Эпилог
Год спустя.
Свет пробивается сквозь тонкие шторы, ложится полосами на простыни. Комната наполнена мягким теплом и звуками просыпающегося города - далёкий гул машин, гудок такси.
Мэдисон открывает глаза и некоторое время просто лежит, уткнувшись носом в подушку. Её рука скользит в сторону - и находит его.
Кристофер спит рядом, полуобняв её, лицо спрятано в подушке. Его волосы растрёпаны, дыхание ровное, спокойное. Она улыбается - почти инстинктивно. Проводит пальцами по его спине. Он шевелится, морщится от света и прижимается к ней ближе.
- Уже утро? - хрипло бормочет он, не открывая глаз.
- К сожалению, - шепчет она, целуя его в висок. - У нас сегодня миллионы дел.
- Нельзя ли отменить? Например, на всю неделю.
- Нет, но... - она смеётся, прижимаясь к нему. - Мы можем опоздать минут на двадцать. Никто не пострадает.
Он открывает один глаз. Улыбка появляется на его лице.
- Ты всё ещё в моей рубашке, - замечает он. - Она была частью плана опоздать и никуда не идти?
- Она удобная, - пожимает плечами Мэдисон. - И пахнет тобой. Так что, может быть.
Кристофер подтягивает её к себе, его рука скользит по её бедру, пока она не оказывается сверху на нём.
- Ещё пять минут, - просит он, вцепляясь в неё сильнее. - Только пять. Клянусь.
- Ты говорил так вчера, - смеётся она, упираясь лбом в его плечо.- В итоге мы легли спать за полночь. После нескольких раундов.
Пауза. Только дыхание и биение сердца.
- Ты счастлива? - спрашивает он вдруг, шепотом, будто боится спугнуть ответ.
Мэдисон не сразу отвечает. В её взгляде - спокойствие, тепло, уверенность.
- Да, - произносит она. - Очень.
И в этой тишине, в этой обычной утренней близости, было больше любви, чем в сотне признаний.
***
Бутик в Вест-Виллидж выглядел скромно снаружи: большие окна, светлая вывеска с лунным символом, утонувшая в зелени вьющегося плюща. Но внутри - всё было ею. Ткань, свет, формы. Аромат клубники. Пространство, где прошлое встретилось с будущим.
На стеклянной стойке лежали эскизы - лёгкие, как наброски сна. Свадебные платья: воздушные, многослойные, с полупрозрачными вставками и ручной вышивкой. Мэдисон стояла перед манекеном, поправляя шёлковый рукав.
- Он всё ещё не идеален, - пробормотала она себе. Она отступила на шаг, прищурилась. - Но почти...
В магазин зашла молодая пара. Девушка с широко распахнутыми глазами трогала ткань, почти не дыша. Жених - явно увлеченный невестой больше, чем выбором платья.
Мэдисон подошла, мягко улыбаясь.
- Могу помочь?
- Это... вы шьёте это сами? - прошептала девушка, будто боялась спугнуть магию.
- Каждую строчку, - кивнула Мэдисон. - Хотите примерить?
- Я мечтала о таком платье... - прошептала она. - Это оно.
Через полчаса девушка вышла из примерочной, сияя. Взгляд её был в слезах.
Мэдисон проводила их взглядом. В груди приятно щемило - от того чувства, которое появляется, когда ты на своём месте. В своей жизни. В своей работе. В своём выборе.
***
Сумерки опускаются плавно, уличные фонари зажигаются один за другим, отражаясь в витринах и лужах после недавнего дождя. Мэдисон выходит из бутика с лёгкой усталостью в плечах, но с тёплой улыбкой на лице. В руках у неё - папка с эскизами и ткань, свернутая в аккуратный рулон.
У входа, как всегда вовремя, стоит Кристофер. В одной руке - кофе на вынос, во второй - большая коробка с новыми тканями, которые ей привезли днём.
- Мисс Лемар, - произносит он с театральным наклоном головы, - разрешите вам помочь.
