Дело №17
«Прошлое не умирает. Оно просто ждёт момента, чтобы напомнить о себе.»
Три года спустя.
Мне казалось, что я научился жить. Не идеально, не по учебнику, но достаточно, чтобы вставать по утрам без чувства пустоты в груди. Ария была всегда рядом со мной. Мы стали ближе, чем когда-либо — ходили в кино, готовили вместе, обсуждали книги и даже смеялись над мелочами. Я знал, что она ждёт большего. И, наверное, я должен был ответить тем же. Но каждый раз, когда я смотрел на неё, где-то внутри всё равно что-то молчало. И это что то казалось мне важнее.
Наверное, это было несправедливо. Она — живая, настоящая, заботливая. А я — человек, у которого в прошлом осталась тень, которой я больше не придавал значения. Или, по крайней мере, так думал.
Я устал повторять себе всё те же слова, но, поймите. Это было трудно. Странно. Почти безумно. И ни одного человека, с которым я бы мог это обсудить.
Но время шло. А с ним шли и года. Прошло больше трёх лет и я уже совсем позабыл об этой историей с комой и осознанными снами. У меня была дела намного важнее. Например, учёба.
...
В университете дали задание — подготовить индивидуальную аналитическую работу на основе архивных уголовных дел. Мелочь, но нужная для допуска к экзаменам. Нас отправили в архив старого здания, где всё пахло пылью, временем и чем-то таким, что не хочет быть потревоженным.
Я листал папки, как на автомате. «Дело №10 — кража со взломом». «Дело №14 — мошенничество». «№21 — исчезновение».
— Одна банальщина, — подумал я и лишь после сказанного вдупил смысл своих слов. Нет. Это не так просто. Простые вещи, как кража и взлом, мошенничество и исчезновение, кажутся нам не такими важными, пока не коснуться нас самих.
Ну, а я продолжал листать документы, с надеждой найти хоть что то.
И вот она...
Тонкая папка с красным углом и выцветшей надписью:
«Дело №17. Мира Василь. Исчезновение. Конец 2022 г.»
Мир покачнулся.
Я долго просто смотрел на обложку, боясь дотронуться. Мира. То имя, которое я не произносил вслух больше трёх лет. Оно стало легендой внутри меня — чем-то, что, возможно, я сам выдумал. Сновидение. Воспоминание. Боль, которую затерли временем. И вдруг — снова оно. В реальности. На бумаге. В архиве, куда попадают только настоящие дела, настоящие люди.
Я провёл пальцем по краю папки, словно боялся обжечься. Уже хотел открыть — и тут зазвонил телефон. Я вздрогнул, словно вернувшись из сна.
Ария.
— Арт, ты можешь сейчас поговорить?
— Что-то случилось?
— Я… мне нужно тебя увидеть. Срочно.
Я не знал, что ответить. Мозг пытался вернуться в реальность, но сердце всё ещё билось где-то в прошлом. Я сунул папку в сумку и выдохнул:
— Хорошо. Где?
...
Мы встретились в сквере возле универа. Ария стояла у дерева, мяла в руках перчатки. У неё было то лицо, когда она пыталась не показать, что переживает.
— Я уезжаю, — сказала она, не дожидаясь вопросов. — На учёбу. Возможно, насовсем.
Я кивнул ей. Не из холодности, а потому что внутри меня уже бушевал другой шторм.
— Ну… это здорово, — выдавил я. — Значит, всё складывается хорошо.
Она смотрела на меня долго. Молча. Потом отвела взгляд.
— Хорошо... вот как, — её голос был усталым. Усталым от всех моих слов.
Я ничего не ответил. Не впервые мне было нечего сказать. Ни правильного, ни честного.
— Мне нужно поработать, — пробормотал я с неким раздражением, — Прости.
— Конечно, — сказала она и оставалась стоять на месте.
Всё конечно.
И уже, навсегда. Таким поведением, я ясно дал понять, что ей не стоит тратить на меня своё время. Ария достойна кого то получше, чем я. Или же... это мне хотелось вернуть ту, что была лучше её...
...
Дома было тихо. Я снял пальто, включил настольную лампу, вытащил папку. Сердце стучало как в подростковые годы, когда я боялся узнать правду.
Я открыл «Дело №17».
И прочитал первую строку:
«Исчезновение несовершеннолетней девушки. Мира Василь, 16 лет. Последний раз была замечена…»