III Глава 66: Томми ч.3
Томми стоял над телом, глядя на мужика с дырой в груди. Кровь из него стекала в песок. Этот долбанный песок... Пока они с Бруксом сидели в кустах, высматривая цель в бинокль, он лез везде — под кожу, в глаза, в горло. Они ждали, когда этот мужик сойдёт с платформы, не зная, сойдет ли вообще. Но им повезло. Крупно повезло.
Брукс настоял, чтобы они вышли к этой точке. Знал про нефтяную платформу — отличное место на побережье, где можно найти электричество засчёт солнечных панелей, оружие (отобрав у тех, кто там засел), и в идеале — лодку и бензин, чтобы рвануть вдоль Тихого океана прямиком в Сиэтл. И не прогадал.
— Ты лажанул, — сказал Томми, глядя в бинокль на очертания платформы. Они заметили только одного — того, что лежал мёртвый у его ног. Но если там кто-то ещё, они сейчас мишень. — Подвёл дрон слишком близко к лодке. Дал ему его засечь.
— Да ладно, я держал дистанцию.
— Плохо держал.
— Томми, тебе кто-нибудь когда-нибудь говорил, что с тобой очень приятно находиться рядом и что ты классный парень, который вовремя умеет сказать спасибо?
— Нет, и с чего вообще...
— Вот и не скажут.
Томми промолчал. Присел над телом, шаря по карманам. Руки двигались быстро, деловито. Винтовка мужика лежала рядом — старая М-14, потёртая, но крепкая. Он поднял её, прикинул вес, кивнул сам себе.
— Неплохо, — буркнул он.
Пальцы наткнулись на что-то в куртке — пухлый, замызганный дневник. Томми вытащил его, повертел в руках. Брукс склонился ближе, щурясь.
— Что там?
Томми открыл тетрадь, скользнул глазами по кривым строчкам.
— День 783. Мэйсон на меня обиделся за то, что я спьяну пытался научить его танцевать танго на крыше. Чуть не уронил его в воду, но он сам виноват — не держит ритм. — Томми отлистал дальше, к последним записям. — День 4127. Двое. Кричали. Утопил. Эдгар бы меня возненавидел. Но я жив, а он нет. Море решает, кто мясо, кто кость. Я — медуза. Плаваю, жру, жалю. Дела нормально.
Он захлопнул дневник, швырнул его в песок.
— Долбанный урод, — Брукс сплюнул, жирно, с оттяжкой. — Не двое там было, а трое. Старуха внизу сидела.
Брукс наклонился, подхватил дневник с песка и сунул в рюкзак.
— Нахрена?
— Иногда в таких штуках есть что-то полезное, — Брукс хлопнул по сумке. — Явки, пароли.
Томми кивнул, коротко, без возражений. Шагнул к воде, где катер покачивался у берега.
Брукс забрался за штурвал, завёл мотор. Катер дёрнулся, но пошёл.
С тех пор как они вышли из Джексонвилля, Брукс постоянно обрастал тюками — тащил всё, что цепляло глаз: латунный компас с потёртым стеклом, серебряную фляжку с гравировкой "Бэкки 2015", набор лего "Бэтмэн", костяные шахматные фигуры из какой-то разваленной жопы. Брукс считал, что уговор ещё в силе — Томми тащит за него сумки.
Ага. Щасссс.
Томми не стеснялся выворачивать его поклажу, оставляя только жратву и патроны, так что на дно катера закинули всего одну тощую сумку.
Томми стоял на носу, сжимая винтовку, не сводя глаз с платформы. Ствол был наготове, палец лежал у спускового крючка. Если там кто-то остался, он выстрелит первым.
Они подплыли тихо, выключив движок у самой кромки. Платформа торчала над водой — ржавая громада, гудящая от ветра. Томми дал знак Бруксу, тот кивнул. Причалили, вылезли, пригнувшись. Винтовки на плече, шаги мягкие. Томми шёл первым, стволом водя по теням, проверяя углы. Брукс прикрывал тыл. Доски скрипели под сапогами, запах нефти и гнили бил в ноздри.
