Часть 3 - Сообщение
Телефон лежал на краю стола, как мина замедленного действия. Никита чувствовал, как внутри всё дергается от одного взгляда на экран. Вся студия гудела - звуки, разговоры, биты, щелчки переключателей, но его внимание сосредоточилось только на одном: незнакомый номер, короткое сообщение.
«Привет. Это Мишель. Мне сказали, ты пишешь песни...»
Он читал его уже десятый раз. Как будто пытался найти между строк что-то ещё: подтекст, знак, эмоцию.
Ничего лишнего. Только это. Но почему-то именно так и было страшно.
- Ты чего такой замкнутый? - Артём выглянул из-за клавиш. - Неужели опять переиграл сцену знакомства с Мишель у себя в голове?
- Да пошёл ты, - выдохнул Никита с усталой улыбкой.
- О, это уже прогресс. Раньше ты даже не ругался. Значит, оживает потихоньку.
Никита отвернулся, но не ответил. Он взял телефон, поднёс к лицу, хотел написать. Привет. Или хотя бы "да". Но пальцы не слушались.
Он встал, вышел в коридор, прижался спиной к холодной стене. Над головой гудел потолочный вентилятор, как будто считывал его мысли.
Почему именно она? Почему из всех людей, что проходили мимо него каждый день, именно её он не смог выкинуть из головы? Было ли это химией? Судьбой? Или просто безумием?
Он написал:
«Привет. Да, пишу. А ты... хочешь что-то записать?»
Прочитал. Удалил. Слишком деловой. Сухой. Не он.
Попробовал снова:
«Привет. Не ожидал, что ты напишешь. Это приятно.»
Отправил.
И тут же пожалел. Слишком просто. Слишком мягко. Или наоборот - слишком прямо?
Он вернулся в студию. Телефон положил экраном вниз. Пусть хоть загорится, он не посмотрит. Не сейчас.
- Ты наконец-то сделал шаг? - спросил Артём, когда Никита сел рядом с гитарой.
- Не знаю, шаг ли это. Может, прыжок в яму.
- Ты драматичный сегодня, даже для себя.
Илья, сидящий за пультом, кивнул:
- Он не драматичный. Просто об этом будет припев. Чувствую.
- Спасибо за поддержку, братья, - усмехнулся Никита.
---
Они снова ушли в работу. Никита пел, Артём подыгрывал, Илья искал идеальный реверб. Атмосфера в студии напоминала их лучшие времена - когда они писали ночами, не спали сутками, ели лапшу на полу, но были счастливы.
И в этот момент - снова вибрация. Телефон.
Мишель.
Он замер. Сердце грохнуло в грудь, будто удар молотка.
«Я слушала твои песни. Через Егора. У вас очень сильный текст. Я... не знаю, зачем написала. Просто вдруг захотелось. Прости, если странно.»
Он не знал, что сказать. Не знал, как отреагировать. Просто сидел и читал это сообщение снова и снова.
Её слова были мягкими. Нестандартными. Они были... честными. Настоящими.
- Она ответила? - Егор, появившийся внезапно, заглянул в телефон, будто был в курсе всего. Ну конечно, он знал. Он ведь был с ней на той самой вечеринке.
Никита кивнул. Медленно.
- И что?
- Она слушала наши треки. Ей понравилось. Говорит, не знает, зачем написала. Просто... захотелось.
- Значит, написала, потому что хотела, а не потому, что надо. И это уже хорошо.
Никита снова начал набирать сообщение. Мыслей было слишком много, слов - слишком мало.
Он написал:
«Это не странно. Это круто. Спасибо тебе. Хочешь как-нибудь встретиться? Просто поговорить. Без формальностей.»
Пауза. Он перечитал. Нет давления. Нет ожиданий. Просто предложение.
И отправил.
Теперь всё зависело от неё.
---
Вечер опустился неожиданно быстро. Ребята расходились. Оля потащила Егора за руку, говоря, что "сегодня ты варишь ужин, иначе объявлю забастовку". Артём зевнул и пообещал вернуться завтра с новым куплетом. Илья остался у пульта - он редко уходил рано. Иногда спал прямо на диване в студии.
Никита остался на подоконнике. Смотрел в окно, где город утопал в апрельской серости. Улицы плыли под дождём. Всё было привычно. И одновременно - нет.
Телефон завибрировал ещё раз.
Мишель:
«Я не против. Я давно не разговаривала с кем-то просто так. Без планов. Без условий. Давай.»
---
Никита улыбнулся.
Иногда одно "давай" меняет целую историю.