Профессор, зачтите уже!

Это началось как обычное утро.
Ну, насколько обычным может быть утро, когда ты засыпаешь с сердцем, переполненным мыслями «он был рядом»... и просыпаешься с мыслями «а что, если это был последний раз?»

Алиса пришла в университет пораньше. С чашкой кофе, бормоча что-то себе под нос и нервно улыбаясь, которую не могла стереть даже холодная аудитория.

Он вошёл в лекционный зал ровно в 8:59.
Чётко, уверенно, с неизменным выражением лица «ничего не случилось».

Но глаза...
Глаза скользнули по ней.
Остановились на долю секунды.
И задержались.

Она сделала вид, что это взгляд преподавателя на прилежную студентку.
Он — что это просто беглый осмотр присутствующих.

Но тело — тело вспомнило всё.
Как он прижимал её к себе.
Как сбивалось его дыхание, когда она прошептала: «Ты не должен, но ты хочешь».

Потом был перерыв.
Студенты толпились у кофемашины, кто-то шумно пересказывал мемы, кто-то снимал сторис.
И вдруг — тишина.

Слишком резкая, чтобы быть случайной.
Слишком ощутимая, чтобы её игнорировать.

— Эй, Алиса, — тихо позвала подруга Лера. — У тебя... проблемы.

— Что?

Лера сунула ей телефон.

На экране — фотография.
Размытая, но узнаваемая.
Она.
Он.
Поздний вечер.
Рука Воронцова — на её талии.
Он наклоняется, она улыбается.
Слишком близко.Слишком... интимно.

— Кто это снял? — прошептала она.
— Кто-то с вечеринки в научном корпусе. Фото уже у пары человек с твоего курса.
— Чёрт...

Алиса шла по коридору, как по минному полю.
С каждой секундой казалось, что стены начинают шептать.
Шептать о ней.О нём.О том, чего «не может быть».Но есть.

Воронцов нашёл её сам.
Затащил в кабинет. Закрыл дверь.

— Ты видела? — тихо. Глухо.
— Видела.
— Это... всё может рухнуть.
— Ты про репутацию?

Он отвернулся.
— Про тебя.

Она подошла ближе.

— Я не боюсь за себя. Только за то, что ты сбежишь. Потому что ты слишком горд, чтобы остаться, когда станет больно.

Он резко обернулся.

— Ты думаешь, мне легко?! Что я играю в «запретное»?
— Нет. Думаю, ты просто боишься, что это реально. А всё, что реально, больнее, чем просто влечение.

Он схватил её за плечи.

— Ты... разрушаешь мой контроль.
— А ты — мой выбор.

И в этот момент — они не выдержали.

Он притянул её к себе. Губы встретились.
Горячо. Срываясь. Как будто весь мир должен сгореть к чёртовой матери.

Она отвечала ему — со всей болью, с жаждой, с яростью от того, что их мир не принимает их такими, какие они есть.
Он целовал её, как в последний раз.
А потом — оторвался. Резко.

— Я должен уйти.
— Нет.
— Это слишком. Фото — это только начало.
— Плевать. Я не игрушка, не ошибка. Я — твоя.

— Алиса... — прошептал он, как будто это имя причиняло ему боль.

— Тогда выбирай. Сейчас. Либо ты со мной. Либо ты уходишь. И больше не возвращаешься.

Тишина.

Слишком долгая.

Он отвернулся.
Открыл дверь.
И вышел.

Алиса стояла посреди кабинета.

Пусто.
Тихо.
Где-то в университете снова зазвенели звонки, послышались шаги, голоса.

А внутри неё — только он. И пустота.

— Ты выбрал. — прошептала она. — Значит, теперь моя очередь.

И в глазах больше не было страха.
Была решимость.

Если он не готов бороться — она будет бороться за себя.
А может быть... и за них.