Глава 23 - Так просто, как дышать
Телефон вибрировал в её ладони, но Ксюша даже не сразу посмотрела. Она была на кухне, наливала себе воду, когда экран зажёгся и выдал имя, от которого внутри потеплело.
Андрей.
Она открыла сообщение, и взгляд пробежал по строчкам. Внутри всё сжалось от нежности.
Она не знала, что перед этим вечером он разговаривал с её отцом. Не чувствовала холодного подтекста в его признании. Видела только одно: человека, который не боится чувств и говорит о них в открытую.
Слова сами ложились под пальцы:
Ксюша (08:01):
Я прочитала твоё сообщение... и улыбалась, как дура. Я тоже тебя люблю. Так просто, как дышать. Спасибо, что есть.
Она улыбнулась — настоящей, лёгкой, как будто всё вокруг действительно стало чуть ярче. Её сердце билось быстро, но не тревожно. Всё казалось правильным.
На кухне зашуршал отец. Она быстро выключила экран телефона и поставила чашку обратно.
— Доброе утро, — сказала спокойно.
— Доброе, — ответил он, даже не взглянув в её сторону. Казалось, он что-то обдумывал. Или, возможно, вспоминал недавний разговор с Андреем.
Но Ксюша была слишком влюблённой, чтобы почувствовать подвох. Она не уловила ни холодных ноток, ни напряжения. Только свет внутри и ощущение, будто всё может получиться.
В это же утро Андрей сидел на лавке у спортивного центра, надев капюшон и уставившись в асфальт. Он прочитал её ответ. Не один раз. И ещё, и ещё.
Он улыбнулся. Тихо. Почти про себя.
Её слова обнажили в нём что-то мягкое, почти забытое.
Но за этой улыбкой таилась тяжесть. Он знал, что Казанцев не оставит это просто так. Он уже дал понять — будет давить. И будет делать всё, чтобы Ксюша отдалилась. Что, если он скажет ей? Расскажет всё?
Андрей сжал кулаки. Нет. Пока нет. Её глаза — это то, что ему нужно сохранить. Без страха, без тревоги. Хотя бы пока она счастлива.
Он открыл диалог и написал:
Андрей К. (08:12):
Ты не представляешь, что ты для меня. Я хочу, чтобы ты знала: я рядом. Всегда.
Он нажал «отправить», и впервые за несколько дней почувствовал спокойствие.
Вечер опускался на город медленно, устало. Где-то вдалеке слышался гул машин, а асфальт блестел от дневной мороси. Город жил своей жизнью — но в этом маленьком квартале всё замирало. Тут, в тишине и приглушенном свете фонарей, Ксюша и Андрей будто шли внутри своей собственной истории. Ни других людей, ни чужих разговоров — только двое, у которых с каждым шагом становилось всё меньше расстояния между ними.
Они не держались за руки. Но между ними было что-то плотнее, чем прикосновение. Тишина, в которой было комфортно. Спокойствие, где было тепло.
— Как тебе тренировки в этом графике? — спросила она, глядя вперёд, будто невзначай.
— Мясо, — хмыкнул он. — Три игры подряд, а между ними только лёд, пот, и попытка вспомнить, как дышать.
Она усмехнулась, чуть толкнув его плечом.
— А ты не жалуешься.
— Потому что это моё. Просто... тяжело сейчас всё держать в голове. Лёд, тактика, номера, броски — и ты.
Ксюша чуть замедлила шаг. Её щеки порозовели, но она старалась не смотреть на него. Не потому что не хотела — наоборот. Просто боялась, что в глазах будет видно слишком многое.
— Ну прости, если отвлекаю тебя от хоккея, — произнесла она с лёгкой усмешкой.
— Не отвлекаешь, — тихо сказал он. — Наоборот. Ты — как глоток воздуха. Только... иногда кажется, что вот вдохнул — и уже боишься выдохнуть.
Он остановился. И она тоже. Несколько секунд они просто стояли напротив друг друга, в мерцающем свете уличного фонаря.
— Можно? — спросил он, взглядом спрашивая разрешения.
Она кивнула, не сказав ни слова.
Он наклонился ближе. Осторожно, как будто боялся разрушить этот хрупкий момент. Их губы соприкоснулись — неторопливо, тепло. Поцелуй был таким, каким должен быть первый осознанный — без игры, без вспышек, но с ощущением, что всё встало на свои места.
И в этот момент ни она, ни он не знали, что на другой стороне города уже разворачивалась игра другого масштаба.
Позднее. У ледяного дворца.
Андрей вышел с тренировки — уставший, разогретый, с сумкой через плечо. Воздух был сырой и пах льдом даже здесь, во дворе. Он уже собирался перейти через дорогу, когда рядом остановилась чёрная машина. Окно опустилось, и изнутри выглянул мужчина в тёмной куртке.
— Кисляк?
Андрей прищурился.
— Да, а вы кто?
— Передача. Для тебя. Без сцен, спортсмен.
Мужчина протянул белый конверт. Андрей машинально взял, развернул. Внутри — тонкий лист бумаги и короткий текст, напечатанный стандартным шрифтом:
«Месяц. Не больше. Выбор за тобой. Всё должно быть закончено.»
Без подписи. Без логотипа.
Только весомое молчание.
Андрей поднял взгляд, но машина уже тронулась с места и исчезла в темноте.
Он остался стоять с этим листом в руке и с грузом в груди, будто его засосало под воду.
Месяц...
Судя по стилю, по холодной подаче и по отсутствию лишних слов — всё было ясно. Казанцев. Не напрямую, конечно. Но достаточно громко, чтобы Андрей понял: разговор в кабинете — это была разминка. Сейчас началась настоящая игра. Жесткая. Без шайбы, но со ставкой куда выше.
Поздней ночью он не спал. Смотрел в потолок и перебирал мысли, как карты. И всё сводилось к одному — она не должна узнать. Её счастье было единственным, что он мог контролировать.
Он открыл диалог с ней, набрав не спеша, но прямо:
Андрей К. (01:37):
Иногда я думаю, за что мне всё это. За что ты — в моей жизни. И честно — не знаю. Но знаю точно: ты важнее всего. Я люблю тебя. Слишком сильно, чтобы сказать об этом иначе.
Он нажал отправить. Без надежды, без требований. Просто — чтобы она знала.
На другом конце города Ксюша лежала у себя в комнате. Телефон загорелся, и в следующий миг на её лице появилась улыбка — та, что появлялась только от него. Она прочитала, прочитала снова — и только потом ответила:
Ксюша (01:41):
А я люблю тебя. Не знаю, как раньше без тебя жила. Ты рядом — и всё будто на месте.