не случайная встреча
Что это вообще было?
Он... Он был не таким, как она ожидала. Не просто влиятельным, не просто богатым. Нет. Егор Кораблин был чем-то иным. Слишком холодным. Слишком контролирующим. В нём было то, что не видно на фотографиях в бизнес-журналах. То, от чего мурашки по коже.
«Правила, которые пишу я».
Она вздрогнула. Даже вспомнить эти слова было страшно.
Когда она вышла из здания, впервые за час вдохнула настоящий воздух. Улица шумела, машины проносились мимо, ветер трепал волосы. И всё равно — его взгляд будто остался внутри неё. Словно он до сих пор смотрит.
Телефон завибрировал в сумке.
Алина.
— Ну что? — голос был хриплый, но весёлый. — Он страшный?
— Не то слово, —Эмили села на ближайшую скамью. — Он... как будто не человек. Знаешь, как айсберг, который врезается в тебя, но не двигается ни на сантиметр. Только ты потом тонешь.
— Красавчик?
— Слишком.
— Ну, хоть что-то. Ты ведь записала всё?
— Да, но... я больше туда не пойду, — пробормотала она.
— Да ладно! Он же сам с тобой разговаривал. Говорят, он вообще никого не пускает без записи.
— Может, и зря пускает. Там дышать тяжело.
Она положила телефон. Посмотрела на небо. Потом — на здание, из которого только что вышла.
Прошло два дня. Она пыталась выбросить его из головы.
Но, как назло, не выходило.
Голос. Взгляд. Тишина, в которой он произносил каждое слово — точно дозируя силу. Она даже стала сомневаться, что всё это вообще было. Может, она просто переиграла в своей голове?
Алина смеялась в трубку, подбадривала, предлагала отправить интервью редактору.
— Главное — ты жива. Хотя я бы на твоём месте сбегала туда ещё раз. Знаешь, ради науки. Или красивого опыта.
— Мне достаточно, — ответила Эмили и закрыла ноутбук.
Она вышла на улицу — просто прогуляться. Университетский двор, немного солнца, в руках — кофе. Всё обыденно. Спокойно. Почти.
— Эмилия.
Она обернулась.
Он стоял в нескольких шагах. Чёрное пальто. Чёрная рубашка. Те же глаза.
Нереальность этого момента ударила в живот.
— Егор?.. — голос предательски дрогнул.
— Зовите меня по имени только, если уверены, что справитесь с последствиями.
Она чуть приоткрыла рот.
— Вы... что вы здесь делаете?
— Прохожу мимо, — ровно.
— Возле университета?
— Именно. Хотел кофе.
Он бросил взгляд на её стакан. — Надеюсь, это не из той бурды, что продают у входа?
— Это как раз из той бурды, — слабо улыбнулась она, всё ещё не веря глазам. — И вам не кажется это... слишком? Просто так — появиться?
— Мне не кажется ничего. Я просто делаю.
Он сделал шаг ближе.
— Вы слишком быстро ушли в тот день.
— Я... — она сбилась. — Мне показалось, интервью завершено.
— Не для меня.
— А... для чего ещё вы ожидали моего присутствия?
Он чуть наклонил голову.
— Вы всегда задаёте столько вопросов?
— Я журналист. Почти.
— Почти — не считается, — сухо. — Сегодня вечером. Я пришлю водителя. Вам не нужно беспокоиться ни о чём.
— Простите?..
— Ужин. Или вы предпочитаете, чтобы я оформил это как деловое приглашение?
— Я... — она запнулась. — Я не уверена, что это хорошая идея.
— Вы не уверены во мне? Или в себе?
Он замолчал. Смотрел пристально. Пальцы в карманах пальто. И снова эта тишина. Словно за ней стояло что-то большее, чем простое «увидеться».
— Сегодня. В восемь. Выбор — за вами. Но дверь откроется только один раз.
Он развернулся и ушёл. Не дожидаясь ответа. Как будто он её уже знал.
Как будто уже был внутри её мыслей.