7.
Утро. Точнее, уже почти вечер. Голова трещит, как будто меня током било всю ночь. Я моргнула пару раз, тупо уставилась в потолок, и только потом осознала: я у себя дома. Чё? Как? Последнее, что помню — мы бухали, было весело… потом какой-то парень… потом… пустота. Прям белый шум в голове.
Поднялась, но стоило только привстать, как мир поехал. Голова завертелась так, что я вцепилась в подоконник. Открыла окно, в лицо подул влажный прохладный воздух. Дождь… — мелкий, липкий, тёплый. Всё как я люблю. Всё как надо, только внутри как-то мерзко.
Пошарила рукой по кровати, нащупала телефон. Он был почти севший — 4% и мигающий красный индикатор. Разблокировала. Сразу куча уведомлений. От Кристины:
— "Ты где вообще? Алло!"
— "Тебя нигде нет! Напиши!"
— "Ты домой доехала??"
Я машинально написала ей:
"Я дома, всё ок"
и скинула какой-то эмодзи, чтобы не паниковала.
И тут… Инста. Новое уведомление.
От кого?
…Элджей.
Чё?.. сердце ёкнуло. Я думала, ему вообще плевать. Точнее так и есть. Что он вообще делает у меня в уведомлениях?
Открываю, и первое, что вижу:
"У меня твои ключи. Когда могу отдать?"
Отправлено в 10:03.
Я зависла. Ключи?..
И тут начало медленно доходить. Он меня отвёз. Он меня отвёз домой. Он.
Не может быть.
Он же сказал что я мелкая и что ему насрать ра мен. А тут… он был рядом? Он заботился? Он заметил, что я вообще исчезла? А может, я просто попала под руку и он просто отвёз меня как груз, чтоб не валялась?
Но чёрт. Он написал. Сам. А я... даже не знала, что у него есть мой инст.
Я посмотрела на сообщение и коротко ответила:
"В пять можешь заехать."
Даже без смайликов. Никаких "окейчиков", без флирта, без намёков. Просто холодно и чётко.
Как только сообщение ушло — я резко вскочила. Душ. Срочно. Хотелось смыть с себя всё: остатки алкоголя, вчерашнюю ночь, даже саму память. Скинула с себя платье, бросила на пол, будто оно было виновато во всём этом. Встала под горячую воду. Сначала стояла просто так — с закрытыми глазами, пока вода не начала разъедать кожу. Потом взялась за гель, за лицо, за волосы. Смыла макияж, будто он был маской какой-то другой меня — той, что делает тупости, лезет к бывшим и потом просыпается без памяти.
Когда вышла — переоделась в белую простую футболку и короткие велосипедки. Волосы собрала в небрежный пучок. Не для него — для себя. Хотелось быть собой. Без его взглядов, без его суждений.
На кухне выпила таблетку от головы — жгло внутри, но становилось легче. Потом сварила себе кофе, горький, крепкий.
Поставила телефон на зарядку, и в этот момент раздался звонок в дверь.
Ровно в пять.
Вот и началось.
Я подошла медленно, будто за эти секунды успею придумать, как себя вести. Открыла.
Он. Лёша.
Стоит, как ни в чём не бывало. Чёрная толстовка, капюшон спущен, взгляд нахальный, как всегда.
— Ну, давай ключи, — говорю я, протягивая руку. Без улыбки, без приветствия.
Он стоит. Даже не двигается. Только глаза щурит.
— А чё, даже не впустишь?
Я нехотя отступила назад.
Он зашёл. Спокойно, как будто это его дом. Я закрыла дверь. Стояла у стены, скрестив руки. Он всё ещё не достал ключи.
— Ты отдашь или нет?
Он достал связку из кармана. Я уже потянулась, но он вдруг убрал руку и смотрит на меня с усмешкой:
— Вот это тебя, конечно, помотало.
Голос с ехидцей. Словно он знает, как мне стыдно. И кайфует от этого.
— Та отвали, — фыркнула я, — дай уже ключи и свали. Я видеть тебя не хочу.
Он шагнул ближе. Сильно ближе. Нагнулся так, что наши глаза оказались почти на одном уровне. От него пахло табаком и чем-то сладким, будто парфюм остался с той ночи.
Он прошептал:
— Ты говоришь так, будто мы не трахались два дня назад.
Я отвела взгляд. Сказала холодно:
— У меня парень есть.
Конечно, не было. Ни парня, ни чувств к кому-то ещё. Просто хотелось, чтоб он отстал.
Он выпрямился. Лицо поменялось. Смотрел, как будто ему кто-то врезал.
— А почему тогда лезла ко мне? — голос стал жестче.
— Я была пьяная. Очень пьяная.
Молча выдернула ключи из его руки. Начала толкать его к двери:
— Уходи. Уже.
— Ладно, ладно, окей, — пробурчал он, поддался и вышел за порог.
Я быстро захлопнула дверь и прислонилась к ней спиной.
Выдохнула.
— Боже, какой псих... — сказала вслух, сама себе.
И вдруг стало так тихо.
И как-то пусто.
Завтра у меня рабочий день. С самого утра — поток клиенток, одна за другой, все хотят быть красивыми и успеть до обеда, как всегда. Даже думать об этом немного лень, но надо собраться.
