ГЛАВА II. НОВЫЙ ВЗГЛЯД
Прошла неделя с тех пор, как Максим впервые заговорил с Настей. Он приходил в библиотеку каждый день и неизменно садился рядом. Не слишком близко, чтобы она почувствовала себя неловко, но достаточно, чтобы она знала, что он здесь. Иногда он что-то спрашивал — о книгах, учёбе, или просто делился случайными фактами. Настя отвечала коротко, порой лишь кивала, но почему-то каждый раз ждала его появления.
В тот день она снова сидела за своим привычным столом, когда услышала знакомый голос:
— Знаешь, я всё-таки узнал, что ты читаешь.
Она подняла голову. Максим держал в руках тот же учебник, который был у неё.
— Не переживай, я не шпион, просто заметил название. Это что-то философское, да?
Она кивнула, не поднимая глаз.
— Ты любишь философию?
Её пальцы сжали угол страницы.
— Не знаю. Просто читаю.
— Ага. Звучит, как "мне нужно это для зачёта, но я бы лучше занималась чем-то другим."
На этот раз она взглянула на него, и её губы тронула тень улыбки. Настя удивилась этому сама.
— А ты? Ты-то зачем читаешь это? — спросила она.
— Люблю задаваться вопросами, на которые нет ответов, — ответил он. — И ещё... хотел понять, что может быть интересно такому молчаливому человеку, как ты.
Её улыбка исчезла так же быстро, как появилась.
— Я неинтересная, — сказала она резко и опустила глаза.
Максим хмыкнул.
— Это неправда. Ты интересная. Просто ты сама этого не знаешь.
Она не знала, что ответить. Он продолжил:
— Ты, например, заметила, что всегда садишься у окна? Причём в одном и том же месте. Почему?
— Я не думаю об этом, — честно призналась она.
— Ну, а я думаю. Мне кажется, ты любишь смотреть на мир, но издалека. Как будто боишься приблизиться.
Эти слова поразили её. Она хотела отмахнуться, сказать, что это глупости, но не смогла. Это было… слишком близко к правде.
### ***
На следующий день Максим пришёл снова, на этот раз с двумя стаканами кофе.
— Это тебе, — сказал он, ставя один перед Настей.
— Я не... — начала она, но он перебил:
— Без сахара. Не подумай, я не слежу за тобой. Просто угадал.
Она смотрела на стакан, чувствуя, как внутри всё сжимается. Кто-то сделал для неё что-то хорошее. Просто так. Это было непривычно.
— Спасибо, — прошептала она.
— Пожалуйста.
Максим сел напротив и, облокотившись на стол, посмотрел на неё.
— Знаешь, я хотел спросить. Ты всегда такая… тихая?
Настя отвела взгляд.
— Просто не люблю говорить.
— Это потому, что тебя боятся услышать, или потому, что ты боишься, что тебя услышат?
Она замерла. Этот вопрос пробил её защиту.
— Я не боюсь, — соврала она.
— Ладно, не буду давить, — улыбнулся он. — Просто знай, что мне нравится, как ты слушаешь. Это редкий талант.
Настя не знала, что ответить. Внутри неё всё бурлило: растерянность, смущение, и... странное, тёплое чувство, которое она не могла объяснить.
### ***
В тот вечер, возвращаясь домой, Настя вдруг поймала своё отражение в витрине магазина. Её лицо с прыщами, волосы, прикрывающие половину щёк, сутулость… Она снова почувствовала привычный укол ненависти. Но потом вспомнила слова Максима: "Ты интересная. Просто ты сама этого не знаешь."
Что, если он не лгал?
Она остановилась, посмотрела на своё отражение ещё раз, чуть дольше. И впервые за долгое время подумала: "А может, и правда не всё так плохо?"
Настя тряхнула головой, прогоняя эту мысль. Но тёплое чувство внутри не ушло.