Пока это длится

Мэдисон

Я вышла тихо. Он ещё спал, уткнувшись в подушку, дышал ровно и спокойно, как будто не чувствовал тяжести, которая тянула меня изнутри. Я оставила записку. Ложь. Полуправду. "Встречаюсь с Адди. Скоро вернусь".

На самом деле мне нужно было просто уйти. Передохнуть. Очистить голову от его запаха, его вкуса, от его прикосновений, которые всё ещё жгли на коже.

Я не пошла к Адди. Я шла куда глаза глядят, с наушниками в ушах, с отключёнными уведомлениями, с пульсом где-то в горле. Я не знала, что искать. Может, просто себя - ту, которая ещё не растворилась в нём окончательно.

Но, идя по мокрому асфальту, в его худи, я вдруг поймала себя на мысли: я не просто боюсь уехать. Я боюсь уехать от него. Я боюсь потерять не его объятия, не потрясающий секс, не уют. А то, что появилось между нами за это время. То, что он даже не произнёс вслух. И я тоже.

Я влюбилась.

Это случилось не сразу. Это было не как в книгах или фильмах. Это было как неожиданный туман на дороге - он медленно наполнял всё, а потом я просто заметила, что больше не вижу дороги назад.

Я влюбилась в его молчание, в его решительность, в то, как он иногда смотрит на меня, будто боится дышать. В то, как он злится и снова сдерживается. В его попытки казаться сильнее, чем он есть. В его слабости. В его нежность. В его страсть. В голос. Я могла бы перечислять бесконечно.

Чёрт.

Я сажусь на лавку в парке. Люди вокруг выгуливают собак, бегают, пьют кофе навынос. Нью-Йорк живёт. А я сижу и держу в руках два билета. Метафорически. Один - в Париж, другой - к нему.

Я достаю телефон. Пролистываю галерею. Там мы. Мы на его кухне, смеёмся. Мы в постели, он целует меня в губы. Мы на вечеринке, где Адди сфотографировала нас обнимающихся. Фото случайные, некоторые размытые. Но я на них счастлива. Не идеальная. Но настоящая. И он тоже.

Я хочу, чтобы он знал, что мне не всё равно. Я хочу сказать это вслух. Но пока не могу. Пока - только себе.

Я влюбилась в Кристофера. И если я уеду - это будет не побег. Это будет предательство. Моё собственное. Против себя же.

Всё, что мне нужно - это немного времени, чтобы разобраться. Не в нём. В себе. Потому что, может быть, я уже выбрала. Только боюсь в этом признаться.

Я настолько погрязла в свои собственные мысли, что не заметила, как дошла до ателье Филиппа.

Внутри пахло кофе и тканью. Этот запах - смесь креативного хаоса, пролитого кофе и дорогого французского текстиля - всегда заставлял меня вдохнуть глубже. Это как когда ты покупаешь новую книгу и вдыхаешь её аромат во все лёгкие. Здесь время течёт иначе. Это напоминает мне о моём магазине в Париже. Удивительно, что за последнее время, я почти не думала о нем.

Филипп поднимает голову от манекена, когда я захожу внутрь.

- Ты или очень счастлива, или очень растеряна, - говорит он, прищурившись.

- Скорее второе, - улыбаюсь я, подходя ближе. - Хотя… первое иногда пробивается сквозь панику.

- Садись. У меня есть кофе и новость: я наконец-то нашёл идеальный оттенок для подкладки этого адского пиджака. И он не рыжий.

Я смеюсь, опускаясь на кушетку у стены.

- Горжусь тобой. А я принесла тебе нечто покруче - горячие сплетни от первоисточника.

Он вздыхает, делает театральное лицо и говорит: - Выкладывай.

И я рассказываю. Почти всё, избегая самых интимных и личных моментов. Потому что они только наши. Я не готова делиться с ними даже с Филиппом.

- Merda. Контракт из Парижа? - спрашивает с улыбкой. - Я всегда знал, что ты добьешься большего, ma Сhère.

- Да. Это неожиданно. - киваю я. - Два года. Отличная позиция. Команда под моим руководством. Креативная свобода. Деньги. Шанс.

- Но…?

- Но Кристофер, - говорю я тихо. - Я впервые не уверена, что хочу уезжать.

Филип кладёт ножницы, смотрит на меня пристально, как всегда, когда хочет добиться от меня правды.

- Ты влюблена в него? - он не спрашивает, он уже знает. Его голос звучит не как вопрос, а как констатация факта.

Молчу. Слишком долго. Он кивает, будто точно понял.

- Я думаю, ты знала это ещё неделю назад, может даже раньше. Просто не хотела себе признаваться. Или боялась, что, если признаешь, придётся выбирать.

- Может быть. Но... он не просит выбирать. Не давит. Просто... есть рядом. И это, чёрт возьми, ещё сложнее. Потому что я знаю: он бы меня отпустил. Ради меня, ради моей мечты. А мне страшно, что я уйду и пожалею.

- Ты боишься сделать неправильный выбор?

