Глава 7
Возвращаясь домой тёмными переулками, без капли крови. Сегодня — ни одной жертвы. Никто не убежал, но я — сам себя предал. Сам отказался от того, что спасало меня от безумия.
«Ты ослаб. Ты стал тенью самого себя», — ломка ревёт внутри, поднимая волны боли и ненависти. Она разрывает меня изнутри, как клык хищника, который хочет впиться в горло.
Но я иду против неё. Ради какой-то девки — какого-то света в моём мраке. Что она для меня? Лишь её глаза, холодные и горящие одновременно, её голос — как призыв, что не даёт умереть, её волосы, что развевались по ветру, как призрак свободы.
«Глупец, ты не выживешь, если не убьёшь. Ты — зверь, и зверь не знает жалости», — ломка хлестает меня болью, сжимает сердце, ломает волю.
Руки дрожат, внутри бушует пламя, жажда рвёт из груди, но не её — не сегодня. Не сейчас.
Я иду домой, иду в холод, что остудил всё внутри, кроме безумия. На моих руках — реки крови. Сколько душ я утащил с собой в бездну? Сколько лиц я стер, чтобы не сойти с ума?
Но почему сейчас я чувствую пустоту, глухую и чёрную, как пропасть? Почему её лицо — как нож в боку, а голос — как шёпот, который отказывается молчать?
Я — монстр, и это мой удел. Но в ней — свет, который режет меня на части сильнее любого ножа.
Страх — самый грязный яд. Я боюсь не жажды. Я боюсь потерять себя навсегда.
«Она — слабость», — ломка шепчет сквозь зубы. «Слабость ведёт к смерти».
Но что, если это не слабость? Что, если это последний шанс?
Я шагаю дальше, и ночной город поглощает меня в холодных объятиях. Но внутри меня — война, которая ещё не закончена.
И я боюсь, что завтра может стать концом. Или началом.