боюсь, споткнусь и полечу вниз.

Мы выходим на площадку. Решетка пола разносит звук шагов по всей округе, и по тому, как далеко уходит эхо, делаю вывод, что помещение достаточно большое. Света факелов едва ли хватает, чтоб очертить границу зала. Огромный, высокий, просторный, стены тянутся в длину метров на двадцать. Потолка и вовсе не видно. Где это мы? И почему я не чувствую земли под ногами? Будто парю в воздухе. Это ощущение мне не нравится, да и вообще это место. Замечаю, что комната разделена на две площадки. На одной из них находимся мы. Вторую отделяет примерно десять метров. А вот что находится между ними? Подхожу к ограждению и... тут же отскакиваю назад, завидев внизу остатки дымчато-бурых камней. Тех самых, из которых построена стена в башне. Кости, черепа, скелеты. Сонмище. Целое поле истлевших под касанием времени останков, охранявших стены этого здания. Как жутко. От одного только взгляда кожа покрывается невидимой корочкой льда. Это люди или сиринити? А может, моровы? Откуда они здесь? Как попали и кто это все... Кислород вдруг испаряется, и я хватаю ртом пустой воздух. Дыши, Сильвер. Пытаюсь взять себя в руки, безрезультатно. Не могу здесь находиться. Хочу отсюда выбраться! На поверхность, в лес. Куда угодно! Лишь бы подальше отсюда! Блэквуда вид костей не шокирует. Едва взглянув вниз, он направляется к стене и снимает факел. Ни единой эмоции. Это всерьез заставляет меня задуматься, человек ли он вообще?

Блеклый свет пламени выхватывает в сумраке все больше деталей. Но чем больше вижу, тем сильнее хочется отсюда убежать. Громадные стены возвышаются над нами, словно вековые скалы. Еще немного, и прихлопнут нас как в мышеловке. На другой площадке мелькают разноцветные блики. Это витраж? Прямо как в церкви. Спустя время замечаю мост слева. Он соединяет площадки между собой. Справа точно такой же. Сколько же лет этому месту? Каменные стены совсем потемнели, будто возводились в позапрошлом столетии. Переправа в таком же печальном состоянии. Каждый скрип пола под подошвой норовит стать последним. Так, спокойно. Главное – не смотреть под ноги. Вопреки всем попыткам, не сдерживаюсь и все же рассматриваю ближайшую стену. Она выглядит как-то странно. Поверхность неровная, выпуклая, будто часть скалистой горы. Везде сплошные выемки. Постепенно неровности перерастают в выпуклости, округлости – в выступы, а те сливаются в грубые, но почти различимые черты. Впалые глазницы, отесанные носы, массивные линии подбородков... Мне кажется или это...

– Это что, лица?

Блэквуд только зыркает в мою сторону, а его голос уже звучит у меня в голове. «Ты же сама видишь. Зачем спрашиваешь?» И вправду. Принимая во внимание оскал изображенных, это явно лица моровов. Это ясно и по скрюченным рукам и сгорбленным плечам. Хотя нет, ничего не понятно. Что это за фигуры, откуда они здесь взялись и, что самое главное, для чего? Зачем кому-то вырезать в стене фигуры моровов, словно они какие-то божества? В этом нет смысла, если... только здесь они не являются кем-то большим, чем кровожадными тварями. Где моровы могут иметь авторитет настолько, чтобы их уродливые силуэты украшали все близстоящие стены? Ответ очевиден. Только в их логове.

– Блэквуд? – медленно пячусь назад, – Мне кажется, это не место обитания падших.

– Неужели?

Слышу его голос в другом конце зала. Оборачиваюсь и нахожу его напротив стеклянного витража. Кусочки стекла пестрят всеми оттенками жизни в свете факелов. Ни трещины, ни пятна не могут испортить скрывающейся под ними картины. Так ярко, красиво, неестественно для такого мрачного места. Длинные одежды, ниспадающие до пола, осунувшиеся черты. Двое мужчин, вырисовываются на кусочках разноцветной мозаики, соединяя ее своими контурами воедино. Один вытянулся в полный рост, второй – сидит на коленях у его ног. Замечаю небольшой алый блеск в глазнице сидящего. Он тоже моров? Но он совсем не похож на бездушного монстра, которого я видела в жизни. Лицо не искажено от ярости, пасть не раскрыта, как у зверя, глаза не сияют всеми оттенками холодной злобы. Он совсем поник, голова опущена, руки на затылке, словно в знак защиты. Он будто напуган. Бессмыслица какая-то. Кого моровам бояться? Рядом гордо возвышается другая фигуры со святящимся нимбом над макушкой. На голове капюшон, на руках – темные пятна. Неужели это сиринити? Внизу светлым ореолом виднеются инициалы ВДС. Те же самые, которые я видела на картинах в поместье. Но что они означают и почему украшают обитель моровов?

