Кровь на асфальте
Том стоял посреди своего кабинета, окружённого запахом дорогого виски и сигарного дыма. Его пальцы сжимали хрустальный бокал так сильно, что стекло скрипело, угрожая треснуть. Чёрная рубашка была расстёгнута, обнажая шрамы на груди — следы старых разборок, о которых он никогда не говорил. Его косички, обычно аккуратно уложенные, теперь были растрепаны, падая на плечи, а в глазах горела ярость, которая заставляла даже его людей держаться на расстоянии. Перед ним стоял Билл, его младший брат, нервно теребящий кольцо на пальце. Его длинные чёрные волосы были собраны в небрежный хвост, а лицо выражало тревогу, которую он пытался скрыть.
— "Они забрали её, Том. Люди Клауса. Это их склад на окраине," — сказал Билл, его голос дрожал, но он старался держаться.
Том швырнул бокал в стену, и осколки разлетелись по комнате, как звёзды в ночном небе. Его грудь тяжело вздымалась, а кулаки сжались так, что костяшки побелели.
— "Эти ублюдки пожалеют, что вообще родились," — прорычал он, хватая со стола пистолет — чёрный Glock, холодный и тяжёлый, как его гнев. — "Собери всех. Мы едем. Прямо сейчас."
Билл кивнул, но его глаза выдавали сомнение.
— "Том, это может быть ловушка. Клаус не просто так её забрал. Он хочет тебя выманить."
Том резко повернулся к брату, его взгляд был таким, что Билл невольно отступил.
— "Плевать на ловушку. Она моя, Билл. Моя. Никто не смеет её трогать," — его голос был низким, почти рычащим, и в нём чувствовалась не только ярость, но и что-то ещё — одержимость, которая пугала даже его самого.
Он надел кожаную куртку, засовывая пистолет за пояс. Его движения были резкими, но точными, как у хищника, готового к охоте. Билл молча последовал за ним, набирая номера на телефоне, чтобы собрать людей. Через полчаса три чёрных внедорожника мчались по ночным улицам Берлина, разрезая темноту фарами. Том сидел на переднем сиденье первого, его пальцы нервно постукивали по рукояти пистолета. Он не говорил ни слова, но его мысли были громче любого крика. Он найдёт её. И Клаус заплатит за это кровью.
Кабинет, который он покинул, остался в тишине, но в воздухе всё ещё витал его запах — смесь виски, кожи и опасности. На столе лежала фотография Софии, которую он украл из её квартиры в ту ночь, когда забрал её. Её зелёные глаза смотрели прямо в объектив, и Том, сам того не осознавая, держал эту фотографию в руках каждый вечер, пока она была в его особняке. Теперь она была в руках Клауса, и эта мысль раздирала его, как нож.
—-