Они вошли внутрь. Темнота давила, только свет пробивался через щели в стенах. Томми двинулся вдоль коридора, держа прицел на уровне груди. Тень впереди — человек? Сердце стукнуло, палец дёрнулся. Он едва не выстрелил. Томми шагнул ближе. Манекен. Пластиковая хрень в старой куртке, с кривым париком из чёрных ниток на голове. Лицо облупленное, глаза нарисованы криво.
— Чисто, — бросил Томми.
— Чисто, — отозвался Брукс из-за спины.
— Пойду осмотрюсь этажом выше, — сказал Брукс, глянув на Томми. Тот кивнул.
Брукс ушёл по лестнице, ступени загудели под его весом. Томми двинулся в помещение. Дверь висела на одной петле, внутри — бардак. Стол завален хламом: ржавые банки, моток верёвки, пара патронов 45-го калибра. У стены — ящики, набитые тряпьём и кусками металла. На полке — кухня, если это так назвать: горелка, кастрюля с варёной рыбой, рядом доска с недорезанным помидором — мякоть засохла, нож с обломанным концом торчал в ней.
Глаза Томми зацепились за бутылку — мутное стекло, без этикетки. Самогон. Он взял её, встряхнул, открыл. Запах ударил в нос, резкий, но чистый. Томми отхлебнул. Горло обожгло, но дерьма в нём не было. Он поставил бутылку обратно, вытер губы тыльной стороной ладони.
Рядом с бутылкой — сейф. Маленький, стальной, с кодовым замком. Закрыт наглухо. Томми прикинул, стоит ли возиться, но тут сверху донёсся вскрик Брукса. Резкий, короткий. Винтовка в руки — и он рванул наверх, перепрыгивая ступени.
— Здесь мужики трахаются! — голос Брукса, он почти кричит.
Томми влетел в комнату. Брукс стоял у стола, широко выпучив глаза. На столе — журнал, раскрытый на мятых страницах. Грязные картинки, выцветшие, но понятные. Два мужика, без лишних деталей.
— Ты, мать твою, серьёзно? — выдохнул Томми, опуская ствол.
Брукс ткнул пальцем в журнал, ухмыляясь через силу.
— Этот псих знал, как развлекаться.
Томми сплюнул на пол. Он развернулся и пошёл дальше по коридору. Лестница вывела в широкое помещение — рубка или что-то вроде того. Сквозь мутное, треснувшее окно открывался вид на всё побережье: залив блестел под солнцем, дома вдали. В углу стояла кровать — ржавый каркас, матрас в пятнах, скомканное одеяло. За ней — шкафы с оружием.
Томми подошёл ближе, взглядом прошёлся по арсеналу. Не склад, но приличный набор: дробовик Ремингтон 870 с потёртым прикладом, пара Глоков-17 с запасными обоймами, винтовка AR-15 с самодельным глушителем — редкая штука для этих мест. Ещё арбалет, натянутый, с колчаном болтов.
Хватило бы держать оборону месяцами. Неудивительно, что этого психа так долго не могли выкурить с платформы. Рядом валялись ящики с патронами, пара гранат М67 — старые, но рабочие. Даже Базука есть. Ахуеть.
На полу — гильзы, окурки, пустая бутылка из-под виски с отбитым горлышком. В углу — полки, заваленные хламом: ржавый бинокль, моток лески, жестянка с солью. Над кроватью висел постер — девушка с зонтиком. На столе — старый радиоприёмник, сломанный, с вырванными проводами.
Томми уже шагнул к внешней лестнице, чтобы подняться выше, когда за спиной раздался голос Брукса:
— О да... детка... о да...
Томми обернулся. Брукс уже шарился у полок, как чёртов енот. В руках он держал небольшую коробку.
— Самокрутки! — Брукс расплылся в ухмылке. — Тут их штук сто.
Он вытащил одну, поднёс к носу, втянул запах. Но лицо его нахмурилось.
— Пахнет странно, — пробормотал он.
— Марихуана?
— Нет, ты чего, бро? — Брукс фыркнул. — Я бы этот запах блаженства учуял ещё с берега. Хрен знает, что это. — Он пожал плечами. — Сейчас выясним.
Брукс сунул руку во внутренний карман куртки и вытащил зажигалку. Золотой корпус блеснул в тусклом свете, отражая отблеск толстой цепочки, что болталась у него на шее.
Щёлкнул крышкой, чиркнул кремнем. Пламя лизнуло край самокрутки. Он затянулся, глубоко, с видом знатока.
