Глава 5
Ночь.
Не просто отсутствие света. А всепоглощающее существо, скребущееся в углах, расползающееся по потолку и заползающее под кожу.
Сейчас - ночь.
Я не сплю. Я даже не лежу. Я - замерла.
Глаза открыты, зрачки расширены, дыхание сдавлено. Мозг варится в собственной тревоге.
Потому что я думаю.
О нём. О них. О войне.
О «объединении».
Слово, которое должно звучать как спасение, отдаётся в груди как приговор. Я пытаюсь разложить всё по полочкам, но всё скользит, как гниющая плоть.
Война.
Тела.
Малтис.
Подвал.
Запертая дверь.
Тень, в которой кто-то произнёс моё имя.
Я не буду объяснять, почему мне страшно.
Страх - как родинка: его либо видят, либо нет.
Я не дневная. Я это чувствую. Я говорю, что дневная - потому что надо.
Но внутри меня...
что-то греется от тьмы.
Нас учили: никогда не перечь ночным.
Но в глубине души я всегда хотела попробовать. Хотела сказать «нет», когда другие опускали глаза. Хотела шагнуть туда, где остальным казалось слишком темно.
Иногда я думаю - а если бы ночные перестали убивать? Если бы они стали не врагами, а кем-то иным? Сопротивлением? Очищением?
Но...
Это уже похоже на ересь.
Я откидываюсь на подушку. Закрываю глаза. Открываю. Они щиплют, будто внутри плавает пыль из мёртвых книг.
Шёпот.
Резкий. Глухой. Приглушённый, как будто слова были проглочены и выплюнуты в последний момент.
Я приподнимаюсь, замираю, тянусь к двери.
Прикладываю ухо.
- ...Извини.
Женский голос. Ломкий. Как трещина во льду.
- Кто ты? - спрашиваю я. Голос сухой, скомканный. Даже не мой.
- ...За подвал.
За подвал? Я напрягаю память.
Блондинка? Та, что смеялась и язвила?
- Кто ты? - повторяю я. Жёстче.
Молчание.
Такое плотное, что его можно было бы разрезать и зашить в одежду.
Она ушла.
Я отстраняюсь от двери. Губы сжаты. На языке - металлический привкус. Страх? Злость? Или то, что внутри меня растёт?
Её кто-то заставил извиниться. Но кто?
Не Малтис.
Он не тот, кто извиняется или заставляет это делать. Он - ветер в подвале. Присутствие. Лёд.
Значит... он.
Главный. Тот, чьё имя не произносят. Он наблюдает?
Он знает обо мне?
Я ещё не видела его.
И он - может быть - меня.
Я вернулась к кровати. Села.
Нельзя терять фокус.
Я буду дневной.
Я приму их правила. Их одежду. Их холодные взгляды.
Я буду той, кем они хотят меня видеть.
Пока.
Но мне нужен план. Хитрый, расчётливый, как у змея, который умеет спать под травой и ждать.
План - не только выжить.
А пережить всех.
Пока другие готовятся к драке, я уже строю карту.
Всё начинается завтра.
⸻
Утро
Мир не изменился. Но я - да.
Я открыла глаза, и первое, что увидела - не свет, не стены, не одежду на стуле.
А бумагу.
Под дверью. Аккуратно подсунутая. Белая, как шкура мертвеца.
Я сползла с кровати. Подошла. Взяла в руку. Пальцы дрогнули - бумага была тёплая.
Как будто её держали до последнего.
Я развернула её.
"Ты красиво спишь.
Откуда тату?
- В."
В?
Я застыла.
Тату?
Какая ещё тату?
Я сорвала с себя одежду. Метнулась к зеркалу.
Приподняла рубашку.
Замерла.
На коже, в месте, куда даже я редко смотрю, - теперь был знак.
Татуировка.
На талии, слева, ближе к бедру. Чёрная. Сложная. Пульсирующая, словно она жила вместе со мной.
Глаз.
Символ.
Паутина из линий, похожих на сеть вен.
По кругу - угловатые знаки, не алфавит, не руны. Что-то древнее. Без имени.
Её не было.
Я не помню, как уснула. Не помню, чтобы кто-то ко мне приближался. Меня усыпили?
Кто это сделал?
Не Малтис. Он бы оставил слово. Угрожающее.
Он не из тех, кто оставляет комплимент.
Значит...
"В."
Я не знаю его имени. Но он знает меня.
И он касался меня, пока я спала.
Тату - это метка.
Клеймо.
Признание.
Или...
выбор.
Я не скажу никому. Не сейчас.
Это - моё.
Что бы это ни значило - теперь оно часть плана.
Я убрала записку. Скрыла тату под плотной тканью. Подбирала одежду тщательно, как броню. Чтобы ни единой лишней складки, ни одного намёка.
Я вышла в коридор.
Ночные.
Проходили мимо.
Не смотрели долго. Но каждый взгляд - весил.
Они чувствовали.
Что-то изменилось.
И я чувствовала это тоже.
Как будто под кожей пророс корень. Что-то чёрное. И крепкое.
Я шла уверенно, как дневная. Как должна.
И внутри меня росла мысль:
я больше не только она.
Я - нечто.
И даже если никто ещё этого не понял - это всего лишь вопрос времени.
⸻
Я вернулась в комнату.
Села к зеркалу. Смотрела на своё отражение. Долго. Без эмоций.
Потом сказала - вполголоса, почти шёпотом:
- Хорошо. Давайте играть.
И улыбнулась. Тонко. Медленно.
Потому что маска - это не слабость.
А оружие.
И пусть они думают, что я дневная.
Пусть.
Пока.