Глава 7. Грех в затяжках
День начинался как обычно. Серое утро, тяжёлые облака, и слишком звонкий голос преподавательницы математики, которая пыталась убедить уставших студентов, что логарифмы — это "интересно".
Настя сидела у окна и чертила что-то в тетради. Но это не были формулы. Это были схемы — слои мира, узлы энергетических точек, которые обычные люди никогда бы не заметили.
Теперь, после смерти Кирилла и новой силы, её разум работал по-другому. Она понимала всё на порядок быстрее. Она чувствовала решения раньше, чем формулировала их. Преподаватели не понимали, как она всё успевает, но она просто... видела.
На переменах Настя старалась быть как все: кофе, шутки, разговоры. Иногда это даже помогало отвлечься.
Рядом с ней часто была Ксюша — однокурсница, соседка по парте, с вечно усталыми глазами и пачкой сигарет в рюкзаке.
— Пошли на улицу? — спросила Ксюша, вытаскивая ту самую пачку. — Я только одну. Для головы.
Настя посмотрела на неё с тихой усталостью.
— Для головы? Ты серьёзно?
— Ну а ты лучше придумай, как расслабиться, — фыркнула Ксюша. — Ты же у нас робот.
Настя вздохнула.
— Я просто хочу, чтобы ты понимала: организм — не вечный. Курение не помогает, оно жрёт тебя изнутри.
Ксюша усмехнулась и махнула рукой:
— Мне кажется, смерть и так всех найдёт.
Настя сжалась от этих слов.
Смерть слушала. Всегда.
И иногда отвечала.
⸻
Ночью у Ксюши случился первый сон.
Она оказалась внутри гроба.
Полная темнота. Только её дыхание. Сдавленное, паническое. Она царапала крышку, кричала — но вместо звука был только эхо собственного страха.
Вдоль стен гроба проступали надписи:
"УМРЁШЬ"
"УМРЁШЬ"
"УМРЁШЬ"
Сотни раз. Как пульс.
Она пыталась закричать, но язык будто прилип к нёбу. Тело не слушалось.
А потом... крышка медленно начала отодвигаться.
Из темноты над ней склонилось лицо. Бледное, с пустыми глазами. Женское. Слишком знакомое.
Голос, как шелест мёртвых листьев, прошептал:
— Ещё одна затяжка. И я приду за тобой не во сне.
Ксюша проснулась с криком. Сердце колотилось, руки дрожали.
Она всю ночь не спала, глядя в окно.
⸻
Утром Настя заметила: подругу словно подменили. Ксюша не шутит. Не курит. Смотрит на стены.
Настя не стала спрашивать сразу. Но всё поняла по взгляду.
— Тебе снилось? — тихо спросила она.
Ксюша кивнула.
— Там была она... Я не знаю, кто это. Но она знала моё имя.
— Это не просто сон, — прошептала Настя. — Это предупреждение.
Ксюша хотела рассмеяться. Сказать, что это бред. Но где-то глубоко внутри она уже знала:
эта Смерть — реальна.
И она смотрит на неё.
Ксюша всё-таки не выдержала.
На третью ночь, думая, что один сон — случайность, она закурила. Сигарета дрожала в пальцах, и с каждым вдохом её руки становились холоднее. Она не знала, что с каждой затяжкой сама открывает дверь в иной мир.
И Смерть ждала за этой дверью.
Сон пришёл сразу.
Ксюша стояла в длинном коридоре, усеянном зеркалами. В каждом отражалась она сама, но... немного не так.
В одном — без глаз.
В другом — кожа сползла, как маска.
В третьем — просто пустота вместо лица.
Она шла по коридору, шепча "Проснуться, проснуться", но путь не заканчивался.
Сзади раздался хруст шагов.
Потом второй.
Третий.
Она обернулась.
И увидела её.
Настю.
Но не ту, что в университете. Не подругу.
Эта Настя была выше, её глаза были чернее ночи, и в руках — два тонких серпа, тянущих за собой следы тумана.
Это была Смерть в её облике.
— Куришь, чтобы почувствовать, что ты жива? — прошептала она. — Хочешь боли? Хочешь медленного конца?
— Я... Я просто... — Ксюша отступала, но зеркала замыкались, шептали хором:
"Ты выбрала."
"Ты знаешь, что делаешь."
"Умри."
— Ты сама откроешь рот пеплу, — сказала Смерть. — Но знай: ты не получишь предупреждение ещё раз.
Ксюша закричала — и проснулась. На этот раз с кровью из носа. Сигарета, забытая в пепельнице, тлела рядом, оставляя ожог на столе.
⸻
Университет. Следующий день.
Настя сразу всё поняла по лицу подруги. Бледная, трясущаяся, в глазах — истерика и страх.
— Она снова приходила? — спросила Настя.
Ксюша сжалась в комок:
— Это была ты... но не ты. Я думала, я сойду с ума... Почему ты не сказала, что она может быть настоящей?
Настя посмотрела на подругу и вдруг почувствовала укол вины.
Она привыкла к боли. К потерям. Но Ксюша — обычный человек. И она была в опасности.
Настя сжала её руку.
— Я поговорю с ней.
— С кем? — хрипло переспросила Ксюша. — С той... смертью?
— Да.
Настя знала, что Смерть слушает. Всегда. Но теперь... ей придётся просить. Впервые.