– Что это?

Знаю, не стоит верить всему, что видишь, особенно в святилище моровов, но не могу оторвать от витража глаз. Что-то мне подсказывает, что в нем заключено больше смысла, чем во всем нашем путешествии.

– Всего лишь стекло.

Блэквуд отворачивается. Всем видом показывает, что здесь нет ничего достойного внимания, но то, как он всколыхнулся при вопросе об изображении, наталкивает на размышления. С ним что-то не так, и Блэквуд это знает, но не хочет рассказывать. Почему моровы выглядят как жертвы? Это неправильно, аморально и бессмысленно. Они кровожадные твари, разрывающие всех на своем пути, а не несчастные страдальцы. Они не знают милости, страха, сострадания и уж тем более не сдаются перед сиринити. Почему тогда, по-вашему, все еще длится война? Нет. Здесь что-то другое. Какой-то тайный смысл, известный только тем, кто является частью этого столетнего противостояния. Может, сиринити пытались их приручить? Нет. Что за глупость? Ну же, думай. Я должна это выяснить, должна... Черт. Носок ботинка налетает на камень. Так и голову разбить недолго. Ладно, поразмышляю об этом позже. Сейчас главное выбраться. Пытаюсь не отставать от поспешно отдаляющегося Блэквуда. Он ведь в курсе, что здесь не один. Тогда почему никогда не проверяет, не отстала ли я? Почти дохожу до двери, когда боковое зрение улавливает мимолетное движение. Что это было? Там, в углу. Я видела... или мне показалось? Направляюсь к ограждению, аккуратно смотрю вниз. Здесь никого нет, кроме меня. Может, и впрямь привиделось. По спине колючими лапками ползет предчувствие. Уж лучше убраться отсюда, пока могу.

Прохожу по мосту, сворачиваю к двери и... снова он! Едва уловимый сдвиг возле стены. На этот раз я точно уверена. Там что-то есть. Подхожу к выпуклым мордам на камне, снимаю трепещущий факел, всматриваюсь в окаменелые лица, а они всматриваются в меня. Смотрят и... моргают? Что за чертовщина? Они... Скрежет стен, грохот разбивающегося камня. Не успеваю и рта открыть, как из стены высовывается окаменелая рука. Пальцы, безобразно изогнутый локоть, плечи, туловище. Что это?! Бросаю факел и мчусь к двери. Где этот чертов Блэквуд, когда он так нужен?! Грохот за спиной усиливается и, кажется, движется вместе со звоном моих шагов. Они гонятся за мной! Добегаю до дверного проема, но проход перекрывает каменная тварь. Откуда она взялась? Что это вообще такое?! Торможу так резко, что чуть не врезаюсь в нее. Звук трескающегося камня за спиной, впереди, слева. Мне ничего не остается, как бежать на другую площадку. Дверь! Спуск, по которому мы сюда попали. Только бы успеть до него добраться. И куда подевался Блэквуд? Скрип решетки шипами врезается в виски. Она не выдержит. Быстрее!

Стараюсь не думать о монстрах, бегущих за мной по пятам. О том, как дребезжит под ногами решетка. О сумраке, пожирающем все вокруг, и о боли, разъедающей лодыжку. Вот он, проход! Я почти спасена. Последний рывок и... Нет! Из темноты выныривает окаменелый силуэт. Они добрались до спуска! Они везде! Подаюсь в сторону, слишком резко. Теряю равновесие и налетаю на стену. Бежать некуда. Мой кинжал остался в рюкзаке Блэквуда. Что же делать? Каменные лапы уже пересекают мост. У меня всего минута. Справа парапет. Можно спрыгнуть. Высота не больше двадцати метров. С такого расстояния я не смогу себе серьезно навредить, но и уйти не смогу. Нужен другой путь. Ну, давай. Ищи выход! Но его нет, а я устала бояться. Надоело быть слабой. Если умирать, то хотя бы достойно. Двадцать секунд до столкновения. Хватаю с пола полыхающий блеклыми искрами факел и со всех сил ударяю им приближающихся существ. Некоторые отскакивают, другие – только сильнее наступают. Продолжаю отбиваться, пока не немеют руки. В плечо врезается острая боль, будто ее разрывают тупым ножом. Падаю на колено, едва удержав равновесие. Твари наваливаются на плечи грудой отсыревших камней. Не могу пошевелиться. Нечем... дышать. Не знаю, как... Ай! Рука вздрагивает от укола клыков. Факел выскальзывает. Перед глазами все плывет. Кажется, я сейчас потеряю сознание.