гордость. уважение. интерес.
Мы приехали в этот особняк поздно вечером — огромный, холодный снаружи, но внутри — будто живой. Место, где всё дышало властью. Это была одна из старых баз Александра, где он раньше тренировался, жил, скрывался и... где теперь должен был разобраться с предательством внутри своей организации.
Он хотел, чтобы мы были рядом. "Безопаснее", — сказал он. Я не поверила, но не спорила.
Марку он доверяет почти как себе. А мне... я всё ещё не знала, кто я для него.
До этой ночи.
После ужина Марк убежал вниз, увлечённый какими-то "секретными залами", про которые слышал от охранников. Через пару минут — зовёт меня. Я иду, хоть и хочу просто лечь. Спускаюсь, слышу: ритмичные удары, тяжёлое дыхание, вспышки света. Тренировочный зал.
Он стоит у каната и восхищённо смотрит, как двое громил отрабатывают удары.
Я подхожу, и один из бойцов сразу замечает меня. Улыбка — не добрая.
— Ты кто, няня? Пришла посмотреть, как мужики дерутся?
Он смеётся. Остальные подхватывают. Марк нахмурился.
— Уважения не хватает, — бросает он. — Это вообще-то...
— Всё нормально, Марк, — останавливаю его.
— О, она говорит! Может, ты не только воспитываешь, но и драться умеешь?
Перчатки летят мне под ноги. Это уже не случайная шутка. Это вызов.
Я молча наклоняюсь. Снимаю куртку.
На мне тонкий чёрный лонгслив и джинсы — не лучший выбор, но и не худший.
Я не чувствую злости. Только странное спокойствие. Как перед выстрелом.
Выхожу на ринг. Он ухмыляется, уверен — будет шоу.
Он ошибается.
Первый удар — в пустоту. Я уже сбоку. Локоть — в плечо. Он теряет равновесие.
Затем — подножка. Он падает. Вскидывается, злится. Второй заход — снова в никуда.
Ещё один приём — и он уже лежит, дышит тяжело, а я — просто стою.
— Чёрт... — выдыхает кто-то из охраны.
Слышу, как Марк медленно хлопает. Его глаза горят. Он не улыбается. Он горд.
Я поворачиваюсь. У двери — Александр. Он не аплодирует. Он не говорит.
Но в его взгляде я вижу всё:
гордость. уважение. интерес.
Как будто он впервые смотрит на меня не как на кого-то из тыла, а как на равную.
Как на силу. Как на женщину. Как на... свою.
*****
Позже. Глубокая ночь.
Я не сплю. Окно открыто, воздух прохладный. Пахнет хвоей и металлом.
Сижу в футболке, босиком, тяну из чашки холодный чай.
Дверь тихо скрипит. Он. Без слов. Без пафоса. Просто входит.
— Не спишь?
— Очевидно.
— Можно?..
— Уже здесь.
Он садится напротив. Молчит. Я тоже молчу. Впервые за долгое время — не страшно молчать.
— Я так выросла, — тихо начинаю я. — Где не выживешь — сдохнешь. Училась прятать всё: силу, слабость, страх... И вот сижу. Здесь. Живая. С ребёнком. С тобой.
Он смотрит. Слов нет. Только взгляд.
— Я устала быть только сильной. Иногда хочется... чтобы кто-то понял, и не пытался переделать.
Он медленно встаёт. Подходит. Смотрит в глаза.
— Я не знал, как ты... всё это носишь в себе. И знаешь что? Я не скажу ничего громкого.
Он наклоняется ближе. Его голос — тихий, как тень.
— Я просто тебя люблю. Вот и всё.
В его глазах — ничего фальшивого. Просто правда. Он не требует, не обещает. Он просто есть. И рядом.
Он касается моей щеки.
Я прикасаюсь к его руке.
Ночь обнимает нас.
Никаких слов. Только — мы.