⸻
Той же ночью Настя легла, закрыв глаза, и позволила разуму провалиться в темноту. Она шагнула внутрь.
Туда, где царила Смерть.
Снова этот мир: серый, холодный, с висящими в небе обрывками чужих жизней.
— Ты не должна её пугать, — сказала Настя, когда фигура в капюшоне появилась перед ней. — Она не виновата. Она просто глупая. Но живая.
Смерть медленно повернулась к ней. Лицо Насти — только без света в глазах.
— Я показываю последствия, — тихо ответила Смерть. — Я не караю. Я предупреждаю.
— Ей нужен шанс.
Пауза.
Смерть коснулась Настиной груди — пальцами, холодными, как лёд.
— А тебе? Ты тоже делаешь выборы. Думаешь, за это не будет последствий?
Настя не ответила.
— Пусть попробует ещё раз. Но третий сон будет последним, — сказала Смерть. — И если в нём она выберет смерть — я приму её выбор.
⸻
Настя проснулась в холодном поту.
Она знала: теперь у неё есть всего одна попытка, чтобы спасти подругу. Или Смерть утащит её туда, откуда уже не вернуться.
⸻
На следующий день в университете Ксюша не появилась.
Настя сидела на лекции, но мысли рассыпались. Преподаватель что-то объяснял о нейросетях и логике принятия решений, а она всё смотрела в экран, на мигающий статус Ксюши в мессенджере — "Не в сети". Уже 13 часов. Ни одного сообщения. Ни звонка.
Настя встала посреди занятия, схватила рюкзак и вышла, не сказав ни слова.
Сердце било тревогу. Внутри — холод. Не от страха. От знания. Предчувствия.
Она добралась до квартиры Ксюши за двадцать минут. Ключей у неё не было, но замок не стал преградой — дверь дрогнула под одним касанием Насти, будто сама сдалась.
Ксюша лежала на полу. Без сознания. Живая, но бледная как мел. Рядом — пепельница, сигарета догорела прямо на ковре.
— Чёрт... — Настя присела рядом, проверила пульс. Ровный, но слабый.
Когда она коснулась её виска, волна обожгла её сознание. Что-то проникло в этот дом. Что-то не из мира людей.
Настя резко закрыла глаза — и вошла внутрь сна Ксюши.
⸻
Сон уже шёл.
Ксюша стояла на краю крыши. Город внизу был неестественно тихим. Ни машин, ни людей. Только ветер, дующий с такой силой, что её волосы развевались, как у мертвеца на ветру.
— Всё кончено, — шептали голоса из тумана. — Зачем бороться?
За её спиной — фигура. Та же, из зеркального коридора. Настя-Смерть.
— Прыгнешь — и боль закончится, — сказала она мягко, как мать перед уколом. — Один шаг, и тебе не нужно будет больше просыпаться в этом теле, с этой никчемной жизнью.
Ксюша дрожала.
Настя появилась рядом — внутри сна. Не как Смерть. Как подруга. В свете этого кошмара она светилась другим, тёплым свечением, будто её образ пытался удержать реальность.
— Не слушай её! — крикнула Настя. — Это не выход, Ксюша! Ты ещё можешь вернуться! Она лжёт!
Смерть повернула к ней голову. Никакой агрессии. Только неумолимость.
— Ты нарушаешь договор, — прошептала она.
— Мне плевать на твои правила! — Настя стиснула зубы. — Я не дам тебе забрать её.
Ксюша плакала.
— Я... устала. Я не знаю, как выбраться...
— Я помогу, — сказала Настя, подходя ближе. — Но ты должна поверить мне, Ксюша. Ты должна бороться.
Смерть не отступала.
— Она снова закурит. Снова выберет слабость. Ты не сможешь быть рядом вечно.
Настя посмотрела на подругу. Растерянную, измученную, уставшую.
— Тогда я стану её бронёй, — сказала она. — Пока дышу — ты её не тронешь.
Мир дрогнул.
Смерть сделала шаг назад. Глаза — как бездна. Она не ушла, не исчезла. Только прошептала:
— Ты забыла главное, Настя. За каждую жизнь, которую ты спасаешь... ты отдаёшь что-то своё.
И исчезла в облаке пепла.
⸻
Ксюша закашлялась. Очнулась.
Настя сидела рядом, вытерла ей лоб мокрой салфеткой.
— Всё хорошо. Ты жива.
Ксюша схватила её за руку.
— Она снова придёт?
Настя не ответила сразу. Только посмотрела в окно, где солнце казалось немного тусклее, чем утром.
— Нет, — солгала она. — Если ты сама не впустишь её обратно.
⸻
Поздним вечером, когда Ксюша спала, уже под каплями и под одеялом, Настя снова почувствовала холод.
Смерть стояла на балконе. Смотрела на звёзды.
— Ты не вечна, Настя, — тихо сказала она. — Твоя вера в людей... она будет разбита. Как твой Кирилл.
Настя не обернулась.
— Даже если так — я не стану тобой.
— Не станешь, — кивнула Смерть. — Ты станешь хуже.
В тот миг на телефон Насти пришло уведомление. Фото. Скрытая камера.
На нём: Ксюша у подъезда. Сигарета в руке.
И в пепельнице рядом — записка, написанная тонким почерком:
"Один вдох — и я вернусь."