Разговор с собой
«Иногда голос, что звучит внутри тебя — не твой. Но он знает слишком много, чтобы не слушать.»
...
Когда глаза наконец привыкли к яркому свету, я стал осматриваться. И напрасно. Здесь не было ничего. Казалось, это то самое место из фильмов, куда попадают души после смерти. Стоят и просто ждут, когда придут за ними. Но за мной никто не пришёл. Я сидел на месте довольно давно. И все оставлять как есть было просто нельзя. Я начал идти.
Просто идти — вперёд, по белому бескрайнему полю. Здесь не было ни горизонта, ни неба, ни времени. Только тишина, однообразие и я. Как будто весь мир стерли, оставив чистый лист, на котором не успели нарисовать даже точку.
Я не знал, куда иду. Просто двигался. Потому что стоять на месте — значит признать, что выхода нет. Все чувства во мне исчезли, как и все в этом месте. Мне было всё равно от того, что меня тут ждёт. И на удивление, я даже не боялся. Не боялся остаться, вот так, здесь. Хотя... это были лишь слова для успокоения. У меня был лишь один вариант, которым я воспользовался, а когда что то произойдет дальше, тогда и посмотрю, что буд...
Поток моих мыслей остановился. Я увидел его.
Фигура. Высокая, стройная. Вся в чёрном — будто тень вырвалась из сна и встала на моём пути. Я остановился. Он стоял ко мне спиной, а потом обернулся. Его лицо… было моим. Моё лицо. Только чужое.
— Ты дошёл, — сказал он. — Или, вернее, вернулся.
Я молчал. Молчал и смотрел на него. Слушал.
— Ты ведь знаешь, что всё это — твой мир. Здесь ты можешь быть кем хочешь. Делать, что хочешь. Зачем тебе возвращаться туда, где ты никто, Арт?
Я сжал кулаки. Он задавал тот же вопрос, что и я самому себе много раз, пока сидел под тем деревом.
— Потому что это неправда. Потому что там — реальность. А здесь… здесь всего лишь иллюзия.
Я пришел к этому выводу после всего, что случилось. Лишь теперь мне стало ясно, что мир снов это ловушка для таких как я. Сладкая иллюзия, которая со временем теряет свой вкус.
— Иллюзия? — он усмехнулся. — Иллюзия не заставит тебя чувствовать голод. Иллюзия не царапает кожу. Здесь больнее, чем в жизни. Потому что здесь ты живой.
— Я не живу. Я прячусь. — эти слова давались мне с трудом и с некой гордостью. —От отца, от школы, от себя самого. Но теперь… теперь я понял. Я хочу назад. Пусть там больно, пусть я один. Но хотя бы всё это — настоящее.
Он медленно подошёл ближе. Его глаза были точь-в-точь как мои. Но в них не было страха. Только спокойствие.
— Там тебя никто не ждёт. Мама ушла, отец сломался. Помнишь, как ты звал её тогда? — его голос стал тише. — А она что сказала? А? — он изобразил её голос с жалкой иронией: «Мне жаль Арт, но в жизни, порой, все идет своим путём и не так, как мы бы хотели»
Я отвёл взгляд. Что-то внутри сжалось. Я забыл… Нет, я не забыл. Я пытался забыть.
— Ты не нужен им. А здесь ты нужен себе. Здесь ты можешь быть сильным. Свободным.
— Это ложь! — выкрикнул я. — Всё это ложь. Ты — ложь.
— А может, наоборот? Может, ты — та часть, которая всё ещё верит в то, чего нет? — он шагнул ближе. — Разве ты счастлив там, где тебя нет?
Я молчал. Внутри всё боролось. Я чувствовал, как его слова проникают внутрь. Они были ядом, но сладким. Успокаивающим.
— Здесь ты можешь просто быть. Не нужно бороться. Никто не осудит. Никто не бросит. Зачем идти назад в ад, если ты уже нашёл рай?
Я стоял, потерянный. Буквально пару минут назад я был уверен, что хочу уйти от сюда. Но, что, если он прав? Что, если вся эта борьба — бессмысленна? Что, если легче остаться?
Я выдохнул. Сделал снова глубокий вдох и...
Музыка.
Едва слышимая, нежная, словно играли где-то очень далеко. Я обернулся.
Там, где раньше было только белое, теперь расцветал мир. Будто чудо появлялась зелень. Небо. Пространство. Словно кто-то начал рисовать мир с чистого холста.
Я снова посмотрел туда, где стоял он но... его уже не было.
Я остался один. Нет, не совсем один.