Глава 27
Кристофер
Прошёл месяц. Ровно тридцать дней, и всё, что я делал - это медленно проваливался в пустоту.
Сегодня я проснулся, как обычно, за несколько минут до будильника. Уже не от сна - от привычки. Открываю глаза в полумраке спальни, в которой теперь слишком много воздуха.
Одеяло сползло набок. Я не поправляю.
Поворачиваю голову - на её стороне кровати всё так же аккуратно. Пусто.
Раньше я просыпался от шороха её движений, запаха кофе, тихого шума воды в душе. Сейчас - от глухого звона пустоты в ушах. Как будто кто-то всё это время глушил звук в комнате, но оставил на максимуме тишину.
Я встаю. На автомате. Умываюсь. Чищу зубы. Застёгиваю рубашку, хотя мне сегодня даже не нужно в офис - просто так легче. С одеждой я меньше думаю. Меньше помню.
На кухне варю кофе. Не на двоих - как раньше. Только для себя.
Вижу её чашку - ту самую, с трещиной на ручке. Стоит в сушилке, не тронутая с того дня. Я не выбросил. Не смог. Эта чертова чашка и её прощальная записка, единственное, что у меня осталось.
Пью кофе медленно. Горький. Как раз то, что мне нужно.
На телефоне - куча непрочитанных сообщений. Рабочие, семья, Эмили.
Я открываю лишь одно. От Итана.
"Мы с Адди вернулись. Вчера. Всё прошло идеально. Она скучала по тебе. Я тоже. Напиши, если хочешь встретиться. Или просто позвонить. Без давления."
Я долго смотрю на экран. Итан - тот, кто всегда знал, когда не задавать лишних вопросов. Когда просто быть. Но даже он чувствует, что я на пределе.
Я ставлю телефон экраном вниз.
Пью кофе, глядя в окно. Там - Манхэттен. Шумный, гулкий, беспощадный.
Когда-то этот город был моей гордостью. Моим проектом. Теперь - он просто декорация.
Иногда мне кажется, что я слышу, как хлопает соседняя дверь - как будто она вернулась. Иногда я оборачиваюсь к зеркалу и почти верю, что она стоит за моей спиной.
Но её нет.
И я не ищу. Не звоню. Не еду за ней.
Потому что если она выбрала уйти - значит, ей нужно было уйти. Я мог бы бороться. Уговаривать. Догонять.
Но она не сбежала - она спряталась.
От себя. От нас. От чувств, которые пугали её сильнее всего.
Иногда, чтобы вернуть человека - нужно отпустить его. Даже если внутри всё рвётся на части.
***
Я почти не выхожу из дома весь этот месяц. Еду доставляют. Виски тоже. В офисе все идёт слаженно и без меня. Кейт позаботилась об этом.
Я сижу за ноутбуком, но экран пуст. Проект открыт, строки чертежей расплываются перед глазами. Мыслей - никаких. Только гул в голове.
Меня отвлекает короткий стук в дверь.
Я встаю не сразу. Смотрю в ту сторону, как на незваного гостя. Потом все же встаю, нехотя.
Открываю дверь.
На пороге - Итан. За ним Адди. А чуть дальше, облокотившись на перила лестничной клетки - Филипп, в безупречном пальто и с пакетом кофе навынос. Неожиданный визит. И не могу сказать что приятный. Я не хочу никого видеть.
- Ты бы хотя бы дверь запирал, - говорит Итан и заходит без приглашения.
- Мы волнуемся, - добавляет Адди мягко. - Уже месяц, Крис. Мы звонили, писали...
- У меня всё нормально, - отвечаю я отводя взгляд. - Просто занят.
Филипп, входит последним, молча ставит кофе на стол.
- Занят чем? - спрашивает Итан. - Сидением в четырёх стенах и игнорированием жизни?
Я выдыхаю. Сажусь на край дивана, сцепив пальцы.
- Не сегодня, ладно?
- Именно сегодня, - возражает Филипп. - Ты не умер, Кристофер. А ведёшь себя так, будто она тебя убила.
- Потому что для меня это так и было, - скрываюсь я. - Вы приходите сюда, как будто можете исправить что-то парой дружеских речей. Но вы не знаете, каково это - просыпаться каждый день с ощущением, что тебя забыли. Что ты больше не нужен.
- Это не так, - тихо говорит Адди. - Она не забыла тебя.
Я поднимаю глаза на неё. И они видят в них столько боли, что даже Филипп замирает.
-Она не сказала "я люблю тебя". Уехала, не попрощавшись. Ни звонка. Ни слова.
