2
В половине девятого утра я шагала по улице, укрываясь зонтом от дождя и фанатов. Руки дрожали то ли из-за холода, то ли из-за нервов.
Среди серо-жёлтых бетонных коробок и рогатых троллейбусов виднелся маленький цветочный магазин. Подсветка окрашивала нарисованные на стекле белые лилии в зелёный. Я постучала по закрытой деревянной двери. Долговязая девушка внутри дёрнула плечами, вгляделась в посетителя и рассмеялась. Она смотрелась в уютной коморке, уставленной цветами, так, будто специально подбирала образ под неё. Рыжие волосы, белый кардиган с сердечками… и я рядом. Пачкаю пол грязными ботинками.
- Чего так рано? Скоро тренировка, фотосессия? – Спросила Даша, подруга детства. Отец разрешал общаться только с «порядочными девочками» и матерью. Даша была такой по крайней мере раньше.
На полуслове я затихла, заметив человека за кассой. В глаза бросился его пустой взгляд, направленный куда-то мимо старенького телефона. Чёрный цвет футболки не помог скрыть её мятость.
- Знаю, я не говорила, но у меня появился молодой человек. – улыбнулась Даша.
«Какой по счёту?» - чуть не вырвалось у меня, но парень открыл рот первее.
- Тимур. А вы… Мария?
Даша рассмеялась, сообщив, что Тимур часто слушает песни моей группы.
По пути к подруге я ожидала получить разрядку, возможно, приподнятое настроение. Мы обсудили одну ссору, вторую, третью… и я заметила за собой привычку обернуть трагедию в шутку. Может, я старалась не портить уют, может, боялась показаться в плохом свете, но… Не «отец следит за мной», а «папаша снимает обо мне сериал». Не «он установил скрытые камеры», а «на ёлке вместо игрушек будут висеть объективы». Реакция Даши мне тоже не понравилась. Она смеялась, нелепо обзывала отца и лишь пару раз сочувствовала. Отчасти в этом виновата я, ведь сама подала произошедшее шутливо. Но разве Даша не могла догадаться, чего я хочу услышать?
Куда привлекательнее разговора оказалось лицо Тимура, которого застали врасплох. Он усердно сверял Марию-подругу с Марией-артисткой, что появлялась лишь на сцене и оставалась на фотографиях. Украдкой я поглядывала на него. Он то резко поднимал голову, то писал что-то, возможно моё имя в поисковике или заметки, но не решался заговорить. Не знаю, было это из-за желания не докучать или из-за страха, но мне жутко льстили его действия. Вчера я унижалась перед отцом, а сегодня покоряю не только первокурсниц, но и первокурсников. Да, такие же приходили на концерт вчера, но я не чувствовала от них особого настроения, как от Тимура.
Когда я собралась уходить, он вдруг вышел из-за кассы. С напускной уверенностью и развязанными шнурками он, заведя руку за шею, попросил сфотографироваться. Сказав «Нет, я не в лучшей форме», я бодро зашагала на тренировку. Подобное настроение у меня возникало лишь после бутылочки вина, какие с недавних пор я себе позволяла.
***
В Дашин выходной я предложила ей встретиться в кафе, но это было отнюдь не для того чтобы тихо «сорвать эмоции», как в прошлый раз. Нет, во мне зажёгся интерес к существу по имени Тимур. Не могу объяснить, но его аура казалась знакомой, а тусклые глаза я точно когда-то видела.
Мы с Дашей сидели в твёрдых креслах напротив друг друга. Не знаю как ей, но мне было ужасно дискомфортно. Лампа светила скорее на неё, чем на пустой столик или меня. Создалось ощущение, что мы на допросе. Светлые стены и неестественная тишина подкрепляли его. Правда, Даша расслабленно подпирала голову, невольно растянув губы в улыбке. Пока я мяла юбку, Даша успела помахать кому-то из знакомых официантов.
- Знаешь, - я старалась говорить уверенно, как следователь, - мой любимый папаша слегка помешан на том, что бы знать всё обо всех.
- Знаю, он чуть не полез в мой телефон! «Я должен понимать, с кем общается моя дочь. Можно к вам в гости? Можно посмотреть вам в зубы?» А о чтении переписок я вообще молчу. Ладно, тут можно говорить вечно, продолжай.
Я посмеялась, опустив глаза. Учитывая мои слова далее, хотелось забыть комментарий Даши. Ещё сильнее хотелось прикончить отца.
- К сожалению, он не успокоился. В общем, ты бы могла рассказать про Тимура чуть больше?
Даша вздохнула, высвобождая агрессию. Я натянуто улыбнулась.
- Родители – отсутствуют, возраст – двадцать лет, работа – кассир, и ты даже знаешь где, денег нет, цель существования – выжить.
- Он из интерната что ли?
- Почти. Мама умерла буквально два месяца назад.
- А отец?
- Отсутствует.
- Может, друзья имеются?
- Есть парочка, которые пишут раз в год. Живут где-то на другом конце города. – Уголки губ Даши слегка опустились. – Если его убьют, никто кроме меня искать не будет. Ну это так, если твой папашка маньяк.
Из забавных ответов я придумала только «схожие черты есть» и второпях перевела тему.
Через некоторое время я уже перескакивала лужи, стряхивала с плеч ноябрьский снежок. Он отливал фиолетовым, вместо серого. При мысли что Тимур считай ничей, как бы это не звучало, лицевые мышцы сводило в улыбке. Настоящей, а не её подобии.
Завибрировал телефон. Пальцы скользнули под острую и холодную молнию сумки. Звонил отец. Лицевые мышцы пришли в покой. В очередной раз он задал свой излюбленный вопрос «где шляешься?», обвинил меня в грязных делах (видимо, у отца выдался плохой день), но остудил пыл, услышав ответ.
- Помнишь Дашу? У неё появился молодой человек.
- По подробнее.
Я продублировала анкету Тимура, на что отец запретил мне общаться с «падшей девушкой» и её «даже не поднимавшимся парнем». «Надо же, такая хорошая, а встречается с кем…» и прочее. Отец ещё не знает, сколько таких было. «Поняла?» - заключил он приказ. Конечно же Мария-старшая повиновалась очередному капризу отца.
Придя домой, первым делом я нашла аккаунты Тимура в соц.сетях. Не добавила в друзья, конечно, но знала, с кем могу морально пасть.