Part 10
Утро было слишком ярким. Противно чистым, будто насмехалось над той бурей, что бушевала в голове Бритни.
Она проснулась рано — задолго до сигнала будильника. Преждевременно. Холодно. Постель рядом пустовала.
Алан так и не вернулся.
Сначала она просто смотрела в потолок, ощущая тяжесть на груди. Потом встала, не торопясь, словно каждое движение было вызовом. Волосы собрала в низкий пучок, надела серый трикотажный свитер, узкие тёмные джинсы и тонкие носки — чтобы не слышно было шагов. Без косметики. Без эмоций.
Она прошла на кухню босиком, как тень. В доме царила тишина, нарушаемая только редкими щелчками старых деревянных балок. Бритни не смотрела по сторонам, не искала глазами ни Стефани, ни тем более его. Просто открыла холодильник, вынула яйца, хлеб, зелень и сыр.
Поставила сковороду. Щелчок. Газ зашипел. Масло закипело.
На автомате приготовила омлет — с пармезаном, помидорами и свежим базиликом. Как Алан любит.
Поставила тарелку на стол. Разложила приборы. Аккуратно, как официантка в ресторане.
И тут же — развернулась и вышла.
Ни записки. Ни взгляда в сторону лестницы. Ни единого слова.
⸻
Библиотека на первом этаже была полутёмной и прохладной. Воздух пах пылью, старой кожей и чем-то терпким, напоминающим корицу. Бритни зажгла лампу с зелёным абажуром у углового кресла и выбрала первую попавшуюся книгу с полки.
Толстой. «Анна Каренина». Она почти усмехнулась.
— Тоже пыталась любить мужчину, который не стоил.
Она села в кресло, закинула ноги на мягкий пуфик и раскрыла книгу. Но глаза не бежали по строкам.
Мысли были в другом месте.
В голосе той девушки, которая подняла трубку, когда она звонила Алану прошлой ночью.
В коротком:
— «Он сейчас не может говорить».
И в стервозном смешке, что последовал после.
Бритни тогда просто сбросила вызов. И замерла. Как будто её ударили. Потом положила телефон под подушку и лежала в темноте, не двигаясь. Она не плакала. Нет. Она копила молчание. Как оружие.
⸻
Где-то ближе к полудню, библиотеку заполнил приглушённый звон. Бритни медленно вытащила из кармана телефон.
«Вивиан 🩷»
Она долго смотрела на экран, потом всё же смахнула вбок и приложила трубку к уху.
— Вив. Привет, — голос был сдержанный, но в нем наконец прозвучала жизнь.
— Брит?! Боже, ты вообще пропала! Ты где, как ты? Почему не пишешь?! — голос подруги был звеняще тёплый, как лето.
— Всё нормально, — солгала Бритни, уставившись в одну точку на корешке книги.
— Это "всё нормально" звучит, как "я сижу в готическом замке с пятью телохранителями и нулём свободы". Брит, серьёзно. Что происходит?
Бритни вздохнула, прислонилась затылком к спинке кресла и прикрыла глаза.
— Помнишь моего отца?
— Конечно. Такой... деловой, строгий тип. А что?
— Он устроил мне свадьбу. По договору.
— ...Что?
— Я вышла замуж. За Алана Брауна.
На том конце наступила гробовая тишина.
— Погоди. Того самого Алана Брауна? Который...
— Да.
— Брит... ты издеваешься? Это тот, который в деловых новостях фигурирует? У него будто куча теневых связей и...
— Вив. Я не могу сейчас всё объяснить. Просто — мне нужно было. Ради семьи. И нет, он не трогает меня. Мы просто... живём вместе.
— Это похоже на фильм. Только без титров и попкорна.
Бритни усмехнулась.
— Это больше похоже на шахматную партию. Я не знаю, кто чей король, но фигуры падают.
— Чёрт... Брит, ты точно в порядке?
— Пока я читаю Толстого в чужом доме, в доме мужа, который спит бог знает с кем — в полном порядке, — её голос стал ледяным.
На том конце снова повисла тишина. Потом Вивиан сказала:
— Ты не обязана терпеть это. Если что — я приеду. С чемоданом. И с битой.
— Знаю, — сказала Бритни. — Спасибо, Вив.
⸻
Когда разговор закончился, Бритни на несколько секунд просто уставилась в затемнённое окно. Был полдень, но небо затянуло тучами, и тени от книг ползли по полу, будто цепляясь за её ноги.
Сзади послышались шаги. Тяжёлые, уверенные.
Он.
Алан остановился у двери. Бритни не подняла глаз. Продолжала читать, как будто он был просто ещё одной книгой на полке — не самой интересной.
— Ты приготовила завтрак?
— М-м. — короткий утвердительный звук, даже не слово.
— Почему ты ушла?
Молчание. Только звук переворачиваемой страницы.
— Вандалка, — его голос стал ниже, чуть мягче. — Я знаю, как это выглядело. Но ты...
— Не прикасайся ко мне, — она наконец посмотрела на него. Спокойно. Смертельно спокойно. — Ни руками. Ни словами.
Он сделал шаг ближе. Бритни не отступила.
— Эта девушка, которая ответила на звонок...
— Неважно, кто она, Алан. Важно, что она была рядом, а я — нет. Всё остальное — детали.
— Чёрт, Бритни, — он сжал кулаки. — Я пришёл домой, нашёл завтрак и пустую библиотеку. А теперь вижу ледяную статую вместо жены.
— А ты что ожидал? Горячий поцелуй и "как ты мило напился с другой"?
Её слова были как хлыст. Алан вздрогнул, но не отвёл взгляда.
— Я не спал с ней.
— А я не глупая, — ответила Бритни. — И если ты думаешь, что я стану разбираться в твоих «не спал», «не так понял», «не вовремя пришёл» — ошибаешься.
Он шагнул ещё ближе. Стоял теперь вплотную. Между ними оставалось сантиметров десять. Но она не дрогнула. Смотрела на него с вызовом.
— Ты не представляешь, что ты делаешь со мной, — прошептал он. — Игнор хуже любых криков.
— А ты не представляешь, каково это — слышать чужой голос в телефоне, когда ты ждёшь только одного: твоего.
Они смотрели друг на друга как враги, забывшие, почему воюют. Просто знали, что без этой войны — нет воздуха.
Алан хотел коснуться её. Обнять. Сломать её гордость и сложить обратно. Но она отступила.
— Не сегодня, Браун. Не после ночи, которую я провела в одиночестве.
И вышла. Оставив за собой запах книжной пыли, холодной обиды и далёкого — но очень реального — разочарования.
⸻