Глава 6
Ночь сгущалась, и город медленно растворялся в тенях, становясь безликим и глухим. Я шёл по пустынным улицам, уставшими, ватными шагами. Казалось, что каждый шаг даётся через вязкую гравитацию. Но внутри меня — наоборот, буря. Жажда клокотала, пульсировала где-то в груди, разгоралась в висках. Слишком долго я сдерживался. Слишком долго оставался один.
Мысленно я перебирал список. Лица. Имена. Привычки. Но среди них — она. Та, что не пьёт. Та, в ком нет грязи. Я не знаю, почему продолжал возвращаться к её имени. Возможно, из-за своей мании контролировать. Возможно, потому что она — невозможный идеал, и если я пройду через неё, то уже ничего не удержит. Или потому что… там внутри, за всем голодом, шевелилось нечто странное.
Я увидел её.
Она стояла одна под фонарём. Свет бил ей в лицо, мягко очерчивая скулы. Волосы трепал ветер, а пальто обтягивало плечи. Она говорила по телефону, улыбалась — просто и тепло. Словно мир, в котором я живу, её не касается.
Я замер.
Рука дернулась к ножу в кармане.
— Подойди. Быстро. — внутренний голос почти кричал.
Но тело не двигалось.
— Что ты делаешь? Она одна. Идеальный момент.
— Замолчи.
— Выпей. Иначе сойдёшь с ума. Ты ведь не святой.
Я стоял и смотрел. Она была такой живой. Такой… правильной. И это вызывало ярость. Почему она может быть цельной, а я разваливаюсь каждый день?
Я шагнул ближе. Тепло её взгляда коснулось меня, как удар током. Мы встретились глазами. Она не отшатнулась. Не испугалась. Просто… посмотрела. Внутри всё оборвалось.
Как будто увидела меня, а не того, кем я стал. Не хищника. Не сумасшедшего.
Меня.
Я вцепился пальцами в край куртки, чтобы не дрожать. Что со мной? Почему она вызывает это? Почему не могу, чёрт побери, сделать то, ради чего сюда пришёл?
— Ты не такой. Прекрати. — снова голос внутри, но теперь он был другим. Тише.
— Я должен. Я просто должен…
— Ты хочешь. Только не этого. Не её.
Я стоял перед выбором. Внутренний жар уже выжигал всё изнутри. Мне хотелось разорвать себе грудную клетку, лишь бы не чувствовать. Но я развернулся. Просто развернулся и ушёл. Не бежал. Не прятался. Шёл.
Каждый шаг давался с усилием. Как будто отрывался от неё заново. Улицы застыли, окна глядели пусто, и только фонари качались над головой, будто насмехаясь.
Почему я не смог? Или наоборот — почему я смог не сделать? Я не знал. И это было страшнее, чем жажда. Страшнее, чем ломка. Потому что это было новым. Неподконтрольным.
Я снова стал себе чужим.
Зайдя в первый же переулок, я прислонился к стене и закрыл глаза. Пульс бил в ушах. В теле дрожь. Руки — мокрые. Это была не кровь. Это был страх. Отвращение. Или надежда?
Я не понимал.
Но ночь больше не казалась мне союзницей. Она больше не прятала меня — она судила. И в её тишине я услышал то, чего боялся больше всего.
Я начинаю меняться.