- Вы просто сама галантность, сэр, - она улыбается и целует его в щёку. Быстро, но с нежностью, от которой у него дергается уголок губ.
- Сегодня кто-то сияет, - замечает он, когда они идут по улице. - Новая клиентка?
- Угу. Кажется, она влюбилась в мои слова раньше, чем в мои платья. Это было… волшебно.
- Потому что ты делаешь потрясающие платья. Каждое из них несёт в себе эмоции.
- Ты стал поэтом за то время пока я была на работе?
- Нет, я просто живу с самым лучшим дизайнером Нью-Йорка. У нас теперь вышивка даже на полотенцах.
Они смеются. Идут медленно, наслаждаясь вечером. Он несёт коробку, она говорит о тканях, о цвете, о том, как сложно найти правильный шелк. Он слушает. Не перебивает. Впитывает в себя каждое её слово.
- Знаешь, - говорит она, - я больше не боюсь. Ни работы, ни клиентов, ни провалов.
- А меня? - он поворачивается к ней, чуть приподнимая бровь.
Она качает головой.
- Нет. Ты мой.
Они останавливаются у их двери в квартиру. Он ставит коробку, открывает ей дверь, и, прежде чем зайти, она снова целует его - на этот раз дольше. Глубже.
- Спасибо, что дождался, - шепчет она.
- Спасибо, что вернулась, - отвечает он.
- У меня не было шанса. Ты всегда знаешь чего хочешь.
- Ты всё чего я хочу,- признается он.
***
На плите что-то шкварчит - аромат жареного розмарина и чеснока наполняет воздух. Кристофер режет овощи, пока Мэдисон наливает вино. Они двигаются, как в отлаженном танце - не мешают друг другу, предугадывают движения, смеются над мелочами.
- Ты снова купил десять лимонов, - говорит она, проверяя холодильник. - Сколько маргариты ты планируешь?
- Это стратегический запас. Вспомни сколько выпили твои друзья в прошлый раз.
Она хохочет. Он кладёт нож, вытирает руки и подходит ближе.
- Это и твои друзья тоже.
На колонке тихо включается старая песня - возможно, из 80-х. Что-то с ленивым ритмом и каплей ностальгии.
- Потанцуем? - спрашивает он, протягивая ей руку.
Она кивает. Без слов. Кладёт ладонь в его, и они начинают медленно двигаться по кухне - среди тарелок, кастрюль и запаха готовящегося ужина.
Он держит её осторожно, как будто всё ещё не верит, что она здесь. Она смотрит на него - взгляд полный спокойствия и чего-то глубже, крепче, чем даже влюблённость. Уверенности.
- Знаешь, - тихо говорит он, - иногда мне кажется, что я всё ещё сплю.
Она чуть улыбается и кладёт голову ему на грудь.
- Я тоже. Но если это сон - не буди меня.
Пауза. Тишина. Только музыка и их дыхание.
- А если когда-нибудь… - он чуть замирает. - Я попрошу тебя стать моей официально.
Она откидывает голову, смотрит ему в глаза. И, не меняя интонации, улыбается:
- Только если я буду в платье из моей коллекции.
Они замирают. Он целует её - мягко, уверенно. Без лишних слов. Только это - их дом, их кухня, их история, которую они продолжают писать.
***
Они лежали на диване, укрывшись пледом. Мэдисон, уже почти уснув, тихо вздохнула и сильнее прижалась к нему, устроив голову у него на груди. Её дыхание ровное, тёплое. Он обнял её крепче, не спеша, как будто пытался передать всё, что чувствует, одним прикосновением.
Он смотрел в окно, на небо, где между небоскрёбами блекло мерцала луна.
Он больше не искал луну за окном - она спала у него в объятиях.
С этими мыслями он опустил взгляд, коснулся губами её волос, и прижал её ближе.
Он держал её так, будто впереди у них вся жизнь.
Потому что теперь - так и было.
***
Благодарю вас за то, что прошли этот путь вместе со мной.
Эта история - частичка моего сердца, и я бесконечно ценю, что вы её прочли.
До встречи в следующей книге❤️