Лицо его скривилось, глаза заслезились. Дым вырвался изо рта с кашлем.
— Ну и дрянь, — прохрипел он, вытирая губы.
Брукс уставился на самокрутку, потом швырнул её на пол, растёр сапогом.
— Педики в журналах, херь в самокрутках, — буркнул он. — Тут даже надежда сдохла бы от такой тоски и вони.
Томми рассмеялся.
— Здесь оружия добротного хватает, — сказал он, кивнув на шкафы. — Самогон есть, и сейф внизу.
— Закрытый?
— Естественно. А какой? Открытый? Нужен код, — ответил Томми, скользнув взглядом по рубке.
Брукс полез во внутренний карман и вытащил тот пухлый дневник.
— Ставлю на то, что код здесь, — он покрутил тетрадь у лица, ухмыльнувшись.
— Ну попробуй, поищи.
Томми шагнул к шкафу с оружием, не сводя глаз с берега через треснувшее окно. Любое движение лодки — и он заметит.
Брукс тем временем плюхнулся на стул, закинул ноги на стол, задев самодельную пепельницу. Она звякнула. Раскрыл дневник и принялся читать, шевеля губами.
— День 4102. Мэйсон ко мне подкатил. Сказал, что я пахну лучше, чем... ля мур пердю... — Брукс замялся. — Здесь что-то по-французски. Дал ему по роже, чтоб не воняло романтикой.
— Не вслух, — оборвал Томми, не оборачиваясь.
Брукс закатил глаза, фыркнул, но голос приглушил.
Пальцы Томми скользнули по стволам: AR-15 с глушителем — редкость, почти трофей. Глушитель — самодельный, но сделан на совесть. Тому, кто его смастерил, Томми бы даже руку пожал. Он осматривал рубку дальше. Вскрыл пару ящиков — внутри барахло: гвозди, шмотки, моток проволоки, несколько пачек собачьих консерв.
Томми вытащил карту из сумки, разложил на столе, придавив углы ржавой банкой. Взгляд пробежал по линиям. Они уже были на территории ФЕДРА — ступили на их паутину.
Джоэл, скорее всего, пошёл по земле через железные дороги — длинный путь, но с возможностью укрытий. Томми выбрал короче, по воде, но это было не проще. Море — неблагодарная затея: он не знал, где ФЕДРА расставила свои морские мины — слухи ходили, что после Падения они заминировали участки побережья, но никто не мог сказать точно, какие. Плюс штормы, плюс патрули на катерах — с их радарами и прожекторами. Один неверный шаг, и катер превратится в решето.
В начале весны он связывался с Моханом. Тот сказал, что Джоэл был в схроне близ поселения Нормана — значит, прошёл уже полпути. Хотел взять вертолёт, но орда всё поломала. И всё же... он шёл к цели.
К счастью, Томми с Бруксом пока обходились без орд. Только инфицированные — одиночные или целыми группами — от них либо прятались, либо бились, когда деваться было некуда.
К югу, в городах, мародёров становилось всё меньше. Должно быть, за двенадцать лет вынесли всё, что могли. Ублюдки предпочитали кошмарить людей, что ушли жить в поселения на землю.
Пару раз они чуть не вляпались в патрули ФЕДРА — пришлось тупо уносить ноги. Эти звери разжирели за годы: хаммеры последней модели, бронированные, с пулемётами на крышах, автоматы М4А1 с лазерными прицелами. Да и лица солдат — холёные, гладко выбритые, будто они каждый день жрали мясо, пончики, политые карамелью и мылись горячей водой.
Томми задумался, глядя на карту. Если Шут так держит свои КПП и патрули — чистые, укомплектованные, с дисциплиной, что ахуенно читалось через линзы бинокля, — то каждый год Падения их прекрасно закалил. Это дерьмово. Это очень серьёзно.
У ФЕДРА техника последней волны: тачки с бронёй, беспилотники, склады полны патронов и жратвы. Территории брата тоже стоят крепко, снабжены не хуже. Были.
Джоэл всегда распределял ресурсы с умом — не только солдатам доставалось. Мирные жители, их города и деревни, получали свою долю: еду, медикаменты, патроны для обороны. В его иерархии жрать харчи должны были все, кто держит линию, а не только те, кто с винтовкой.
