7 глава
* Взрыв в полночь*
Редакция была полна сумрака и напряжения. Полосы бумаги, мониторы, яркий экран с черновиком статьи, зеленый курсор, мигающий в конце строки. Нармин сидела в центре, сосредоточенная, взгляд железный. Леа рядом — держит флешку, документы, её глаза горят.
— Всё готово? — тихо спросила Леа.
— Да, — сказала Нармин, стряхивая усталость. — Сегодня публикация — это не просто материал. Это выстрел.
Редактор Вито, повзрослевший за годы, поглядел на неё с тревогой:
— Ты уверена? Ты знаешь, что это может взорвать всё.
— Я знаю, — ответила Нармин. — Если не я — никто.
Она нажала «опубликовать». Несколько секунд — потом сайт редакции обновился, на главной странице — заголовок:
> *«Farfallo & Моррело: тайные счета, шёпоты сделок, кто стоит за клубом?»*
Озвучены транзакции. Имя Армандо Моррело. Чёрные розы у палаты. Запись с «рыкающим голосом». Подтверждения из офшоров. Ссылки, документы, фото.
В редакции — взрыв. Люди бежат, звонки, смс, страх, восторг. Леа обняла Нармин. Вито возложил руки на голову.
— Ты это сделала. Это — холодный удар.
---
*Ночью — угроза*
Когда Нармин добралась домой, двери уже были приоткрыты. Свет горел. Сердце ей стучало. Она вошла.
В коридоре — букет чёрных роз, разбросанные надгробные лепестки, оборванные провода. На стене — тень, будто кто-то стоял и смотрел.
На тумбочке — распечатка. Фотография: она у клуба. С пометкой: *«Заметили»*.
Её дыхание сбилось.
Телефон загудел.
Сообщение:
> *«Интересный ход. Но помни — не все розы цветут для тех, кого любят. »*
Нет подписи.
Она опустилась на пол, грудь сжалась. Сердце её играло паническую мелодию.
— *«Снова? Почему ты продолжаешь? Почему я продолжаю?»* — прошептала она себе.
Лея, Аня, мама — все вокруг. Она не одна. Но одиночество ощущалось глубоко внутри.
---
*Моррело. Дом. Ночь.*
Когда я вернулся, дом был тихим. Я закурил. Пламя вверх шло.
— Что вы сказали? — спросил я Луиджи по телефону.
— Публикация. Транзакции. Чёрные розы. Угроза.
— Хмм. Она ударила первым.
— Что будем делать?
— Пока нет. Я хочу, чтобы она усомнилась. Чтобы она знала — игра стала смертельной.
Я взглянул на своё отражение в стекле.
*Она не просто журналистка. Она — выстрел, который летит прямо ко мне.
---
*ARMANDO MORELLO *
Ночь. Я ненавижу, когда город спит, а я — нет.
В клубе сегодня было шумно, но в моей голове — тишина. После статьи о Farfallo и моём имени, поданном с ядом, — я больше не злился. Я стал... заинтригован.
Журналистка. Нармин Азарова. 170 см, дерзкая подача, кровь русская и итальянская. Я изучал её досье, фотографии, аудио. Всё. Слишком умна, слишком упорна. Опасна. Но чёрт возьми — это возбуждало.
Сегодня я не отправил людей. Сегодня я поехал сам.
***
Дом Азаровых. 22:43.
— Она там? — спрашиваю, не выходя из машины.
Риккардо кивнул:
— Одна. Сестра у бабушки, мать на ночной смене.
Я вышел. Подъезд старый, с облупленной штукатуркой. Простой, скромный. Не моё, но в этом было что-то… живое.
Поднялся по лестнице. Не постучал. Просто положил маленькую коробку у двери. Внутри — два лепестка чёрной розы и записка:
> *«Ты потревожила воду. А теперь смотри, как глубоко она уходит.»*
Я не хотел убивать её. Пока. Я хотел, чтобы она оглядывалась. Чтобы думала. Чтобы боялась.
Позвонив в звонок я спустился вниз
и встал в тени напротив дома. Свет в окне её комнаты загорелся. Через пару минут — дверь открылась.
