Глава 2
Прошло ещё пару часов. Джоэл заметил, как изменилось дыхание девушки — оно стало чуть более глубоким и размеренным. Он сразу понял: она проснулась, но продолжала делать вид, что спит. Возможно, надеялась выяснить, одна ли она здесь, или кто-то всё ещё рядом.
— Вода и таблетки. Выпей — это обезболивающее, — сказал Джоэл, не меняя тона.
Девушка медленно открыла глаза. Прямо перед лицом — бутылка с водой и пластинка с таблетками. Она аккуратно приподнялась, села на колени, всё ещё спиной к нему, медленно взяла таблетки, извлекла две и проглотила, запив водой.
На секунду задумалась, снова взглянула на пластину — и достала ещё одну таблетку, тут же проглотив её.
Джоэл напрягся.
— Не увлекайся, — грубо, почти машинально сказал Джоэл, наблюдая, как она проглотила третью таблетку.
Девушка вздрогнула, будто он ударил её словом. Пластинка с таблетками дрожала в её пальцах. Она медленно опустила руки, но не обернулась. Осталась сидеть спиной к нему, старалась не спугнуть хрупкий покой между ними.
Он видел, как её плечи медленно поднимались и опускались от дыхания.
— Я просто хотела, чтобы боль ушла, — тихо сказала она, почти шепотом, не оборачиваясь.
— Она не уйдёт, — бросил Джоэл, — Она просто притупится. Ненадолго.
Повисла тишина.
Он уже пожалел, что сказал так. Привычка — резать правду в лицо. А перед ним сидела не опасная дикарка, не воровка, не выживальщик с дробовиком, а истощённая девчонка с раной на голове и ножом, которого у неё уже не было.
Она снова заговорила, не оборачиваясь:
— Вы могли меня не спасать.
Джоэл посмотрел на неё, как будто впервые. И сказал тихо, почти уставшим голосом:
— Знаю.
Опять тишина. Только звук ветра за выбитыми окнами.
Она смотрела на пустую стену перед собой, он — на неё. И оба не знали, что с этим делать.
Девушка не обернулась, голос её был почти шёпотом:
— Можно… вернуть мне нож?
— Нет, — грубо отрезал Джоэл.
Повисла короткая пауза.
— Как вас зовут? — тихо спросила она.
— Это не твоё дело, — рявкнул Джоэл раздражённо.
Девушка кивнула сама себе, не обиженно, а будто приняла это как факт. Медленно опустилась обратно на живот, прижалась щекой к полу и вновь уснула.
Джоэл выдохнул, огляделся по комнате, прислушался — тихо. Затем подошёл к ней, присел на колени рядом, достал свежий бинт и антисептик. Осторожно начал разматывать пропитанный кровью старый бинт с её головы. Ткань слиплась, и он действовал медленно, стараясь не причинить боли даже во сне.
Когда бинт был снят, он увидел, что рана не раскрылась, но свежая кровь всё же проступала. Джоэл нахмурился — с таким ранением она всё ещё держалась слишком хорошо.
Он аккуратно обработал рану антисептиком, поджав губы, и снова заклеил её медицинским клеем. Затем наложил новый бинт, плотно, но не туго. Всё делал молча, сосредоточенно, будто забыв, что ещё недавно держал на неё оружие.
Закончив, он ещё раз посмотрел на девушку.
Слишком молода для этой жизни, подумал он.
Слишком упряма, чтобы в ней умереть.
Девушка больше не просыпалась. Дыхание её было ровным, но слабым, почти невесомым. Джоэл сидел, опершись спиной о стену, и молча смотрел на неё через комнату.
Он всегда принимал решения быстро. Без лишних чувств. Не раздумывая. Мир больше не оставлял времени на сомнения. Но сейчас... сейчас внутри что-то грызло его.
"Может, зря я её тогда поднял... Может, стоило просто оставить лежать. Сколько таких было? Сколько умирали у меня на глазах, и я даже не останавливался..." — мысль вертелась, тяжёлая, словно камень на сердце.
Он провёл ладонью по лицу, сжав пальцы.