- Я боюсь потерять его, - говорю, не сводя взгляда с куска ткани в его руках. - И боюсь потерять себя, если останусь.

- Проблема в том, что ты считаешь это взаимоисключающим, - тихо произносит он. - А может, не всё так однозначно, Мэди. Может, быть с кем-то - не значит отдать всю себя. А уехать - не значит быть свободной. Только тебе решать, что важнее. Или... кто.

Он встаёт, поправляет полотно на манекене.

- Я не скажу тебе, что делать. Но я скажу одно: если он правда для тебя важен - скажи ему. Не тогда, когда уже будешь в Париже, а до.

Я киваю. Горло сжимается.

- Спасибо, mon ami

- Не за что. Я просто твоя совесть в красивом жакете.

***

Когда я выхожу из ателье, солнце уже пробивается сквозь облака. День выдался удивительно тёплым, как будто мир тоже решил дать мне немного времени. Я стою на тротуаре, разглядывая экран телефона. Пальцы колеблются, прежде чем нажать на его имя.

Он отвечает почти сразу.

- Привет, - говорит он, голос спокойный, но с лёгкой напряжённой нотой. - Ты уже с Адди?

- Нет, - выдыхаю я. - Я… немного соврала. Мне нужно было побыть одной. Подумать.

Пауза. Не давящая. Скорее, осторожная.

- Всё в порядке? - спрашивает он мягко.

- Думаю, да, - я смотрю на прохожих, спешащих по делам, и чувствую, как во мне бурлит желание увидеть его. - Просто... сложно. Но я не хочу терять сегодняшний день. Хочу провести его с тобой.

- Мы всё ещё выбираем подарок?

Я киваю, словно он может это увидеть.

- Да. Хочешь встретиться в центре? Может, у того винтажного магазина, что рядом с парком?

- Через час?

- Через час.

- Хорошо, - отвечает он. - Я рад, что ты позвонила.

- Я тоже.

Я отключаюсь, и в груди становится чуть легче. Потому что я не убегаю. Не закрываюсь. Я делаю шаг - к нему. К нам.

И может, этого ещё недостаточно, чтобы всё решить. Но, может, достаточно, чтобы начать говорить честно. И слушать. Не только себя, но и его.

***

Я пришла раньше. Просто стояла на углу, облокотившись о перила, и смотрела, как внизу течёт город - с его шумом, движением, чужими жизнями. Мне нужно было это ощущение - что всё продолжает идти своим чередом. Что всё ещё можно успеть.

Кристофер появился с другой стороны улицы. Высокий, собранный. В кожаной куртке, тёмных джинсах и с тем самым взглядом - сосредоточенным, как будто он уже считывает моё настроение, не дожидаясь слов.

Он подходит ко мне, и я замечаю, как его пальцы едва заметно касаются моей руки. Не обнял, не поцеловал - просто прикоснулся. Как к чему-то, что не хочет напугать.

- Привет, - говорю я первой.

- Привет, - отзывается он. - Ты хорошо выглядишь.

Я усмехаюсь.

- Ты говоришь это каждый раз.

- Потому что ты каждый раз идеальная.

Мои щеки розовеют. Он больше ничего не говорит. Просто подаёт мне руку. И я беру её.

Мы идём в сторону магазина, почти не касаясь друг друга, только наши ладони соприкасаются. Я чувствую, как он держит дистанцию, давая мне пространство - и это, чёрт возьми, делает только хуже. Я хочу услышать, что всё хорошо, но знаю, что он даёт мне время, о котором я просила.

Магазин оказался уютным, с деревянными полками и мягким светом. Мы рассматриваем свечи ручной работы, керамику, книги с пожеланиями для молодожёнов. Мы говорим, шутим - но чуть осторожнее, чем раньше.

В какой-то момент наши глаза встречаются, и я не выдерживаю.

Я подхожу ближе, склонив голову, и тихо говорю.

- Поцелуй меня.

Он кивает.

Поцелуй мягкий, как извинение. Как попытка пробиться сквозь тонкий лёд, который образовался между нами. Его рука ложится мне на спину, моя - на его шею. И на одну короткую секунду, я забываю обо всём, кроме того, как он пахнет, как дышит, как сжимает мои пальцы в своей руке.

Но потом мы оба отстраняемся почти одновременно. Потому что всё ещё было но.

- Я сегодня была у Филиппа,- признаюсь я.

Он кивает, как будто знал заранее. Или догадался.

- Он хороший слушатель, - добавляю я. - Я просто… мне нужно было выговориться. С кем-то, кто меня знает. Кто вне всего этого.

- Я не ревную, Мэдисон, - спокойно говорит он. - Я рад, что у тебя есть человек, которому ты можешь всё рассказать. Это важно.

Я замираю на секунду, глядя на него.

- Правда?

Он вздыхает устало.

- Я хочу, чтобы ты говорила со мной. Всегда. Но я понимаю, что иногда нужно сначала поговорить с кем-то другим, чтобы разобраться внутри. Мне важно, что ты не закрылась. Что ты пришла сюда. Что ты сейчас рядом.

