Глава 2. Метка
Ноктрейн. Столица не спала даже по ранним утрам. Она гудела, как улей.. Забитая голосами, нервной суетой и даже стуком лошадиных копыт по мокрому булыжнику. Улицы скользили между домами, как трещины на старом зеркале, — узкие, запутанные, пахнущие углём и мокрой каменной пылью.
Промозглый дождь лил с самого рассвета. Он стекал по черепичным крышам, разбивал вороньи гнёзда и полировал вывески пекарен, трактиров и газетных киосков.
Над всем городом, серым, тяжёлым, будто дышащим через мокрую ткань, возвышались шпили старых башен, колонны королевских архивов и старых библиотек, — мрачных, как и сама столица.
В подвале судебно-медицинского центра было тепло и пахло хлоркой. В отличие от улиц, здесь царила тишина, — почти священная.
Патологоанатом Райнер Бренвик работал аккуратно, сосредоточенно. Он был пожилым, с острым лицом, лупой на шнурке и аккуратным почерком, которым вёл записи в журнал.
На столе, под лампой лежала Эвелин Уайт. Её кожа окончательно побелела, глаза были закрыты. След от вскрытия на животе зиял, но теперь был профессионально обработан. Рейнер снял перчатки и вытер лоб.
- Внутренности удалены частично. Селезёнка, часть тонкой кишки и... фрагмент печени, - произнёс он, не поднимая взгляда. - Но вырезано всё чисто. Это делал не просто маньяк. Хирург. Или кто-то, кто учился на него.
Детектив Артур Джонс стоял рядом, руки в карманах, смотрел на тело, будто пытаясь разгадать немой вопрос.
- И символ, - напомнил он.
Райнер кивнул и молча подошёл к стальному шкафу. Он вынул планшет с фотографиями.
- Вот. Выжжен на внутренней части бедра. Не ножом, не иглой. Скорее чем-то вроде узкого металлического штампа, разогретого добела. Но что интересно...
Он разложил рядом фотографии.
- Этот знак, — не уникален. Я видел его в старом медицинском сборнике. Использовался как маркировка на анатомических моделях военного госпиталя двадцатилетней давности. Кодировка: V-7X. Такой ставился на практических образцах, — с разрешением на вскрытие.
- То есть... Её, что.. «превратили» в учебный объект?.. - медленно произнёс Артур, немного нахмурившись. Его взгляд перемещался с фотографии на Бренвика, и обратно.
- Не думаю. Это скорее инсценировка. Кто-то хотел, чтобы это выглядело так. Или знал, что вы это заметите.
Дверь приоткрылась, в комнату вошла Ария Уолд, стряхивая с плеч оставшиеся капли дождя. Она была напряжена.
- Мы получили ответ из архива. Символ идентичен метке госпиталя Лунхолл, закрытого пятнадцать лет назад. А теперь — самое интересное: серёжка с инициалами «М.Л.» принадлежит Марте Локвуд. Принадлежала. Исчезла ровно год назад. Никто её так и не нашёл так что, она считается пропавшей без вести.
- Связь между жертвами? - спросил Джонс.
- Пока только косвенная. Разница в возрасте небольшая, так же разница в социальном статусе. Но обе были в парке за день до исчезновения. И обе — ученицы академии Святого Элмера.
- Начинает складываться картина. - Артур взглянул на тело. - Тот, кто это делает, не просто убивает. Он собирает... Тела, улики, символы. Всё как по сценарию.
- Или как коллекционер, - пробормотал Рейнер. - Каждый элемент — трофей.
***
Шериф Даллас наблюдал за улицами Ноктрейна из окна кабинета. Люди проходили мимо под зонтами, сгорбленные, торопящиеся, будто кто-то за ними гнался. Город дрожал от чего-то, что пока не называли в слух.
- Убийца оставляет улики слишком явно, - сказал он Маргарет Люйс, сидящей с блокнотом напротив. - Как будто хочет, чтобы мы шли по следу. Только вопрос, — зачем? И куда он нас ведёт?
Маргарет подняла глаза.
- А если он нас не ведёт, а водит кругами?
Даллас молчал.
Где-то внизу завыла сирена какой-то машины.
Река Тонго продолжала течь, как всегда — чёрная, молчаливая и равнодушная.