Но что-то в этой девушке… в её взгляде, в том, как она, шатаясь, шла через кровь, через смерть, всё это не имело значения. Как она сражалась. Как упрямо тянулась к жизни. Чёрт, да она была готова доползти до своего угла, как ребёнок, только бы не дать ему повод думать, что она сдалась.
"Слишком упрямая, чтоб умирать. Но может, я просто увидел в ней кого-то другого. Кого-то, кого не успел спасти."
Джоэл посмотрел на её лицо. Оно было спокойным, почти безмятежным — как у тех, кто, наконец, перестал бороться... или просто набирается сил для новой битвы.
Он тихо вздохнул, почти шепотом:
— Не умирай, слышишь? Я и так натворил достаточно херни в этой жизни.
Пальцы его сжали ремень рюкзака, взгляд снова стал твёрдым.
Он уже принял решение. Раз уж поднял её тогда с асфальта — доведёт до конца. Пусть потом уйдёт. Пусть даже попытается его убить. Но сейчас… она под его защитой.
Джоэл не спал почти двое суток. Его веки наливались тяжестью, но он не позволял себе закрыть глаза. Он сидел у стены, с пистолетом в руках, и взглядом всё так же — неотрывно — следил за девушкой. Он не доверял. Он не мог. Слишком многое видел. Слишком много раз обжигался.
Её дыхание было ровным, но в нём всегда таилась угроза перемен. Он знал — она не просто выжившая. Она — как он. Та, что держится не за жизнь, а из упрямства. Из внутреннего, чертовски знакомого "я ещё не закончил".
И всё же усталость взяла своё.
Он даже не понял, в какой момент. Тени на стенах слились, пистолет опустилось, руки ослабли… И вдруг — резкий холод. Что-то не так.
Глаза распахнулись. Пальцы моментально сжали оружие, тело напряглось, как пружина. Он огляделся. Девушки не было.
— Чёрт... — глухо выругался он.
Он резко поднялся на ноги, оглядывая помещение. На его месте лежало только вдавленное в пыль телообразное пятно и потемневшие бинты. Всё остальное — на месте. Вода, еда, патроны, аптечка… кроме одного.
Нож.
Нож, который он забрал у неё в первую же минуту. Исчез.
— Умная сука… — сквозь зубы процедил Джоэл. Он чувствовал, как внутри всё похолодело. Это не было злостью — это было разочарование. Или... предупреждение.
Он подошёл к окну. Ни следа. Ни звука. Только рассветное небо и город-призрак.
"Если хотела убить — уже сделала бы," — мелькнуло в голове.
Он провёл рукой по лицу, тяжело вздохнул и, опускаясь на корточки, тихо пробормотал:
— Значит, решила уйти. Или выследить. Или проверить. Чёрт бы тебя...
Он не знал, увидит ли её снова. Но теперь в голове поселилась ещё одна мысль — если она выживет, они точно встретятся. И он будет к этому готов.
Джоэл быстро собрал вещи — движения были отточенные, почти автоматические. Он снова стал тем, кем был всегда: выжившим. Охотником. Тенью в мертвом городе.
Он спрыгнул вниз с обломка лестницы, ноги глухо ударились о бетон. Окинул взглядом окрестности — пусто. Тихо. Только ветер гнал по асфальту пыль и обрывки старых листовок.
И вдруг — остановился.
На крыльце, рядом с ржавым почтовым ящиком, лежала бутылка воды. Рядом аккуратно положены бинты. И пластина таблеток. Не обезболивающее — другое. Но нужное.
Он подошёл ближе, прищурился. Всё целое, не вскрыто. Оставлено намеренно.
Джоэл хмыкнул, склонившись, поднял предметы и положил в сумку. На губах заиграла тень улыбки — не теплая, нет. Скорее, ироничная.
— Вернула, значит, всё-таки… — пробормотал он себе под нос.
Он задумался лишь на секунду, потом проверил оружие. Магазин полный. Ствол чист. Смерть готова к работе.
Он шагнул прочь от дома, спиной к нему, не оглядываясь.
Всё ещё немного надеясь — совсем чуть-чуть, едва заметно даже для самого себя — что она ещё в городе. Что он снова её увидит. И что в этот раз всё пойдёт по-другому.
Или по-настоящему.