- Я не убегаю от тебя, - шепчу я. - Я просто всё ещё не знаю, что делать.

- Я не жду от тебя идеального решения, - говорит он. - Я просто прошу быть со мной. Не полностью, не навсегда. Сейчас.

Я киваю. Подхожу ближе и кладу голову ему на грудь. Мы стоим так посреди магазина, будто ничего больше не существует.

И я знаю - мне всё ещё страшно. Но рядом с ним - не одиноко.

***

Мы ничего не нашли в том магазине и отправились на поиски дальше. Уже пол часа бродим по уютным лавкам в центре, перебрасываясь короткими фразами и избегая слишком личных тем. Погода мягкая, тёплый ветер трепет мои волосы, а солнце пробивается сквозь лёгкие облака.

Я останавливаюсь у витрины небольшой мастерской ручной работы. Внутри - деревянные коробки, выжженные надписи, состаренный металл, стеклянные банки с лентами.

- Хочешь заглянуть? - спрашиваю я.

- Вперёд, - кивает Кристофер с улыбкой на губах.

Внутри пахнет древесиной и лавандой. Женщина за прилавком мягко кивает нам, продолжая вырезать что-то на крышке ящика. Я подхожу ближе к витрине, рассматривая одну из работ.

- Капсула времени? - читаю на этикетке.

Женщина обращает на нас внимание.

- Да. Для пар, которые хотят сохранить моменты. Здесь отделения: для писем, для фото, для вещей. Можно выбрать гравировку, цвет, шрифт. Пара открывает ящик, например, через 5 или 10 лет,- рассказывает она увлеченно.

Кристофер подходит ближе и смотрит на меня.

- Это… красиво, - говорит он. - И символично.

Мы обмениваемся взглядами. Потом я аккуратно касаюсь деревянной крышки.

- Давай подарим им это, - говорю тихо. - Это не просто вещь. Это воспоминание с отсрочкой.

Он кивает. Без слов. Как будто понимает меня глубже, чем я сама себя в этот момент.

Пока женщина упаковывала коробку, мы стоим рядом. Молчим. Но не холодно. Напряжённо - да.

***

Когда мы возвращаемся домой, уже темнеет. Город затих, окна домов светятся, как чужие миры, в которые мы заглядываем мимоходом. Мы почти не говорим. Не потому что нечего сказать - наоборот, потому что слов слишком много, и все они - опасные.

Кристофер открывает дверь, придерживает её для меня. Я прохожу внутрь первой, ставлю коробку с капсулой времени на кухонный стол. Он молча разувается, бросает ключи на полке - жест, который я уже знаю наизусть.

- Ужинать хочешь? - спрашивает он, разминая плечи.

- Давай просто чай, - говорю я.

Он кивает. Ставит чайник. Достаёт кружки. Мы двигаемся, как слаженный механизм, но между нами - паузы. Паузы, наполненные смыслом.

Я сажусь за стол. Ноги поджаты под себя. Он ставит передо мной чашку с чаем, потом садится напротив.

- Тяжёлый день, - произношу я, глядя в тёмно-зелёный чай.

- Да. - Он делает глоток, потом опирается локтями о стол. - Но важный.

Я поднимаю на него глаза. Он смотрит на меня внимательно. Сдержанно. Спокойно. Как будто что-то решил, но пока держит это при себе.

- Я правда не ревную к Филиппу, - говорит он вдруг. - Просто… с ним ты говоришь вслух то, о чём со мной не можешь.

Я вздыхаю. Не от раздражения - от усталости. От правды.

- С ним легче. Он не... не вовлечён.

Он встаёт, обходит стол, присаживается рядом, кладёт ладонь мне на колено. Его прикосновение - тёплое, уверенное.

- Я хочу быть тем, с кем тебе легко говорить. Не только чувствовать. Не только молчать.

- Я тоже этого хочу, - шепчу я.

Он проводит пальцами по моей щеке, скользит к шее. Его взгляд мягкий.

- Тогда начнём с этого, - тихо говорит он. - Никаких обещаний. Решений. Просто - честность.

Я киваю. Его рука всё ещё на моей шее. Я наклоняюсь к нему. Касаюсь лбом его виска. Мы остаёмся так на мгновение - без поцелуя, без слов. Просто близость. Просто "мы".

Он осторожно касается пальцами моих волос, заправляет прядь за ухо. Его прикосновение - почти медитативное. Успокаивающее.

- Я люблю, когда ты рядом, - произносит он, будто делится чем-то слишком личным.

Я улыбаюсь.

- Я тоже, - говорю я.

Он притягивает меня к себе. Медленно. Терпеливо. И я позволяю. Моя голова у него на груди, его дыхание убаюкивает. Его рука гладит меня по спине - будто настраивает ритм, чтобы мы снова звучали в унисон.

- Я не знаю, что будет завтра, - шепчу я. - Но сегодня… я здесь. С тобой.

- Этого достаточно, - отвечает он. - Больше, чем достаточно.