||глава 12||
Май полз медленно, будто тянул за собой тяжелую цепь. Дни стали длиннее, но солнце не грело. Оно било в окна, отражалось на полу, освещало книги на столе и кружки с недопитым чаем, но тепла в этом было как-то мало. Особенно для Виты.
Она снова носила тёмные кофты с длинным рукавом. Даже дома. Даже когда Булат сбрасывал футболку после стрима и жаловался на духоту. Даже когда Влада, заскочившая на вечерний чай, шутила про "лето на носу". Она только отмахивалась, мол, зябко ей, и улыбалась как могла. Улыбка была тонкой, механической, неестественной. Но никто не спрашивал. Никто не хотел копать глубже. И это было даже удобно.
Ночами Вита долго лежала на спине, глядя в потолок. Булат дышал рядом, тепло и спокойно, иногда касаясь её пальцев во сне. Он и правда думал, что всё в порядке. Что это просто её обычная замкнутость. Что весна на неё так действует. Он даже приносил ей мороженое после магазинов и оставлял записки на подушке: "Ты - свет. Не забывай."
Но Вита чувствовала, что её душа трескается. С каждым днём. Что-то скопилось внутри - густое, вязкое, темное. И она снова начала. Не сразу. Сначала ногти. Потом зубы. Потом остальное.
Однажды вечером, когда никого не было дома, она стояла под душем. Вода бежала горячая, почти кипяток. Пот стекал по телу, волосы липли к щекам. На запястьях - тонкие, свежие, ярко-красные полосы. Они жгли. Щипали от воды. Но она не отходила. Просто стояла, будто так можно было смыть всё: и боль, и страх, и вину. Особенно вину.
Ты же обещала... - звенело внутри. - Ты же сказала, что не вернёшься туда...
Но обещания звучат иначе, когда внутри всё ломается. Булат не должен был знать. Влада - тем более. Никто. Потому что если они узнают - она снова станет не просто "Вита", а "та, с проблемами". А она так устала быть этим грузом.
Следующие дни она говорила мало. Даже на попытки Булата подшутить, зацепить, обнять - отвечала коротко, как будто её тело здесь, а душа где-то далеко. Он пробовал не лезть. Думал, отойдёт. Бывает же такое - просто плохие дни. А Вита всегда была такой. Вита - с настроениями, с тишиной, с паузами между фразами.
Но это была не просто тишина. Это была пустота.
Выпускной всё ближе. Платья, разговоры, музыка из колонок в зале. Влада уже заказала себе костюм "в стиле Леди Гаги, только хуже", как она сама выразилась. Булат вроде бы собирался идти, но как-то без настроения. Вита - решила точно. После девятого она уйдёт. Дальше - колледж. Любой. Главное - подальше. Без толп, без взглядов, без формата "все всё о тебе знают".
Она не говорила об этом Булату. Он и так погружён в свои стримы, в подборки на выпускной, в монтаж видео. Иногда она смотрела, как он сидит за ноутом, в наушниках, слегка шевеля губами, и думала: Как ты мог полюбить меня? Меня, такую?
Влада замечала, что Вита стала более закрытой. Спрашивала. Вита говорила: всё нормально. Усмехалась, как будто так и должно быть. Иногда шутила. Иногда - исчезала на пару часов, просто бродя по улицам. Её кофты становились всё длиннее. Однажды она пришла в митенках - даже дома не сняла. Сказала, что замёрзла.
Никто не копал. Никто не спрашивал вслух.
А потом был июнь.
Середина месяца. Булат нашёл. Не специально. Просто зашёл в ванную, забыл постучать. Вита стояла перед зеркалом, наматывая бинт. Он увидел всё. Секунду. Две. Три.
- Что это? - выдохнул он.
Она вздрогнула, не успев спрятать. В руках - кровь, бинт, тупая бритва. На лице - ужас. В глазах - пустота.
- Ничего, - хрипло сказала она. - Просто... неудачно.
- Неудачно что? - голос Булата стал другим. Твёрдым, чужим. - Ты что, опять?..
Она опустила глаза.
Он не кричал. Он просто смотрел. Смотрел так, как будто внутри него что-то рухнуло. Как будто кто-то выдернул из-под ног землю.
- Ты мне не сказала, - прошептал он. - Ты... Ты обещала. Я думал... Я думал, мы вместе. Я думал, ты доверяешь мне.
- Булат, я... - голос сорвался. - Я не хотела. Я правда не хотела, чтобы ты знал. Это не из-за тебя. Это... просто... я.
- Просто ты? - его руки дрожали. - Просто ты, которая ночами молчит, уходит куда-то, прячется от меня? Просто ты, которая опять всё скрывает?
- Я не хочу быть грузом, - прошептала она. - Я не хочу, чтобы ты смотрел на меня как на сломанную.
- А что мне делать, Вит?! Смотреть, как ты умираешь по кусочку каждый день?! Как мне, чёрт возьми, с этим быть?! - его голос дрогнул. Впервые. Не от злости. От боли.
Она молчала. Не потому что не знала, что сказать. А потому что знала - любое слово будет неправильным.
Булат отвернулся. Пошёл в комнату. Сел на кровать. Он не плакал. Просто смотрел в пол.
Вита подошла. Несмело. Осторожно. Но он не поднял глаз.
- Я, наверное, пойду, - тихо сказала она.
- Куда? - глухо.
- Не знаю. К Владе, может. Или к бабушке. Или...
- Или обратно. В ту чёртову квартиру, где тебе хуже всего, - выплюнул он.
Она не ответила. Просто развернулась, подошла к двери, накинула куртку. Сумка была собрана давно. На всякий случай. Мало ли.
- Прости, - сказала она, уже на пороге.
Он молчал.
Когда дверь захлопнулась, тишина в квартире стала звенящей. Жгущей. Пустой.
Булат сел на пол. Сунул лицо в ладони. Долго не шевелился.
А где-то за окном ветер рвал деревья, и с неба начинал накрапывать дождь.
Вита шла куда-то вслепую. Мимо остановок, мимо витрин, мимо чужих лиц. Она не знала, куда. Просто уходила. Подальше от всего. От него. От себя.
И в груди жгло сильнее, чем вода на ранах.
______________________________________
тгк!!
там будет вся информация об моих фанфиках и разные видео по нпешкам!!