---Она стояла босиком, в тонкой майке и шортах, волосы растрёпаны, лицо уставшее, но всё равно... сильное. Она увидела коробку, раскрыла её — и замерла.
Смотрела вокруг. Глубоко дышала.
И вот — её взгляд упал на меня. Сквозь улицу. Сквозь тьму.
Мгновение — она словно узнала. Чувствовала.
Я не шелохнулся. Лишь прищурился.
*«Ты начала игру, малыш. Дальше — мой ход.»*
---
* Глазами Нармин *
Утро.
Нармин сидела на полу, всё ещё в той же одежде, что и ночью. В руках — лепестки. Черные, как ночь за её окном. Она не спала.
*«Ты потревожила воду. А теперь смотри, как глубоко она уходит.»*
— Ублюдок, — прошептала она. Голос сорвался.
В комнату заглянула *Элеонора*, её лучшая подруга и коллега.
— Нар... ты в порядке? Тебя как будто фура сбила.
— Меня не сбила, но... кажется, кто-то хочет, чтобы сбила.
Она показала коробку.
Элеонора нахмурилась:
— Это угроза?
— Это... игра, — Нармин поднялась. — Я напала на правильный след. Раз зашевелились.
— Полицию?
— Бесполезно. Это не хулиганы. Это мафия. Им даже воздух платит молчанием.
— Тогда что мы делаем?
— Мы копаем глубже.
Нармин включила ноутбук и начала листать записи с домофона и камеры у входа. На одной из них — силуэт высокого мужчины. Видно плохо, но походка... уверенная, медленная, будто знал, что его не остановят.
Она сделала стоп-кадр.
— Это он, — тихо сказала она.
— Кто?
Нармин сжала губы:
— Армандо Моррело.
---
*— Глазами Армандо —*
— Она всё увидела, — говорил Риккардо, пока Армандо накручивал бинты на руки.
— Я хотел, чтобы увидела, — ответил тот спокойно.
Он стоял в подземном зале виллы — мешок перед ним, глухой свет, стены из бетона. На другом конце зала — *Фабио*, брат.
— Ты влюблён? — хмыкнул Фабио, вставая в боевую стойку.
— Нет, — Армандо ударил по мешку. Резко. С глухим звуком. — Я наблюдаю.
— Ага. Через лепестки и ночные визиты? Очень по-деловому.
Армандо резко остановился, поворачиваясь к брату:
— Она не простая. Она хочет дышать в мире, где воздух принадлежит мне. И я хочу знать, насколько у неё крепкие лёгкие.
— Так убери её.
— Нет. Я хочу, чтобы она сломалась. Или поклонилась.
Фабио покачал головой:
— Ты играешь с огнём.
— Я и есть огонь.
---
*Тем временем Нармин набирает текст:*
> *"Мафия Сицилии меняет лицо. И имя. Армандо Моррело — не призрак. Он реален. И я его вижу."*
Она не знала, что в этот момент на крыше соседнего здания сидел один из людей Моррело, с камерой и наушником.
— *«Она готовит новую публикацию,»* — прошептал он в микрофон.
Голос Армандо в наушнике был холоден:
— Пусть пишет. А потом… я допишу последнюю главу.
---
*Локация: клуб Farfallo, вечер, толпа, музыка, огни — и взгляды, что режут сильнее ножа.*
Нармин стояла у барной стойки. Узкое чёрное платье открывало ключицы, волосы — в небрежной волне, как всегда. Но в глазах — внимание и тревога. Она чувствовала: *наблюдают.*
— Ты уверена, что хочешь оставаться? — спросила Элеонора, отхлёбывая коктейль. — Тот тип за столом у VIP-зоны — это он?
Нармин кивнула. Лицо её не дрогнуло.
— Армандо Моррело, — прошептала она, будто это имя было ядом на языке.
Он заметил её взгляд.
И поднялся.
Медленно. Спокойно. Как охотник, идущий к дичи, которая ещё не поняла, что уже попалась.
Толпа расступалась перед ним. Подчинённые даже не двинулись — знали: *если босс встал — это личное.*
Нармин не отступила. Сердце билось. Громко. Но лицо — ровное, ледяное.
Он подошёл вплотную. Наклонился. Горячее дыхание скользнуло к её шее.