Как дела обстояли в поселениях Шута, Томми не знал. Они туда не заходили — ФЕДРА закрывала свои земли наглухо, и слушки ходили разные: от изобилия до голодных бунтов. Но тут что-то сдвинулось...
Если Джоэл не найдёт трещину в этой машине, Шут его пережуёт — и числом, и хитростью.
Томми стиснул зубы. Он должен добраться до своей девочки первым.
Однажды он не удержался — взял языка. Ночью, тихо, утащил солдата прямо с КПП, пока тот отошёл посрать за кусты. Прижал к земле, нож к горлу. Допрашивал про Шута, про... Боже... про молодую, кудрявую блондинку среди его приближённых. Есть ли у него любовница? Томми не рассчитывал, что какой-то рядовой лошок знает такие детали. Личная жизнь Шута и его тайные операции — уровень типа КГБ, мать его, это хранилось за семью печатями, в головах его доверенных. Но Томми всё равно спросил. Ничего не узнал. Солдат только мычал да срался от страха, пока Томми не перерезал ему горло и не бросил в камыши.
— Нашёл, бро! — голос Брукса вырвал его из мыслей. — Код от сейфа: 434317. Пишу сюда, потому что память сдаёт. — Он зачитал, хлопнул дневником по столу и кинул его рядом с картой. — А ты его выбросить хотел!
Брукс подскочил со стула, чуть не опрокинув его, и рванул к сейфу. Пальцы забегали по замку, щёлкая кодом — 4-3-4-3-1-7. Дверь скрипнула и поддалась. Брукс сунул руку внутрь, пошарил там с жадностью.
Первой он вытащил фотографию. На ней — тот мужик, что ужё гниёт в песке, только моложе. Рядом — другой, обрезанный краем кадра, видна только половина лица и плечо. На обороте, кривым почерком:
"Ты был моим светом в темноте. Где же ты теперь?"
Брукс повертел снимок, хмыкнул.
Затем достал медальон — потёртый, с гравировкой "Э&Э" на внутренней стороне.
— Ну ты и пиздец, как трогательно, первым делом потянулся к этой херне, — бросил Томми, скривившись. — Что, вдохновился журналами?
Брукс поднял руку. Затейливым движением он послал Томми воздушный поцелуй, развернул ладонь... и показал средний палец.
— Придурок, — буркнул Томми, запуская руку в сейф. Он вытащил пачку патронов калибра 308. — Полный магазин, редкость для снайперки, — хмыкнул он.
Брукс копался дальше. Достал пенициллин — две ампулы в картонке, завёрнутые в грязную тряпку. Потом пузырёк с морфином — пять или шесть таблеток, звякнули о стекло. И пакетик с семенами помидоров, потёртый, с надписью от руки "для земли".
— Смотри, тут ещё кайф, — Брукс вытащил пару блистеров. — Нитразепам и Прозерин. Ууу, бро, с этого мы нормально расслабимся.
— Я не с тобой, — отрезал Томми.
— Почему?
— Колёса портят меткость *.
— Базара ноль, — Брукс пожал плечами, но таблетки сунул в карман.
Томми складывал патроны в рюкзак, движения чёткие, механические. Брукс прислонился плечом к стене, склонил голову и посмотрел на Томми задумчиво.
— Томми, а ты считаешь тех, кого сносишь со снайперки?
Да.
— Нет.
— Брехня, — Брукс ухмыльнулся. — Да лааадно, колись. Ну, скольких ты?
— Я не считаю. Отвали.
— Тридцать? — Брукс не унимался.
Томми молчал.
— Восемнадцать?
Тишина.
— Тридцать один?
— Блять, Брукс.
— Шестьдесят пять?
Брукс не затыкался.
— Больше или меньше?
Томми поднял на него взгляд — холодный, тяжёлый, как дуло винтовки.
— Больше.
Брукс расширил глаза в удивлении.
— Ну нихуя себе...
Томми встал, закинул рюкзак на плечо.
— Хочу жрать, — бросил он. — На крыше должны быть грядки. И найди воду — жара адская. А потом спустимся вниз, проверим баки. Если там есть топливо, выпью самогона. Отпразднуем.
_____________________________
* Про некоторые снайперские фишки я узнала из фильма Ущелье (The Gorge, 2025).