Пока это длится

Кристофер

Не могу поверить, что она проделала этот трюк с музыкой. Снова. Ухмылка не сходила с моего лица весь путь до её квартиры. Она не пришла сама, но решила показать, что ждёт меня. Я бы в любом случае пришел за ней сегодня. Черта с два я отпустил бы её просто так.

И, как итог. Она снова в моей постели. В моих руках. Такая сексуальная. Такая моя.

Но теперь - иначе. Не как раньше. Не как прежде.

После примирения на кухне, мы перебрались в спальню, где я ещё раз показал ей, как сильно скучал. И ещё раз.

Её тело рядом - тёплое, доверчиво прижимается ко мне. Волосы растрёпанны на моей груди, дыхание - ровное, спокойное. Как будто за эти часы мы заново нашли ту версию себя, где нет страха, только чувства.

Она уснула после третьего раунда. Я провожу рукой по её спине - легко, осторожно. Не хочу будить. Хочу просто… быть рядом. Слушать. Чувствовать.

Она сказала, что скучала.
Она сказала, что здесь. Со мной. Пока.

Чёрт. Эти слова засели во мне глубже, чем я ожидал. Они как глоток воздуха после долгого погружения.

Я не знаю, к чему мы идём. Не знаю, надолго ли это. Но сейчас - я уверен в одном: если она уйдёт, всё снова станет пустым.

Сегодняшнее утро - это не просто прощение. Это было возвращение. Её выбор. Первый шаг - пусть небольшой, пусть осторожный, но - в мою сторону.

Я смотрю на неё. Она всё ещё спит. И в этой уязвимой, тихой Мэдисон есть что-то, что разбивает во мне все стены.

Больше не могу делать вид. Не хочу притворяться, что мне всё равно.

Я встаю с кровати, стараясь не разбудить её. Надеваю штаны и футболку. Я иду на кухню. Открываю шкаф, вытаскиваю чашку - её любимую, с трещиной на ручке и каким-то мультяшным героем. И в какой-то момент понимаю: мы живём вместе. Мы делим посуду. Постель. Пространство. Вещи. Чувства.

Я хочу этого. Хочу её.

И я больше не собираюсь отступать.

Я ставлю чайник, потом достаю хлеб и яйца, фрукты. Мы оба не завтракаем по-настоящему, но сегодня хочется дать этой утренней тишине форму. Смысл.

Когда она выходит, босиком, в моей футболке, с растрёпанными волосами и следами подушки на щеке - я, чёрт возьми, едва не забываю как дышать.

- Доброе утро, - говорит она, голос ещё хриплый, заспанный. Но в нём есть улыбка. Та, что я не слышал последние дни. Та, по которой соскучился.

- Доброе, - отвечаю, подавая ей чашку. - Ты, кстати, храпела.

Она фыркает и качает головой.

- Ты врёшь.

- Абсолютно точно нет. Было похоже на хрюканье спящего гремлина.

Она смеётся. Настояще, искренне. Как будто мы снова в начале. Как будто между нами не было боли, страха, злости. И я почти верю в это. Почти.

Она садится за стол, поджимает ноги на стуле, берет тост и делает глоток кофе. Наблюдает за мной поверх края чашки.

- Присоединишься? Или ты всё это приготовил для меня? - спрашивает она с прищуром.

- Мне нравится наблюдать за тобой, - я пожимаю плечами и сажусь напротив. Накладываю себе большую порцию бекона.

- Конечно, сталкер, - усмехается она. - Кажется ты больше скучал по бекону, а не по мне.

- Ну, бекон не издает такие сладкие звуки ночью, как ты.

Она краснеет, отворачиваясь, и я ловлю себя на том, что смотрю на неё с таким голодом, будто не видел месяц. Мне мало. Всего. Её - мало.

Мы едим молча. Спокойно. Но это молчание - уже не холод. Это будто передышка, затишье. Оба знаем: этот момент не вечен.

Я смотрю на неё, как будто запоминаю.

Что, если это последнее утро?
Что, если она уже приняла решение?

Но я не спрашиваю. Не давлю. Я даю ей время. Пространство. Потому что, если она выберет меня - я хочу, чтобы это было её решение. Не потому что я уговорил. Не потому что она испугалась уехать. А потому что остаться - значит быть со мной.

И всё, что я могу сейчас - это просто пить кофе, слушать её голос и надеяться.

Что она ещё здесь.
Что я ещё в её планах.
Хоть немного.

Пока мы завтракаем, она смеётся над чем-то, что я сказал. Её смех - искренний, звонкий. И я ловлю себя на мысли, что готов слушать его вечно, если она захочет остаться.

Мы заканчиваем в уютной тишине. Я ставлю её чашку в раковину и поворачиваюсь к ней, прислонившись к столешнице.