- Она боялась, - говорит Итан. - Мы все это видели. Но это не отменяет того, что она чувствовала.
- Она могла остаться, - шепчу я . - Она могла просто остаться.
Пауза. Напряжённая, давящая.
Филипп садится напротив, глядя мне прямо в глаза.
- А ты дал ей выбор? Или ждал, что она подстроится под твои чувства?
Я вздрагиваю от его слов, но не отвечаю.
- Иногда любовь - это не держать, - говорит он наконец. - А отпускать. Даже если отпускаешь самое дорогое.
- А иногда - это дать второй шанс, - тихо добавляет Адди. - Когда оба понимают, как много потеряли.
Я отворачиваюсь к окну. Молчу. Долго.
- Спасибо, что пришли. Но мне нужно побыть одному.
Они не спорят. Просто собираются. Перед уходом Итан сжимает моё плечо.
- Если она вернётся, не отпускай. Второй раз может не случиться.
Дверь закрывается.
И снова - тишина.
Квартира - всё ещё полна её следов. Но теперь каждый - как шрам. Как напоминание. Что мы потеряли.
***
Я стою на кухне поздней ночью. В руках кружка - та, из которой она пила кофе, обнимая меня сзади. Футболка, которую она когда-то надевала утром и смеялась, что она ей до колен, лежит на диване. Книги, которые я ей рекомендовал. Пачка бумаги для рисования на подоконнике - она делала на ней эскизы, прямо у окна.
Я иду в гостиную. Сажусь на диван. Открываю телефон. Захожу в её профиль. Закрываю. Снова открываю.
Ни одного нового фото. Ни сториз. Только тишина.
Если бы я мог позвонить. Просто услышать её голос. Услышать, как она шепчет моё имя. Ещё хотя бы один раз.
Но я не могу. Я дал ей уйти. Сказал, что отпущу. Дал ей пространство, чтобы выбрать.
Только никто не предупредил меня, что пространство может стать вечностью.
Я скучаю по ней так, что это больно на уровне клеток.
Я скучаю по тому, как она морщит нос, когда злится. По её нелепым фразам, по утренней неопрятности, по тому, как она тихо поёт себе под нос, когда работает.
Я скучаю по тому, кем был рядом с ней. Лучше. Тише. Настоящее.
Я люблю её. Так чертовски сильно и мне больно от того, что она не услышит это ещё раз.
Я встаю, прохожу по коридору. Останавливаюсь перед закрытой дверью спальни. Захожу.
Пахнет её духами. Всё ещё пахнет. Клубника и шоколад. Я прижимаю подушку к лицу, потом бросаю её и сажусь на край кровати. А в голове одно:
"Я бы сказал тебе это тысячу раз. Я бы стал ждать, если бы ты попросила. Я бы поехал за тобой, если бы знал, что ты хочешь этого."
Я оборачиваюсь к окну. За стеклом - тонкий серп луны.
"Интересно… Ты видишь её сейчас?
Та же луна. Один и тот же кусочек неба. Мы так далеко. Но я всё равно чувствую тебя. Как будто ты - под моей кожей."
Я прикасаюсь пальцами к раме окна, будто к её лицу.
И только тишина отвечает мне.
***
Сегодня один из тех дней, когда я решил появиться в офисе. Больше не могу находиться в пустой квартире. Начинаю задумываться о том, чтобы переехать. Поэтому что это похоже на пытку. Жить там, среди всех воспоминаний - это слишком.
Я сижу в офисе до поздней ночи. И только когда глаза начинают болеть от монитора, я встаю. Разминаю спину, беру ключи от машины, телефон и еду домой.
Домой. Такое простое слово, но с тяжёлым смыслом. Я больше не чувствую себя там, как дома.
Я открываю дверь ключом, как всегда. Захожу. Неспешно. Усталость висит на моих плечах, как мокрый пиджак.
В прихожей темно. Я щёлкаю выключатель. Свет заливает пространство.
И тут - я замираю.
У ног - чемодан. Её чемодан. Я узнал бы этот яркий, пестрый фиолетовый цвет, где угодно.
Я не верю своим глазам. Момент, будто вырванный из сна. Из моих самых глубоких фантазий.
Пальцы медленно разжимают связку ключей. Они падают на полку с глухим звуком, но я его почти не слышу.
Делаю шаг вперёд. Сердце грохочет в груди. Мне кажется, я почти не дышу.
В гостиной - свет включён. Я захожу.
И вижу её.
