Свободное Падение
Глава 8:
Автобус был камерой пыток. Каждый километр, каждое мгновение тишины, нарушаемой только шиной двигателя и нервным покашливанием кого-то из команды, впивалось в сознание Джейдена острыми иглами. Он сидел на том же месте у окна, но теперь между ним и остальным миром выросла невидимая, но непреодолимая стена. Стена из отвращения, страха и ледяного презрения. Взгляды, скользившие по нему, были как удары кнутом – быстрыми, жгучими, унизительными.
После его срыва, после нападения на Куинси, атмосфера стала токсичной. Брайан не приходил – он звонил. Его голос в трубке был лишен эмоций, как у робота, выносящего приговор: «Хосслер. Следующий концерт отменен. «По состоянию здоровья». Официально. Неофициально – пока ты не приведешь себя в божеский вид и не успокоишь всех, кто видел твой цирк в автобусе, ты на сцену не выйдешь. Понял? Реабилитируйся. Или рвем контракт. Выбор за тобой.» Щелчок. Диалог окончен.
Куинси сидел в самом конце автобуса, спиной к нему. Его щека была рассечена – от удара кулаком или о край сиденья, Джейден уже не помнил. Помнил только дикий ужас в глазах друга. Бывшего друга. Лиам и техники вообще не смотрели в его сторону. Он был прокаженным. Человеком-бомбой, которого все боялись тронуть, но еще больше боялись оставить без присмотра.
Они прибыли в Сиэтл под утро. Серый, моросящий дождь. Отель был шикарным, но для Джейдена он был просто следующей клеткой. Его номер – люкс с видом на залив – казался огромным, пустым склепом. Он швырнул сумку на пол, не распаковывая. Первым делом – к мини-бару. Виски. Двойная порция. Прямо из горлышка. Огонь разлился по пищеводу, притупив остроту мыслей на несколько драгоценных секунд. Потом боль вернулась, усиленная жжением алкоголя.
Он достал телефон. Заблокированный чат с Элис. Пропущенный видеозвонок. Последнее сообщение: **"Мы закончили."** Он пролистал вверх. Его лживое: *"Я люблю тебя. Больше всего на свете."* Глядя на эти слова сейчас, он понял, что они были эпитафией. Эпитафией тому парню, которым он был когда-то. Тому, кто мог любить и быть любимым. Тому, кто верил в свою музыку. Тот парень умер. Остался только этот – опустошенный, ненавидящий себя призрак.
Он открыл браузер. Соцсети. Его имя уже гуляло по сплетничьим пабликам. Размытые кадры с его провального концерта в Денвере. Заголовки: «Хосслер сорвался: забыл слова, орал в микрофон!», «Кризис или конец карьеры?», «Что случилось с Джейденом Хосслером?». А потом он нашел это. Видео. Снятое на чей-то телефон в автобусе. Шаткая картинка, шум, но слышно: пьяный голос Куинси... *"...не устоял!... Элис на нервы действовать начала!... Ну, ты понял!"* ...и его собственный дикий вопль: *"ТЫ ДОЛБАНЫЙ ИДИОТ! ЧТО ТЫ НАДЕЛАЛ?! ТЫ УБИЛ НАС!"* И драка. Его лицо, искаженное безумием. Видео уже набрало сотни тысяч просмотров. Хештеги: #HosslerMeltdown #HosslerFight #WhatsWrongWithJaden.
Он швырнул телефон на кровать. Он не плакал. Он засмеялся. Тихим, истеричным, безумным смехом. Вот она, слава. Вот она, цена. Его падение было публичным достоянием. Его позор – развлечением для толпы. Элис видела это? Наверняка. И это был последний гвоздь в крышку их гроба. Никаких сомнений теперь не оставалось. Он был монстром в глазах всего мира.
