Кодекс Прогульщика

«Когда я приземлюсь, они уже будут не вместе,

Я стану маленьким орудием большой мести,

Умеющим делать больно против собственной воли,

Мячом футбольным, летающим над полем,

От игрока к игроку, от ворот к воротам.

Мама, Папа, я не хочу таких полётов».

@ Noize MC

— Какого чёрта ЭТО тут делает? — Кричал он.

До Перекрёстка я добрался быстро, оттуда же немедля ни секунды выпрыгнул в реальность. Но оказался я не в постеле, где оставлял своё тело. Я стоял там же, где поменялся телами с Икаром. Посреди гостиной.

В руках у отца был рисунок, пришпоренный к стене булавкой. Он держал его за кончик, так, как держат нечто мерзкое и противное. Словно вынутое из засорённой раковины. И да, на нём были нарисованы цветы. Ромашки.

Когда отец хмурился, его кустистые брови превращались в подобия хищных оскалившихся зверей. Под их тяжестью взгляд у него делался строгим, таким, какой присущ хорошим начальникам или плохим семьянинам. А телосложение у него было, будто проглотил чемодан.

— Мы договаривались, чтобы этого здесь не было, так или нет?

— Так, — ответил я, еле-еле проглотив слюну. У подрастающих мальчиков есть всего две проблемы. Стать как их отец и не стать как их отец.

— Так какого чёрта ОНО тут висит? — От злобы его лицо перекосилось, стало красным, как раскалённая сковорода. Он сорвал лист со стены вместе с булавкой, а затем скомкал его и кинул мне в комнату. Точнее хотел туда кинуть, но не попал, и комок улетел мне под ноги. Я нагнулся, чтобы поднять его, и в это время мне отвесили тяжёлую оплеуху.

Некоторые «люди» фанатично убеждены в эффективности силовых методов, уверяя, что наказание ремнём жестоко, но поучительно. Может быть. В краткосрочной перспективе. Не для всех. И не всегда.

Избей ребёнка один раз, когда он совершил нечто плохое, и он будет бояться делать то, что сделал. Он не будет понимать, что такое хорошо, а что такое плохо, он просто будет бояться. Избей ребёнка два раза, и дитя будет бояться тебя. Избей ребёнка третий раз, и он начнёт бояться любой тени. Человек, который живёт в страхе, сам держит в нём других. И нет на свете злее существа чем то, что было когда-то напугано.

В конце концов, сначала ты говоришь, что любишь своё дитя, а тем же вечером избиваешь его до крови. Разве можно винить его в том, что оно не верит ни тебе, ни кому другому? Сомнительное суждение.

Родители обращаются со своими детьми хуже, чем со скотом. У животных есть всего пара ступеней удовлетворения потребностей, у человека же их в силу его развития намного больше. Да, детей не всегда бьют, тем более не всегда их бьют так же как домашних животных, но их оскорбляют. И ребёнок всё понимает. Синяк пройдёт, а вот слово запомнится.

У скота нет телефона с личными переписками, в который родитель мог бы сунуть свой длинный нос.

У скота нет понятия чести, которое заботливый родитель может отобрать у ребёнка, опозорив его перед товарищами.

Нельзя отобрать то, чего нету. У детей есть огромное множество вещей, которых нет у животных, и родители их отбирают, и ими пользуются.

— Ладно уже, хватит орать, — сказала мать, вдруг появившаяся в проёме. — Ишь, раскричался. — С работы они чаще всего приходили вместе.

Она представляла собой полную его противоположность. Неконфликтная(по крайней мере, так она говорит, когда у неё заканчиваются аргументы в споре), тихая и слабая во всех смыслах. Её можно было бы назвать Овечкой.

Говорящий Чемодан переключился на неё, стал кричать ещё громче и размахивать руками. А у меня двоилось в глазах от его удара и больно тянуло в затылке.

Это был вечер.

Икар забыл одно из правил, установленных у нас дома — не вешать рисунки(уродство, так отец называл их) в общем зале, он нарушил его, а платить буду я.

Какое право он имеет бить меня? Никакого. Я не просил его создавать меня, я не нахожусь в долгу перед ним. А в его опеке я всего лишь по одной простой причине:потому что он позволил мне родиться.

Это как отобрать у ребёнка его дом и заставить его благодарить тебя за то, что ты предоставляешь ему новый. Ну ничего себе, какая щедрость! А потом эти «родители» говорят, что «любят» тебя.

Тьфу.

Они любят не тебя, они любят себя. Поэтому они и позволили тебе родиться. Чтобы потешить своё эго. Спроси их сам, они подтвердят это без задней мысли. И ещё гордиться будут.

Действительно, зачем?

«Чтоб стакан воды в старости было кому принести», «ну а как, надо же кому-то род продолжать», «дети это цветы жизни».

Ага, цветы. Но только если дети человеческие! А дети коровы или дети свиньи это уже не дети. Это еда. Можно по башке вдарить, горло вспороть, зажарить и скушать. И своим же детям на тарелочке подать.

Цветы, цветы, да только у могильного камня вашей совести и чести.

Если они меня не любят, почему я должен их любить? Я их ненавижу. Если они меня не любят, почему я должен себя любить? Себя я тоже ненавижу.

Если взять все эти родительские оправдания, почему они родили ребёнка, то из всех из них всегда выходит одна и та же причина — ЗАХОТЕЛИ.

Вот почему вы существуете. Ваши родители просто удовлетворили свои эгоистические хотелки, не пошли лишний раз в аптеку, в результате чего и появились вы. Ну и что, я не прав?

И как только родителям всего мира не стыдно не только создавать жизнь, но ещё и гордиться этим? Ходят их жёны, одна пузатее другой, а их подруги знай только живот им наглаживать, да приговаривать «молодцы, молодцы». С чего молодцы то? Не сходить в аптеку и пять минут под одеялом поваляться это достижение великое?

