Part 15
Утро было обманчиво спокойным.
На первый взгляд — обычный день: слабый свет проникал сквозь шторы, в доме царила тишина, Бритни сидела на подоконнике с чашкой кофе, закутавшись в плед. Алан спал в спальне, его дыхание было ровным, будто ночь не оставила на нём ни следа.
Но внутри у Бритни уже всё сжималось.
Она не могла забыть вчерашнюю встречу. Ларри. Его глаза, голос, холод в словах. Это был не просто намёк — это было предупреждение.
«Ты — его слабость. А слабости долго не живут».
Эта фраза застряла в голове, будто гвоздь.
Бритни машинально провела пальцем по шее, вспоминая, как Ларри приблизился слишком близко. Его рука коснулась её волос, словно бы по-дружески, но пальцы сжались чуть сильнее, чем нужно. Едва заметный след остался — не синяк, не царапина, но что-то, что чувствовалось кожей. Он наклонился и прошептал ей на ухо:
— Ты уверена, что знаешь, на кого работаешь? Думаешь, он спасёт тебя, когда станет жарко? Или, может, он просто использует тебя — как использовал других?
Сейчас эти слова жгли сильнее кофе.
Она сидела в кабинете, одна, сцепив пальцы. Мысль рассказать Алану была... слишком опасной. В нём слишком много огня, слишком много импульса. Он не будет разбираться — просто сотрёт Ларри с лица земли. А это значит — начнётся война. Бритни не хотела быть её искрой.
На столе лежала записка. Лаконичная, без подписи, с чётким нажимом:
"Если ты сегодня не сдашь его — завтра уже может быть поздно."
Она нашла её в сумке утром, хотя точно знала: накануне там ничего не было.
Пульс участился. Кто-то следит за ней. Кто-то влезает в её личное пространство. Кто-то знает.
Бритни медленно скомкала листок и бросила его в камин. Бумага вспыхнула мгновенно, но запах остался — горелой правды.
Она услышала шаги — медленные, тяжёлые. Алан. Он уже проснулся.
Он появился в дверях, босой, с растрёпанными волосами и привычной хищной полуулыбкой. Остановился, глядя на неё внимательно. Слишком внимательно.
— Всё хорошо? — спросил он. — Ты напряжена.
Бритни выдавила улыбку:
— Просто не выспалась.
Алан склонил голову, словно сомневаясь.
— Никто не звонил?
Она вздрогнула. Слишком резко. И слишком быстро взяла чашку со стола, отвела взгляд к окну.
— Нет, — ответила. — Никто.
Он подошёл, провёл рукой по её плечу. Его касание обычно было горячим. Сейчас — как лезвие. Бритни затаила дыхание.
— Если что-то происходит, — тихо сказал он, — мне нужно знать. Не забывай, где ты и с кем.
Он поцеловал её в висок и ушёл.
А она стояла, будто прикованная. Потому что знала: он чувствует, что что-то не так. Он всегда чувствует. Но не всё видит.
Пока.
⸻
В тот же день, ближе к вечеру, Стефани подошла к Бритни в коридоре.
— У тебя в почте письмо. Без подписи. Зашифрованное. Но пришло на твой личный адрес, не рабочий.
Бритни побледнела.
— Кто-нибудь ещё его видел?
— Нет. Я сразу всё закрыла. Но тебе стоит это прочитать.
⸻
На экране — странный набор символов. Но когда Бритни нажала на кнопку дешифровки, открылась фотография.
Она, в клубе, с Вивиан. Танцует. Смеётся. Но кадр сделан не с телефона. А с улицы. Через окно. С прицелом.
Второе фото — она, выходящая из особняка Алана. Утро. В халате.
Третье — Алан. В каком-то ангаре. На переговорах. С Уилсоном.
Под ними надпись:
«Ты можешь выбрать. Или мы. Время пошло, Огонёк.»
Бритни сжала губы.
Старое прозвище.
Это не просто угроза. Это игра. И кто-то начал расставлять фигуры. Вопрос был только один: кто первым сделает ход, и кто первым упадёт с доски?
⸻