В мини-баре оставалась еще одна маленькая бутылочка виски. Он выпил ее. Потом заказал через службу отеля еще. Целую бутылку. Дорогую. Ему было все равно. Деньги? Карьера? Все кончено. Оставалось только одно – заглушить этот вой внутри. Заглушить голос Элис в голове. Заглушить образ ее глаз, полных боли и разочарования. Заглушить стыд.
Он пил. Сидя на полу, прислонившись к холодной стене, глядя на темнеющий за окном залив. Алкоголь не приносил облегчения. Он приносил онемение. Грязное, тяжелое. Мысли путались, образы накладывались друг на друга: улыбка Элис, насмешливый взгляд Николь, окровавленное лицо Куинси, ярость Брайана, миллионы глаз, смотрящих на него с экранов... *Монстр. Предатель. Провал.*
Он не помнил, как уснул. Проснулся посреди ночи на полу, в луже собственной рвоты. Голова раскалывалась, во рту стоял мерзкий привкус желчи и алкоголя. Он выполз в ванную, с трудом поднялся, глядя в зеркало. Отражение было кошмарным: бледное, одутловатое лицо, запавшие, красные глаза, синяки под ними. Волосы слиплись. Рубашка в пятнах. Он выглядел как последний бомж. Как то, чем он и был внутри.
Он включил душ. Лег под ледяные струи, содрогаясь. Вода смывала рвоту, но не смывала чувства грязи. Оно было въевшимся. На генетическом уровне. Он стоял под водой, глядя в сливное отверстие, и думал, как легко было бы просто... исчезнуть. Утонуть в этом потоке. Перестать чувствовать. Перестать быть.
Но он не сделал этого. Инстинкт самосохранения, тупой и животный, оказался сильнее. Он выключил воду. Вытерся. Оделся в чистую одежду – последний бастион приличия. Сел на край кровати. Телефон лежал рядом. Он взял его. Разблокировал. Не глядя на чаты, он открыл приложение для заметок. Пальцы сами начали выводить слова. Не песню. Не извинения. Исповедь? Скорее, констатацию факта.
> **Заметка:** Я все разрушил. Любовь. Дружбу. Карьеру. Себя. Я – ложь. От первого слова до последнего вздоха. Я предал того, кто верил в меня больше всех. Я ударил того, кто пытался помочь. Я стал тем, кого презираю. В зеркале – чужой. Внутри – пепел. Падение было долгим. Приземление – больно. Но это только начало. Дно еще впереди. И я падаю. Свободно. Потому что цепляться не за что. И незачем.
Он сохранил заметку. Заголовок: **"Эпилог?"**
Потом он достал из кармана смятый конверт – аванс за тур, который Брайан вручил ему еще в начале, с напутствием "Сделай это круто!". Он порвал конверт. Деньги разлетелись по полу. Зеленые бумажки – символ всего, к чему он стремился и что в итоге уничтожил. Он пнул одну из них ногой.
В дверь постучали. Настойчиво. "Джейден? Это Брайан. Открой. Надо поговорить."
Джейден не ответил. Он подошел к окну. Внизу кипел город. Люди спешили по своим делам. Жили. Любили. Страдали. Надеялись. Он стоял над всем этим, в своей роскошной клетке, и чувствовал себя абсолютно чужим. Отрезанным. Мертвым при жизни.
"Джейден! Открой дверь, или я вызову администратора!" – голос Брайана стал жестче.
Джейден повернулся от окна. Он не пошел к двери. Он пошел к мини-бару. Там оставалась еще одна маленькая бутылочка джина. Он открутил крышку. Заглянул в пустоту за стеклом. И сделал первый глоток на пути ко дну, которое, казалось, не имело конца. Свободное падение продолжалось. И он уже не искал спасения. Он просто падал. В темноту. В никуда. В свое единственное, заслуженное пристанище – полное самоуничтожение. Дверь снаружи продолжали стучать. Он не слышал. Он слышал только звон разбитого стекла своей жизни и шелест падающих в пропасть обломков.