Она стоит у окна. В спине знакомая хрупкость, в плечах - знакомое напряжение. Волосы убраны назад, на ней леггинсы и худи. Моя худи. Я знал что она забрала с собой несколько моих вещей. Маленькая воровка.
Она оборачивается.
Наши взгляды встречаются.
Тишина. Но в ней - целая симфония.
Он не двигается. Просто смотрит.
Её губы дрожат, глаза блестят. Голос - почти шёпот:
- Привет.
Я открываю рот, но не могу говорить. Дыхание сбито. Слова не идут. Только одно:
- Как ты вошла?
Она слабо улыбается. Почти виновато.
- Пауль впустил.
- Это выглядит, как проникновение со взломом, с участием других лиц.
Она пожимает плечами.
- Я люблю нарушать правила.
Чёрт. Она выбивает почву у меня из под ног. Я молчу. Думаю. Что она здесь делает? Забыла что-то из своих вещей? Тогда зачем ей чемодан?
Я прищуриваюсь. Вопрос крутится на языке и я спрашиваю:
- Ты… вернулась?
Она кивает.
- Я… не могла больше. Без тебя. Без нас.
Я делаю шаг ближе. Потом второй. Ещё один. И останавливаюсь совсем рядом. Протягиваю руку. Касаюсь её щеки - осторожно, как будто боюсь, что она исчезнет.
- Это не сон?
Она качает головой. Одна слеза сбегает по щеке, но я ловлю её пальцем.
- Прости меня, Кристофер, - шепчет она. - Я испугалась. Я не знала, как… Я думала, будет легче, если просто исчезну. Но стало только хуже.
Её слова - такие тихие, но такие важные.
- А мне - стало пусто без тебя, - отвечаю я. - Ты ушла, и как будто забрала с собой часть меня.
Она сокращает последнее расстояние между нами. Прячет лицо на моей груди. Я обнимаю её, крепко, как будто пытаюсь вернуть месяцы, которые были между ними.
- Я люблю тебя, - говорит она глухо, но уверенно. - Прости, что не сказала это тогда. Если ещё не поздно...
Я отстраняюсь совсем чуть-чуть, смотрю ей в глаза:
- Никогда не поздно. Если ты здесь.
И я целую её. Не жадно, не страстно. А глубоко. С теплотой и болью всех тех дней, что мы провели врозь.
Вечерний Нью-Йорк за окнами гудит, но в этой комнате - только мы.
Свет мягко струится с потолка, в окне отражаются огни города. Она в моих объятиях - тёплых, надёжных, будто не покидала их никогда.
Мэдисон первой нарушает тишину прерывая поцелуй. Голос у неё тихий, почти не слышный, но в нём больше силы, чем за всё это время.
- Я испугалась. - Пауза. Она немного отстраняется, чтобы смотреть мне в глаза. - Я сбежала. Просто… сбежала. Потому что не знала, как справиться с тем, что чувствую. Потому что думала, что не умею любить… правильно. Что сломаю всё.
Она тяжело выдыхает. Губы дрожат, но она держится.
- Но я поняла. Всё, что у меня было там - магазин, семья, даже Париж - всё это ничего не значит… без тебя.
Я молчу, глядит на неё долго. И только потом подхожу ближе. Протягиваю руки, беру её лицо в свои ладони.
- Я тоже был не прав, - говорю я хрипло. - Прости меня. Я не дал тебе времени. Я требовал. Давил. Потому что боялся потерять тебя. Потому что уже тогда знал, насколько ты важна. И потому что сам не знал, как любить по-другому.
Она качает головой, глаза блестят.
- Я не обижаюсь. Я... благодарна. За всё. За эти два месяца. За то, как ты был рядом. Даже когда я закрывалась. Даже когда была несправедливой.
Я делаю вдох. Медленно, будто собираюсь с духом.
- Ты правда здесь?
Мэдисон улыбается - по-настоящему. Грусть в уголках глаз, но тепло - в каждой черте.
- Если не поздно.
Я улыбаюсь в ответ. Делаю шаг - и уже через мгновение она снова в моих объятиях.
- Никогда не поздно, - шепчу я в её волосы. - Пока ты выбираешь меня.
Снаружи шумит город. Где-то хлопает дверца машины, играет музыка, кто-то смеётся. Но здесь, в нашей квартире, наконец-то - тишина, которая не пугает.
Тишина, в которой можно быть настоящими.
Я не отпускаю её. Пальцы касаются её щеки - медленно, почти нерешительно, как будто я всё ещё не верю, что она настоящая. Что стоит передо мной. Что вернулась.
