Кайден Вольфхарт
Дождь хлестал по асфальту, как плеть, но я едва замечал его. Плащ прилип к телу, тяжёлый от воды, но это не имело значения. Важно было одно: она.
За этой дверью, в своей тесной норе, где пахнет кофе и страхом. Доминика.
Её имя вертится в голове, как нож, который я верчу в пальцах.
Я знаю о ней всё. Как она пьёт кофе с двумя ложками сахара. Как её пальцы бегают по клавишам. Как хмурит лоб, когда код не поддаётся. Я следил за ней — не по приказу Совета, не по протоколу. А потому что не мог иначе.
Мой рост — 195. Я тень, нависающая над миром. Но она…
Она думает, что не боится теней.
Думает.
Её код влез в наш архив, как вор в мой дом. Почти восхитительно. Почти.
Никто не трогает Немецкую мафию и не уходит целым. Но с ней я не хочу быть быстрым. Я хочу играть.
Элиас — слева, его ледяной взгляд уже разбирает дверь по слоям, как сейф.
Рихард — справа, щёлкает зажигалкой, наполняя воздух нервной пульсацией.
Для них это — работа. Найти. Сломать. Уничтожить.
А я... я вижу больше. Она не просто хакерша. Она — трещина в моём контроле, и я хочу её расширить. Пусть эта трещина разорвёт меня. Я позволю. Возможно.Я нажимаю звонок первым.Раз.
Звук режет тишину, как выстрел.
Я слышу её шаги. Лёгкие. Сдержанные. Она боится. И правильно делает.
— Миледи, не заставляй нас ждать, — говорю я. Голос низкий, с акцентом, который я не смог стереть, несмотря на годы в этом проклятом городе.
Он действует. Он заставляет.Рихард хмыкает. Его «зайка» звучит как насмешка. Я бросаю на него взгляд — и он затыкается.
Элиас добавляет своё ледяное «малыш», но это не его сцена. Это моя игра. Моя добыча.Дверь открывается — и вот она.
Доминика.Меньше меня на голову. Волосы падают под неоновый свет. Глаза — смесь страха и дерзости.
Рука в кармане. Нож. Я знаю. Она всегда носит его.
Милая привычка.Я улыбаюсь уголком губ. Она думает, что сможет сопротивляться. Почти мило.
— Миледи, — повторяю я, приближаясь. Она отступает. Спина касается стены.
Мой рост заставляет её запрокинуть голову. Её зрачки расширяются.
Страх?
Желание?
— Ты тронула наш мир. Теперь ты — наша.
— Я не ваша, — шепчет она, но голос дрожит.
Я наклоняюсь. Мои пальцы касаются пряди её волос, обвивают.
Пахнет кофе. И чем-то резким. Адреналином.
Моя кровь поёт, как перед убийством.
Она не знает, что я видел её во снах.
Не жертвой. Нет. Равной. Той, что может сломать меня, если я дам ей шанс.Но я не дам.
— О, миледи... — шепчу я, почти касаясь её губ.
— Ты уже моя. Вопрос лишь в том, как долго ты будешь сопротивляться.
Я не хочу только её тело.
Я хочу душу.
И я её возьму.
Даже если придётся сжечь этот город дотла.