Она всё ещё сидит за столом, медленно доедая тост. Моя футболка на ней доходит до середины бедра, волосы в беспорядке, губы влажные от кофе.

- Знаешь… - говорю тихо. - Если ты продолжишь так смотреть на меня, я не выпущу тебя из квартиры до вечера.

- А если я и не собиралась уходить? - её голос мягкий, взгляд - прямой. Упрямый. Дерзкий. Такой, как я люблю.

Я не отвечаю. Просто подхожу ближе. Кладу ладонь на её шею, большой палец проводит по скуле. Её кожа горячая, глаза слегка прикрываются. И когда я наклоняюсь, она тянется навстречу.

Поцелуй не спешный. Глубокий. Как будто мы запоминаем эту утреннюю версию нас - мягкую, тёплую, живую. Как будто пытаемся продлить момент.

Когда я отрываюсь от неё, она ещё несколько секунд остаётся с закрытыми глазами, будто впитывает остатки момента.

- Я... не хотела уходить вот так. Просто... не могла иначе, - признаётся она.

- Я знаю.

Мы снова молчим, но уже не из-за неловкости. Мы оба стараемся удержать момент - этот хрупкий мир между нами

- Я подумала, - говорит она, открывая глаза, - может, нам стоит выбрать что-нибудь для подарка на свадьбу Адди и Итана. Вместе.

- Вместе? - повторяю я, с чуть более хриплым голосом, чем хотелось бы.

Она кивает. Ставит чашку. Встаёт. Подходит ко мне ближе и кладёт руки мне на грудь.

- Я хочу быть там. С тобой.

Я улыбаюсь, но внутри что-то дрожит.

- Свадьба уже скоро, - говорю я, накрывая её ладони своими. - Ещё неделя.

- Угу.

- Думаешь, успеем купить что-то, что им понравится?

Она хмыкает.

- Думаю, да. Главное, чтобы не в последний день. Я уверена, что Адди будет сумасшедшей в день свадьбы.

- Как будто она не всегда такая.

Мэди смеётся. Я улыбаюсь в ответ, но внутри всё сжимается. Потому что свадьба - это как таймер. Отсчёт до того, когда она должна будет сделать выбор.

И если она уедет сразу после...

Я отвожу взгляд, медленно провожу пальцем по её запястью.

- Нам нужно выбрать не просто подарок, - говорю. - А то, что будет напоминать им о чём-то важном. О любви, например. О доме. О верности.

Она смотрит на меня чуть внимательнее. И я вижу в её взгляде тот же страх, что во мне. Мы оба знаем - этот разговор не совсем о свадьбе.

Я притягиваю её к себе, крепко обнимаю. Она обвивает меня руками. Молчит. И я молчу.

Потому что иногда молчание - это единственный способ удержать момент, который вот-вот ускользнёт.

Я не давлю. Не спрашиваю. Не напоминаю о Париже.

Я не имею на неё права.

Я могу только ждать. Дать ей пространство. Дать ей возможность выбрать самой - меня, нас, или то, что она запланировала задолго до того, как мы встретились.

Я поднимаю взгляд и вижу, как она смотрит на меня. С благодарностью. С нежностью. И с болью.

Она боится. И я боюсь тоже.

Но сейчас - мы вместе. И это всё, что у нас есть.

***

Вечером она сидит за ноутбуком у себя в комнате, а я перебираю документы на диване. Мы почти не разговаривали, но это была тишина не из-за холода - скорее, из-за сосредоточенности. Или это просто попытка сохранить хрупкое равновесие. Не сказать лишнего.

Я прохожу мимо спальни, просто чтобы посмотреть чем она занимается. Она закрывает ноутбук слишком быстро. Испуганно. Улыбается слишком натянуто. Я напрягаюсь.

- Всё хорошо? - спрашиваю я.

- Да. Просто устала.

Я киваю, ничего не сказав. Я доверяю ей. Или стараюсь.

Я ещё пару секунд стою в дверях, глядя на неё.

Она откинулась на подушки, босые ноги подтянуты под себя, в руках кружка. Делает глоток - и, кажется, замечает, что я всё ещё здесь.

- Что? - спрашивает тихо.

Я качаю головой.

- Просто смотрю.

Она улыбается. Мягко. Почти искренне.

Я поворачиваюсь, иду обратно в гостиную, но чувствую, как внутри что-то зашевелилось. Мелкое, раздражающее ощущение. Не из-за её улыбки - а из-за того, как быстро она закрыла ноутбук. Как будто была поймана.

Я снова сажусь на диван, беру папку с документами, но глаза скользят по строчкам, не вникая.

Она что-то скрывает?
Нет. Не может быть. Или может?

Снова бросаю взгляд в сторону её комнаты. Дверь не закрыта, но приоткрыта ровно настолько, чтобы можно было видеть свет. И не больше.

Я встаю, иду к кухне, наливаю себе воды. Делаю глоток и стою так, опираясь руками о край мойки.