Я касаюсь её губ. Как будто впервые. И поцелуй - голодный, торопливый, требовательный. Это поцелуй, в котором нет больше страха. Нет обид. Нет неопределённости.
Только чувства. Настоящие. Чистые.
Она льнет ко мне, выдыхая, как будто смогла дышать впервые за месяц.
Рычание вырывается из моей груди когда я подхватываю её за талию. Резко. Как будто все слова, все месяцы без неё сгорают в этом одном движении. Она цепляется за меня, ногами обвивая талию, и я уже не помню, как дохожу до спальни. Просто несусь на инстинктах.
Кладу её на кровать - немного неаккуратно, спешно. Мы оба дрожим. От желания. От страха снова потерять друг друга.
Срываю с неё худи и леггинсы. Под ними - ничего. Её кожа - бледная, тёплая, гладкая. Моё имя срывается с её губ, и я будто проваливаюсь в пропасть.
Чёрт, как же я скучал по ней. По её запаху. По её губам. По её телу, которое знает меня, принимает меня, как никто другой. Это не просто секс. Это - возвращение. Это - обещание.
- Я люблю тебя, дикая кошка,- вырывается из меня, и я вжимаюсь в неё сильнее, будто боюсь, что скажу слишком мало.
- Я тоже… - слышу её ответ между вдохами, почти плачем. - Прости, что ушла. Прости…
- Шшш. - Я целую её. Глубоко. С надрывом. Я не хочу слов. Хочу только её. - Ты настоящая? - хриплю, скользя губами по её ключице, по груди. Она запрокидывает голову. Прижимает моё лицо к себе.
- Прикоснись ко мне, Кристофер. Пожалуйста.
Я провожу ладонью вниз - по рёбрам, по животу, к бёдрам, развожу их, и она раскрывается передо мной, как будто всё это время ждала именно этого. Моих пальцев. Моих губ. Меня.
Я ложусь между её ног. Целую бедро. Вдыхаю запах её кожи. Она выгибается навстречу, сдавленно стонет. Когда мой язык касается её киски, она судорожно сжимает простыни. Её бёдра дрожат, движения сбиваются - она близко. Я чувствую это всем телом. Дразню её - то медленно, то быстро, поглаживаниями, укусами, ловлю каждый её вздох, каждый стон. А потом довожу её до самого края. Она почти кричит, выгибаясь, как струна, когда кончает на моём языке.
Я поднимаюсь, ловлю её взгляд. Она тянется ко мне, расстёгивает мою рубашку, торопливо. Пальцы дрожат. Я помогаю - стягиваю с себя всё, включая брюки, боксеры, падаю рядом. Она скользит рукой вдоль моего живота, ниже. Я зарываюсь лбом в её шею, когда она сжимает меня в ладони. Я сгораю. Всё внутри стягивается до одной точки.
- Пожалуйста, - выдыхает она, нетерпеливо. - Я хочу тебя. Сейчас.
Я не могу больше ждать.
Я вхожу в неё одним плавным движением. Она выгибается, крепко сжимает мои плечи. Мы замираем на мгновение. Нас заполняет что-то большее, чем просто физическое. Я в ней. Она - вокруг меня. Мы - одно целое.
Я начинаю двигаться. Сначала медленно. Глубоко. Мы смотрим друг на друга - пристально, как будто боимся упустить хоть одно движение, хоть один взгляд.
- Скажи мне,- шепчет она.
И я знаю, о чем она просит. О том, что раньше каждый из нас боялся сказать вслух.
- Ты моя, Мэдисон,- отвечаю я. - Моя.
Темп нарастает. Она прикусывает губу, закидывает ноги на мои плечи. Я вхожу глубже, и каждый её стон становится моей молитвой. Я тянусь к её груди, целую. Она царапает мою спину - и мне это нравится. Я хочу, чтобы она оставила следы.
- Чёрт, Мэди, - срывается с меня. - Ты сводишь меня с ума, детка.
- Не останавливайся, - умоляет она.
Мы двигаемся в ритме боли, любви, желания и прощения. Я накрываю её, проникаю в неё снова и снова, пока она не кричит моё имя, пока не дрожит подо мной в оргазме, и я за ней - захлёбываясь в ней, теряя контроль, отпуская всё, что сдерживал месяц.
Когда всё заканчивается, я падаю рядом, притягиваю её к себе. Наконец-то. Чёрт. Я обнимаю её крепче. Целую в висок.
- Я люблю тебя, - говорю ещё раз. Я не устану повторять ей это каждый чёртов день. - Я больше не отпущу тебя.
Она шепчет в ответ:
- И я тебя.