— Ты пишешь обо мне, как будто знаешь, — прошептал Армандо. — Но ты даже не начала узнавать, *насколько тёмная может быть тьма.*
Он провёл пальцем по её шее, легко, почти нежно — но от его прикосновения по коже пробежали мурашки. Никакого страха. Только *напряжение.*
— Ты угрожаешь мне? — спросила она, тихо, но отчётливо.
— Я предупреждаю, — его взгляд скользнул по её лицу, остановился на губах. — Когда ты играешь в охотницу в лесу, где я — зверь, не удивляйся, если окажешься в капкане. *Медленно. С наслаждением.*
Он обвёл рукой её талию — почти как любовник. Но его пальцы сжимали слегка — *власть*, а не страсть.
— Убери руку, — прошипела она.
Он усмехнулся:
— Разве не интересно… насколько долго ты сможешь держаться, прежде чем дрогнешь?
И резко отстранился.
— Наслаждайся ночью, журналистка. Пока она — последняя без крови.
Он ушёл — также спокойно, как и пришёл. Но на её теле всё ещё горел след от его прикосновений.
*Внутри — шторм.*
Она схватила бокал, руки дрожали. Элеонора подбежала.
— Что он тебе сказал?
Нармин выдохнула:
— Он… пахнет дымом, властью и опасностью.
И я только что вдохнула это полной грудью.
---
*Запах власти*
Ночь обрушилась на город, как закрытая ловушка.
Нармин ехала домой в такси, будто в себя. Снаружи — улицы, в огнях и тенях. Внутри — пульс, сбитый, как дыхание перед бурей.
Армандо.
Его голос. Его прикосновение. Его *контроль.*
Она почти сорвалась в панике — но подавила.
*Не страх. Никогда страх.*
Скорее — раздражение. На себя.
— Почему я не ударила его по лицу? Почему… я замерла?
Она стояла уже у окна своей квартиры, не включая свет. Рядом — кружка с кофе, остывшая.
С улицы поднимались звуки мотороллеров, лай собак.
Но внутри — было тише смерти.
*Я — Нармин Азарова. Я не дрожу от прикосновений мафиози. Я не поддаюсь власти, я её разоблачаю.*
И всё же...
Кожа вспоминала.
Каждый миллиметр его ладони, обвившей её талию.
Этот запах — табак, кожа, опасность.
— *Он просто пугает меня… или… заводит?* — прошептала она и тут же сжала кулаки.
*Нет.* Это была война. Не флирт. Не игра.
*Хлоп.*
Окно.
Нармин обернулась резко — но ничего.
Сердце застучало чаще.
Она подошла.
Закрыто.
*Треск.*
С улицы. Или… с балкона?
Она сделала шаг. Открыла дверь — и в тот момент, когда вышла на балкон, за её спиной что-то свистнуло.
*Раздался глухой звук. Удар.*
В стену врезался кирпич.
С запиской.
У неё перехватило дыхание.
На дрожащих ногах она подошла, отлепила скомканную бумагу.
Почерк был размашистым, мужским:
**«Если ты думаешь, что играешь со зверем — подумай ещё раз.
Следующий — в окно.
А потом — в тебя.»**
*Мурашки по всему телу.*
Но вместе с этим — *вспышка ярости.*
Она схватила телефон и позвонила Элеоноре.
— Немедленно к тебе? — спросила та без приветствий.
— Да. И захвати свой пистолет.
— Чёрт, Нармин… ты в порядке?
— Нет. Но я злюсь. И это гораздо опаснее.
---
*Тем временем. Где-то за городом. В особняке Моррело.*
Армандо сидел в кожаном кресле, глядя на монитор.
Камера слежения передала всё — её лицо, шок, злость. Он налил себе виски.
— Она слишком острая, — пробормотал Риккардо, в полумраке комнаты. — Убери её. Пока не поздно.
Армандо усмехнулся:
— Нет. Она интереснее, чем казалась.
И пока что — пусть побегает в страхе. Это закаляет.
Фабио молча кивнул.
А сам Дон Моррело поднял бокал, глядя в экран, где Нармин теперь металась по квартире.
— У нас с ней будет долгая игра.
*Очень долгая.*
---