Эпилог. Прайс
От лица Прайса
Смотрю на двоих идиотов, сидящих в креслах передо мной и потираю пальцами переносицу в немом раздражении. Места живого на них не осталось, а все так же злобно пожирают друг друга взглядами. Кого я, мать его за ногу, воспитал? Вроде бы раньше у них были мозги. Или это я был рад обманываться?
— Возвращаемся домой. У семьи большие проблемы, и мне не до ваших пиздостраданий. — выдаю жестко, позволяя энергетике ядовитыми лентами заклубиться по комнате.
— Отец, — Соуп вскидывается, недовольно сверкая глазами, и я припечатываю, усиливая натиск.
— Рот закрой. Не хватает ума вести дела самостоятельно, будете подчиняться.
Стискивают челюсти, скрипя зубами, но не возражают. Сам бы выпорол, как мальчишек, если бы не сидели избитые до полусмерти. Смотрю на украшенные кровоподтеками и синяками лица. К раздражению примешивается жалость. Не позволяю ей прорасти внутри. Не заслужили.
— Что за проблемы? — Гоуст поднимает на меня глаза, радужки которых кажется уже сроднились с алым цветом. До старости теперь собрался исходить яростью что ли?
— Дома узнаете. Но из-за вашего долбоебизма семья теперь на грани войны. И нас нехило так прижимают.
— Кто прижимает, блять? — Соуп кривится и шипит тихо. Не могу понять от боли, или от злости.
Усмехаюсь, когда вижу, как недоуменно переглядываются, услышав мой ответ.
— Никто.