Шерлок... ты же не можешь...
Д: Ты не ошибся, — сказал Джон. Д: Но… —
Он замялся. На секунду в комнате повисло ощущение, будто весь воздух был выжжен словами, которые уже нельзя было взять обратно.
Шерлок стоял, всё ещё в напряжении, будто внутри него была растяжка, готовая сорваться.
Д: Шерлок… ты… — Джон провёл рукой по волосам, растерянно. — Ты ведь не шутишь, да?
Ш: Нет, — хрипло. — Я бы никогда не…
Д: Ты правда… так ко мне… — он сбился. — Всё это время?
Шерлок медленно кивнул. В глазах — всё ещё страх. Уязвимость. Открытая рана.
Джон отвёл взгляд.
Слишком много мыслей. Слишком быстро. Внутри гудело, как от удара.
Он прошёлся по комнате, не глядя на Шерлока. Он говорил почти машинально:
Д: Я… не знал. Никогда бы не догадался. Я считал, что ты… просто… ну, ты такой. Неласковый. Холодный. Я не знал, что ты способен…
Ш: Любить, — тихо закончил Шерлок.
Джон замер.
Ш: Прости, — прошептал Шерлок. — Это испортило всё, я знаю. Это… я не должен был. Просто… я не вынес бы, если бы ты умер. Всё остальное — неважно.
Джон всё ещё стоял спиной. Он выдохнул, сжал кулаки.
Д: Мне нужно подумать. Это слишком… неожиданно.
Ш: Конечно, — сказал Шерлок и отступил на шаг, будто давая Джону пространство. Но в его лице было то, чего Джон не видел раньше: боль, будто его ранили и оставили умирать мучительной долгой смертью.
И Джон… ушёл. Молча. Без взгляда. Без жеста.
Шерлок остался один.
Он не плакал. У него небыло на это сил. Просто сел в кресло. Осторожно. Без звука.
И потом…
Достал блокнот.
И написал одну короткую, никому не предназначенную записку:
"Лучше быть молчаливым и любимым в неведении… чем услышанным — и покинутым."
Он положил её в ящик.
И долго смотрел в окно, где шумел лондонский дождь, смывая надежду.