Ты же сказал, что дашь ей время. Что не будешь давить.

Ты сам так решил.

Я возвращаюсь в гостиную, сажусь на край дивана и просто смотрю на её дверь. Минуту. Две. Может, больше.

Потом слышу, как она выключает свет. Дверь не закрывается - и это всё, что мне нужно сейчас. Маленький жест доверия.

Внутри всё ещё остаётся ощущение, что что-то приближается. Как будто над нами - тень, которую мы оба боимся признать. Но пока - она рядом. И это главное.

Я закрываю ноутбук и иду в спальню. Забираюсь к ней под одеяло и прижимаю к себе. Мэди довольно вздыхает, устраиваясь поудобнее. Я обнимаю её за талию, целую в шею и засыпаю.

***

Я просыпаюсь резко. Без причины. Просто открываю глаза и понимаю - я один.

Привычный вес её тела рядом - исчез. Простыня холодна. Подушка почти нетронута.

Сначала я думаю, что она просто в ванной. Но дверь приоткрыта, и света оттуда нет. Я сажусь, провожу рукой по лицу. Время - за два часа ночи. За окном полумрак города и лёгкий шум ветра.

Я встаю. Прохожу по коридору босиком, стараясь не шуметь. Когда дохожу до кухни, вижу её.

Мэдисон сидит на табурете, закутавшись в одеяло. Спина ссутулена. В руках - стакан виски. Она смотрит в окно. Или в никуда.

Я не сразу подаю голос.

- Не спится?

Она вздрагивает, не оборачивается сразу. Только потом поворачивает голову.

- Извини. Не хотела будить.

- Всё нормально? - я прислоняюсь к дверному косяку, наблюдая за ней.

- Просто... думаю, - тихо говорит она.

Я подхожу ближе, сажусь рядом. Она не отстраняется, не делает вид, что всё в порядке. Просто молчит. И это молчание - громче слов.

Я смотрю на её профиль. Тонкие черты, уставшие глаза, поджатые губы.

- Если хочешь, можешь думать вслух, - говорю я.

Она улыбается. Слабо.

- А если я скажу что-то, что тебе не понравится?

- Лучше знать правду, чем строить догадки, - отвечаю я.

Она долго молчит. Взгляд всё ещё в окно.

- Мне прислали контракт, - говорит наконец. - Срок - два года. Работа, которую я всегда хотела. И всё бы было просто… если бы не ты.

Она смотрит на меня. И в этом взгляде столько боли, честности и страха, что у меня перехватывает дыхание.

- Я боюсь сделать неправильный выбор, - шепчет она.

Я беру её ладонь, переплетаю пальцы с её. Сжимаю. Не сильно, но так, чтобы она почувствовала: я здесь.

- Ты имеешь право бояться, - говорю я. -  Но знаешь что?

- Что?

- Я не прошу тебя выбирать прямо сейчас. Не давлю. Я просто... прошу быть честной. С собой. Со мной. Если ты решишь остаться - я буду бороться за нас. Если уедешь… я не знаю, что будет. Но я пойму.

Она опускает взгляд. Кивает. Лёгкое движение головы - почти незаметное.

- Я устала, - говорит она.

- Пойдём спать?

Она не отвечает, но встаёт. Я провожу её в спальню, и она ложится, снова прижимаясь ко мне.

На этот раз - крепче, чем обычно.

Как будто боится, что я исчезну, если отпустит.

И я не знаю, сколько нам осталось до решения. Но знаю точно: эта ночь - наша. Ещё одна. И я намерен удержать её, сколько смогу.

***

На следующее утро я проснулся опять один. На столе стояла её чашка, ещё тёплая. Она уже ушла, но на этот раз оставила записку на холодильнике: "Встречаюсь с Адди. Скоро вернусь"

Я хочу верить, что всё в порядке. Что она просто нуждается в передышке. Но когда я возвращаюсь в спальню, замечаю её ноутбук. Открытый на вкладке с почтой. Я не могу побороть любопытство и открываю последнее входящее письмо с пометкой «Direction Paris – Creative Lead Opportunity». Внутри что-то сжимается.

Это предложение о сотрудничестве. Её зовут поучаствовать в проекте. Стать главным дизайнером новой коллекции одного из самых знаменитых брендов во Франции. Как она и сказала, срок - два года. Это потрясающий шанс для её карьеры. Я не могу это отрицать.

Я сажусь за стол, открываю свой ноутбук и начинаю работать. Или пытаюсь. Потому что с каждой минутой становилось всё яснее: Выбор ещё впереди. И он явно не в мою пользу по умолчанию.

Но я не буду давить на неё. Не буду торопить.

Если она выберет меня - я хочу, чтобы это был её выбор. По-настоящему. Взрослый. Осознанный. Потому что я уже выбрал её.