Почему никто не ходит и не наглаживает голову какой-нибудь женщины, которая читает книги, мол, молодец, как много книг прочитала. Тут хоть усилия нужны.

Не-е-е-т! Какой там! Будут ходить и кричать «мать-героиня, мать-героиня»! А в чём, собственно, геройство то выражается? В том, что твоя мама ноги раздвинула? Мда, видали уже кое-где таких героев.

Отец продолжает кричать на мать, мать на отца. Последний и ей отвешивает пару оплеух.

Я бы высказал это всё ему в лицо, вот только попробуй сказать хоть что-нибудь, когда на тебя, наставив свои громадные рога, несётся этот двухсоткилограммовый бык. Да, я слабее. И у меня нет денег. И что я должен делать?

От человека, назвавшегося моим отцом, за версту разило алкоголем.

Удивительная всё-таки это вещь. Алкоголь. Волшебный эликсир, который позволяет в сорок лет выглядеть на все шестьдесят. И делать то, за что на следующий день придётся извиняться. Но у меня уже давно никто не просил прощения, так что какая разница?

Не стоит путать материальное и моральное благополучие семьи. Это не одно и то же.

Забрал то, что осталось от очередных «ромашек» и ушёл к себе в комнату. Все четыре стены усыпаны рисунками. Белые листы с жёлтыми пятнами стекают по ним как громадные слёзы.

Пальцы были заляпаны краской, значит Икара застали на месте преступления. Он сейчас сидит где-то там на своём Ромашковом поле и ревёт. Вот и реви, выродок. Я никогда не реву. Это делает Икар, а не я.

Вытер руки тем, что было, какими-то мокрыми тряпками на подоконнике.

Родители тем временем не теряли ни минуты, собачились между собой во всю. Да так громко, что на меня с утра снова соседские бабки коситься будут. Ну да, чем же ещё заняться в этой и так весьма не продолжительной жизни, если не выяснением отношений?

Ссора это всего лишь неполноценная дискуссия.

Если двум людям есть что сказать друг другу, то в их интересах обсудить это достойно и уважительно по отношению к предмету их диалога. Не орать, не оскорблять, одним словом, не ссориться. А просто сесть и поговорить, что конкретно их не устраивает и то, как максимально эффективно на это можно повлиять. В криках и ругательствах в таком случае нет никакого смысла. Ты либо говоришь спокойно, как человек, соответствуя результатам эволюции своих предков, либо ведёшь себя как безмозглое животное. Вот только животным место в лесу, и они не пользуются всеми благами человечества. В отличии от тебя.

Проблемы есть у всех. Глупо отрицать это. Неважно то, какие у тебя проблемы, важно то, как ты их решаешь.

Подрубаю колонку и повышаю громкость до максимума, звук становится механически ломанным, к двери пододвигаю шкаф. Пусть ломятся, может хоть внимание обратят, всё равно не выключу пока не успокоятся. Придётся им в четыре руки стучать, в доказательство восторжествовавшего мира.

Но делаю я это далеко не для того, чтобы перекричать их или же чтобы успокоить. Совсем нет. Правда в том, что это просто помогает. И помогает неплохо. Все мои сверстники подсели на дешёвые инструменты самоуспокоения, которые доступны каждому из них, в том числе и мне:сигареты и алкоголь. Хех, типичные спутники любого подростка, находящегося в поиске себя. Но я, учась на примере старших, не хочу идти по их стопам. Поэтому вывожу стресс иначе. А что, собственно, плохого?

Зарывать себя в криках музыки, натягивать на себя чужой орущий во всю глотку голос, представлять, как вместо этого чужого голоса звучит твой. Кричит не музыка. Кричишь ты.

Что-то внутри пытается вырваться наружу и не остаётся ничего, кроме как давить это встречным огнём. Зуб за зуб. Крик на крик. Боль на боль.

Чувство, будто вскармливаешь бродячую собаку с руки. Только эта собака сидит внутри тебя. И ты ощущаешь, как от еды у неё полнится живот и как она раздувается изнутри.

Насчёт самоуспокоения могу также отметить и то, что я люблю готовку. Но никогда не использую нож, чтобы нарезать колбасы. Тем более не режу поперёк.

Я не считаю себя неженкой, которому нужна чья-либо помощь, хлюпиком, который будет привлекать к себе внимание такими способами. Мне не нужна никакая помощь. И если бы я захотел нарезать себе колбаски, я бы не стал резать поперёк, а сделал бы один глубокий надрез вдоль. О чём это я?

О готовке, конечно. Я обожаю готовить, особенно в такие моменты. Правда, за меня это делает Икар. Он готовит за нас двоих. А вот он уже использует всё, что подвернётся под руку. В этом деле толстяк мастер.

Я же использую кое-что получше. Зажигалку.

Мясо не успевает пригореть, в таком случае, и можно не бояться слишком глубоких надрезов. И эффект остаётся. Надеюсь, юные поварята оценят этот занимательный лайфхак.

Стоит дописать это к Кодексу Прогульщика, наверное.

Пункт четвёртый. Используй зажигалку.

Шутка, конечно.

Ругань за стеной не стихает. И не собирается. Не беда. Я уже давно привык засыпать под громкую музыку.

Ссора это как грызть ногти. Не помнишь, с чего всё началось и когда, но уже не можешь остановиться.

Что-то тяжелое давит на тебя, когда рядом ссорятся люди. Особенно родные. Особенно если это происходит почти каждый день. Я бы попытался описать это чувство, но, честно, даже пробовать не хочу. Это не горы на плечах, не цепи на сердце, не груз на душе. Не знаю, что это.

Просто очень неприятно. Жить можно.