Я допила остатки кофе, поставила чашку в раковину и снова проверила телефон — девочки уже ответили. Кристина написала: «Ты вообще как? Ты исчезла просто вчера!» — я коротко ответила: «Завтра расскажу. Устала.»
Лёгкий шум дождя за окном будто приглушил остаток этой нервной суеты. Я выключила звук на телефоне, поставила его обратно на зарядку и направилась в спальню. Тело будто налито свинцом — ноги гудят, плечи ноют, и хочется только одного — лечь и провалиться в сон.
Я перекинула плед на кровать, залезла под одеяло и положила руку под щеку. Глаза закрывались сами собой. Всё внутри будто устало спорить. И с ним, и с собой, и с этими непонятными чувствами.
— У меня завтра работа… — пробормотала я сама себе, как будто это что-то объясняло, как будто это могло на секунду отвлечь от мыслей.
Я устала. Настолько, что даже сны не снились.
Утро. Свет солнца красиво ложился на подоконник, растекаясь золотыми пятнами по полу. Я медленно подошла к окну, открыла створку и вдохнула прохладный утренний воздух — в нём чувствовалась какая-то тишина и лёгкая свежесть. Лето, но не жарко. Прямо идеально, чтобы проснуться без раздражения.
Взгляд на телефон — восемь утра. До работы ещё почти три часа, так что можно не торопиться. Я встала, потянулась, прошла в ванную и умылась холодной водой. Кожа ожила, а я наконец окончательно пришла в себя. Глянула на себя в зеркало — немного опухшее лицо, но ничего страшного. Справимся.
Телефон завибрировал — сообщения от клиенток. Кто-то подтвердил время, кто-то скинул фото референса, одна, как всегда, с вопросом «а можно пораньше?» Я на автомате всё разрулила, написала нужное, отключила уведомления.
Завтрак снова пропустила. Уже давно так — по утрам аппетита нет, максимум кофе по пути. Я открыла шкаф и вытащила джинсовые широкие шорты с бахрамой, на лето — самое оно. К ним — белый хлопковый топ, простой, но сидел хорошо, подчёркивая загар и ключицы. В этом комплекте было что-то дерзкое и непринуждённое.
Села за столик у зеркала, включила любимый плейлист. Спокойные женские голоса, чуть-чуть ритма, никакого надрыва. Макияж — лёгкий, но аккуратный: тон, бронзер, немного теней и пушистые ресницы. Волосы вытянула утюжком, пряди мягко легли на плечи. Как будто всё по плану, но в голове всё ещё гудело после недавних дней.
Я собрала сумочку — духи, пудра, расчёска, чехол с кистями, зажимы, телефон, наушники. Проверила — всё на месте. Заправила кровать, поправила покрывало, прошлась по комнате, на ходу распылив любимые духи в воздух. Стало уютно.
И вот я уже тянусь к ключам, как вдруг резкий звонок в дверь. Я замерла. Никого не ждала.
Я осторожно повернула ключ в замке, открыла дверь — и... на пороге стоял молодой курьер в чёрной форме и с бейджиком, за которым я не успела даже уследить, потому что первое, что бросилось в глаза — огромный букет белоснежных роз. Он еле держал его в руках, настолько он был пышным. Цветы выглядели свежими, роскошными, словно только что из дорогой оранжереи. Лепестки — как шелк, никакой зелени, только эти идеальные белые бутоны, плотные, аккуратные.
— Доброе утро, — сказал курьер, стараясь не улыбнуться слишком уж нагло. — Доставка. Подпишитесь, пожалуйста.
— А это… от кого? — я встала как вкопанная, уже начав внутренне перебирать в голове всех возможных кандидатов: клиентов, бывших, друзей, случайных ухажёров, которых в последнее время вроде и не было…
— Аноним. Так указано, — пожал он плечами. — Вот, распишитесь здесь.
Я всё ещё в полушоке поставила подпись, забрала букет — руки чуть подрагивали от неожиданности. Он был тяжёлый и пах невероятно: насыщенно, дорого, с лёгкой горечью свежесрезанных стеблей.
— Спасибо… — пробормотала я, а он уже развернулся и пошёл вниз по лестнице.
Я закрыла дверь, подошла к столу и поставила букет. Несколько секунд просто смотрела на него. Он занимал почти полстола. Мне не сразу удалось оторваться от созерцания — только потом я заметила: между розами торчит сложенный вдвое листочек.
Я аккуратно его вытащила, развернула… и там, размашистым, немного дерзким почерком было написано:
"Врать — не хорошо."
Я замерла.
Нахмурилась.
Сердце стукнуло быстрее.
Что? Кто? Это намёк? Это угроза? Или...?
У меня в голове завертелось сто теорий. Но прежде чем устроить себе паранойю, я пошла на кухню, налила в вазу воды, поставила в неё букет и вернулась в комнату. Села на край кровати, достала телефон и сделала пару фоток. Углы, свет, подпись — всё по привычке, как всегда. Но руки всё равно чуть дрожали.
Открыла чат с девочками и написала:
Девки, это чё за завоз? Кто-то признавайтесь, может вы что-то знаете?
Сижу, жду, уставившись в экран, и чувствую, как с каждой секундой внутри поднимается какое-то странное напряжение.
То ли любопытство.
То ли тревога.
То ли всё сразу.