Светлячки
Новый закоулок, полный голосов. Тут так мрачно. Неужели в моём сознании действительно может быть настолько темно? Фонари на тротуарах погашены, во многих лампочки и вовсе разбиты. Тучи густы как никогда. Да, случаются дни, когда они рассеиваются, дают волю солнцу, но в большинстве своём - вечно наготове. Ждут, когда снова смогут сомкнуть свою тяжёлую завесу над моей головой.
Опускаюсь на тротуар, холод бетона пробирает до костей. Тёплая толстовка на плечах греет, спасая от полного душевного мороза. Отчётливо помню, что она не моя. Напрочь забыла чья же тогда.
Чувствую, что это вещь кого-то близкого и родного. Так спокойно...
Перед глазами мелькает огонёк. Приглядевшись, различаю светлячка. Не одного, нескольких. Думаю, что они словно души тех разбитых лампочек из давно остывших тел фонарных столбов.
Уже и не помню, когда видела их в последний раз.
- Думаю, тогда же, когда у тебя появилась эта толстовка, - чужой голос в собственной голове пугает. Я вздрагиваю и, обернувшись, вижу за спиной его.
Сразу же забываю, почему испугалась этого глубокого голоса, которым говорит мой perpetuum mobile. Как же тепло, когда голос сердца звучит внутри вместо самоуничтожающего шёпота разума.
Сознание всё меньше напоминает Хиросиму и всё больше - светлую комнату на закате дня. Перестановка не моментальная, но достаточно быстрая.
Опустившись на кровать рядом со мной, он прикасается губами к моему лбу. Я вижу, как ленты солнечного света ложатся на его руки, шею. Эта картина заставляет ощутить, как спокойствие окутывает меня мягким свитером.
Я погружаюсь в него, зарываясь с головой в складки его одежды, опускаясь на дно своего сердца. Как можно ближе к нему.
Моё дыхание дышит на ладан. Но вместо мертвенного холода по телу разливается живительное тепло.