Глава VI. Птица в сапогах и флейта в пне
Следующее утро встретило его росой на ресницах и жёлтым светом, что просачивался сквозь листву. Лес уже не казался таинственным — теперь он был просто... сонным.
Элаэрин потянулся, зевнул и сел. Ветер трепал волосы, но солнце было тёплым, и впервые за долгое время он чувствовал себя по-настоящему живым. Не избранным, не носителем песни — просто мальчиком в лесу.
Он достал лист-карту, развернул. Отметки на ней светились едва заметно. Он прикинул направление... и тут что-то громко хрюкнуло над головой.
Он резко поднял голову.
На ветке сидела птица.
Большая. Вся из перьев цвета запекшейся карамели, с гребнем, торчащим как мокрая метёлка. Но главное — она была в маленьких потрёпанных сапожках. Настоящих. Кожаных.
Птица пристально смотрела на него одним глазом. Второй был прикрыт повязкой.
(Неясно, мода или травма.)
— ...Что ты за диковинка? — спросил он, не особенно рассчитывая на ответ.
Птица громко фыркнула.
Потом спрыгнула с ветки... и ушла пешком.
Да. Именно ушла. Никакого полёта. Маленькие сапожки размеренно стучали по корням деревьев.
— Что ж... — Элаэрин встал. — Ну, если ты знаешь дорогу лучше, чем я...
И пошёл за ней.
⸻
Через несколько минут они вышли к пеньку — широкому, как стол. На нём рос мох, и в центре торчала... флейта.
Старая, деревянная. Почерневшая на краях.
Птица остановилась, толкнула её клювом и посмотрела на Элаэрина.
— Это ловушка? — предположил он.
Птица кивнула. Потом покачала головой.
— Помощь?
Кивок.
Он подошёл, взял флейту в руки. Она была лёгкой и удивительно тёплой. Не от солнца — от времени.
На торце была вырезана надпись:
«Если не можешь говорить — сыграй.»
Он не умел играть. Но всё равно поднёс к губам.
И... ничего.
— Видимо, не судьба, — пробормотал он, но в этот момент подул ветер. И в флейте зазвучала мелодия — простая, весёлая, как танец под дождём. Он опустил её, удивлённо смотря.
— Даже инструменты здесь не уважают личные границы, — заметил он сухо.
Птица кивнула. Даже будто усмехнулась.
⸻
Флейта заиграла ещё раз — сама. Но теперь не просто музыку, а направление. Звук как будто вытягивался вперёд, в одну сторону леса.
Элаэрин глянул туда.
— Думаешь, мне туда? — спросил он у птицы.
Она уже сидела у него на плече, топая лапкой.
— Прекрасно. Птица со вкусом в обуви и флейта с характером. Мне не хватает только говорящей сосны для полного комплекта.
Из кроны где-то вдали что-то хихикнуло.
Он напрягся.
— Пожалуйста, скажи, что это просто ветер.
⸻
И всё же, шёл он туда, куда вело звучание. Флейта в руке была почти лёгкой — но внутри что-то тихо отзывалось. Мелодия в ней... была чужой. Но казалась знакомой.
Как будто её уже кто-то играл — где-то. Давным-давно.
Или... впереди.