Зацикленность
«Сон — это клетка, в которой разум блуждает без ключа.»
...
Он сидел на земле, обхватив колени руками. Всё было похоже на вчера. Или на позавчера. Или на день, который был в самом начале сна. Арт больше не был уверен — сколько времени он здесь. Сон будто сбился с цикла. Как заезженная пластинка, которую кто-то забыл выключить.
Он щипал себя — каждый раз боль. Он кричал, звал кого-то — в ответ тишина. Он засыпал — и просыпался всё в том же месте.
Сегодня было особенно тихо. Даже ветер, казалось, затаился. Солнце клонилось к горизонту, не торопясь исчезнуть, будто тоже наблюдало за ним уже какой день.
И тут — удар.
Голод. Сильный, резкий, как кулак в живот. Арт согнулся, глаза расширились. Он облизал губы, но во рту было сухо. «Это невозможно, — мелькнуло в мыслях, — я же сплю…»
Но тело не верило. Желудок сжался в комок, дыхание участилось. Пальцы задрожали. Он ощутил, как паника медленно поднимается вверх, как вода в затопленном доме. Это было ощущение безысходности.
— Чёрт… — прошептал он.
Вечер сгущался. Его темные волосы колыхали от такого порыва. А Тени становились длиннее. Небо — будто выцвело. Арт поднялся, шатаясь, осматриваясь. Ему нужно было что-то… что угодно. Приют, дом, человек. Хоть что-то, кроме этого застывшего сна.
«А что, если я умру здесь? — пронеслось. — Проснусь ли я?»
Мысль о смерти была не новой. Но сейчас — она обрела вкус. Вкус окончательности. Он впервые подумал: а может, стоит попробовать? Просто закончить это. Закончить всё, здесь и сейчас, во сне.
Он зажмурился и отогнал мысли. Нет. Сначала — найти еду. Хоть что-то настоящее. Хоть один знак, что он ещё жив.
Высокий и темный силуэт шёл уже в сумерках. Куда? Арт сам не знал, пока не наткнулся на дерево. Одинокое. Покрытое сухими листьями. Но среди ветвей — яркое пятно. Яблоко.
— Серьёзно? — выдохнул он. — Божественная классика.
Его губы слабо изобразили ухмылку, но подступившая тошнота быстро напомнила, что это не шутка. Арт вцепился в ствол и начал забираться. Дерево было шершавым, кора цеплялась за кожу. Он поднялся выше, дотянулся до ветки, на которой висело яблоко.
В этот момент он оступился. Соскользнул, царапнув предплечье. Резкая боль вспыхнула, кожа разорвалась, и тонкая капля крови медленно потекла вниз.
Он застыл. Сердце колотилось. Он смотрел на рану, на настоящую, физическую боль… во сне.
— Значит, боль — реальна… — прошептал он.
Арт сорвал яблоко, надкусил. Сок потёк по подбородку. Вкус был кислым, терпким, но живым. Он жадно съел его, ощущая, как желудок хоть немного наполняется.
Он сел под деревом. Солнце уже ушло. Воздух стал холоднее. В одной майке и шортах Арт чувствовал холод всем своим телом.
— Может, я и правда застрял, — сказал он вслух. — Может, выхода нет.
И мысли продолжали гнить в нём. Сколько прошло времени? Сколько можно пытаться вернуться назад?
—Я безнадёжен...
Он понимал, что здесь ему делать нечего.
—Может, стоит начать новую жизнь здесь? Хах... —в голову лезли лишь глупые идеи.
Но, порой, самые безумные идеи являются правильными.
«Стоит перестать пытаться выбраться от сюда... думаю, мне лучше здесь умереть»
Арт закрыл глаза. Сердце билось размеренно. Мысли путались.
«Здесь никто не держит. Никто не зовёт. Никто не ждёт. Мне нечего терять»
С этими мыслями он провалился в темноту. Открыв глаза, он оказался в непривычном месте. Тьма. Тьма и больше ничего. Но вдруг, глаза открылись по настоящему.
Ослепительно чистое пространство резало глаза. Без теней. Без горизонта. Белое, как пустой холст, с раздражающим белым свичением.
Арт встал. Здесь не было ни звуков, ни запахов. Только он и тишина.
И только одна мысль: «Я умер?»