19. Микроинфаркт
— Мам, точно все нормально? — прижимаю телефон к уху, глядя на то, как Лиза красит губы нежной розовой помадой.
Она выглядит не просто принцессой, а убойной принцессой в корсете, пышной юбке аккуратных туфельках и с маленькой короной в волосах. Вздыхаю.
Парни, держитесь!
Мартыненко сегодня точно не останется без внимания, к которому так рвется.
— Да, Юля, все хорошо. Я, как и обещала, отдыхаю, смотрю сериал. Можешь спокойно веселиться с Лизой. Только будьте осторожнее.
Кривлюсь.
Мама не видела костюм, в который меня насильно хочет впихнуть подруга. Скупо прощаемся. С родительницей все хорошо, но чувство тревоги не отпускает.
— И что ты сидишь, Гаврилина? — Мартыненко поворачивается ко мне и упирается руками в бока. — Скоро выезжаем, а ты еще не одета.
Есть такое упущение. Не могу побороть свой страх. Как я буду выглядеть?
С тяжелым вздохом поднимаюсь и начинаю переодеваться.
— Ого… — Лиза округляет глаза, когда я натягиваю на себя вторую кожу, иначе наряд не назовешь.
Бросаю взгляд в круглое большое зеркало и застываю.
Проще пойти голой…
— Я знаю, что нужно сделать, — подруга с довольной улыбкой подбегает к раскрытому шкафу и выуживает из коробки черные ботильоны.
Будь на моем месте кто-то другой, я бы присвистнула, ведь они идеально вписываются в картинку, но я — не женщина-кошка. У меня смелости не хватит пойти в них на вечеринку. Да, и дело-то не в смелости. Я просто НЕ СМОГУ ПОЙТИ в них. Каблуки и я — мы по разные стороны баррикад.
— Не смотри на меня так, — Мартыненко впихивает мне в руки ботильоны. — Твой образ будет идеальным. Садись, — толкает меня к стулу, на который я приземляюсь от неожиданности. — Не хватает только удачного мейка.
— Нет-нет-нет, и еще раз нет, — отрицательно качаю головой. — Я все равно буду в маске.
— Издеваешься, Гаврилина? Без томного кошачьего взгляда шмотки останутся шмотками, — удерживает меня за плечи, когда я предпринимаю попытку подняться. — Стрелки и не простые, а под цвет глаз, — разговаривает явно не со мной, а с собой. — Да! — трогает косичку, пуская по моему затылку табун мурашек. — И волосы поднять наверх. О-о-о, Юлька, ты будешь самой сексуальной сегодня. Я уверена.
— Пф-ф-ф, — закатываю глаза.
Сексуальность — понятие, которое ко мне только сбоку в качестве шуточного плаката можно приклеить.
— Увольте, — снова дергаюсь, чтобы встать, но Мартыненко с силой давит мне на плечи.
— Черт, Юль! Не порть праздник! Когда мы еще сможем так нарядиться и повеселиться⁈ — срывается на истеричные нотки.
Поднимаю руки вверх вместе с ботильонами.
— Капитулирую.
— Так бы сразу.
Плотоядно облизывается и начинает колдовать над моим лицом.
Издевательство.
Стойко терплю, когда Лиза зачесывает волосы в высокий хвост. Тщательно прилизывает гелем каждую волосинку, чтобы все было идеально. С последним вечные проблемы.
Через полчаса я чувствую, что уже устала, а ведь мы еще и не на вечеринке!
— Я — визажист от Бога, — улыбается подруга, поворачивая меня к зеркалу.
Не моргаю. Что это? Кто это? Зачем это?
Сердце застывает на месте, пока рассматриваю свое отражение.
Сверху вниз.
Туда, обратно.
И все…
Микроинфаркт…