Глава 7 // Третий этаж //
Петли лязгнули.
Дверь захлопнулась. Домофон по ту сторону издал последний гудок и стих. Стихло и эхо, сползающее со стен.
Потрескавшаяся плитка. Кафель. Грязь. Неприятный запах.
У меня ноют плечи. Шея болит. На самом деле она болит всегда. Почему?
Прежде чем попасть к себе домой, человек сперва заходит в этот предбанник. Фильтрационный узел, которому почти не уделяют внимания.
За каждой дверью начинается своя собственная жизнь, а что в узле, кого это волнует.
Панелька открывает свой прокуренный прогнивший рот, глотает меня, и я попадаю в её трахею.
Я люблю её.
Эти осиротевшие стены без толики ласки и заботы выглядят всегда поникшими, но родными.
Лестница вверх, будто облупленный скелет, повисший на своих руках. Тусклый свет от лампочки отбрасывает контуры скелета на стены.
Тени сползают. Горбятся.
Лампочка не способна осветить всю лестничную площадку. Глаза тонут в темном неосвещённом углублении под лестницей.
Что там?
Вдруг там притаился жуткий монстр, а вдруг человек с ножом, поджидающий меня? Что если, заглянув в темный угол, я обнаружу там пушистую прореху в другое измерение? Именно здесь. Под лестницей.
Я делаю пару шагов, нагибаюсь, заглядываю внутрь.
Брошенный трехколёсный велосипед. И больше ничего.
Взгляд, врезающийся то в одну стенку, то в другую, ничего не обнаруживший, наконец обращается во внутрь.
Брошенный трехколёсный велосипед. Всего лишь отголосок чужого далёкого детства.
Я, стараясь принять более типичную позу, чтобы не испугать соседей, взбираюсь вверх по лестнице.
Взбираюсь на второй этаж.
Там, в перекрестии дверей, в перекрестии четырёх жизней, я должен нырнуть в одну из них.
Дверные глазки неприятно тычутся в меня, пытаясь рассмотреть поближе.
Лоб покрывается легкой испариной.
Что находится на третьем этаже?
Удивительно, я живу в желудке этой панельки четвёртый, может быть даже, пятый год.
Но я ни разу не поднимался выше. И я не знаю, что там находится.
Мой двойник? Человек с ножом? Кто-то, с кем мне предстоит тяжёлый разговор? Или пушистая прореха в иное измерение? Может чей-то труп?
Я боюсь подниматься выше.
Не столько из страха за собственную жизнь, сколько из страха развеять все мои представления о чудесах.
Что если там ничего нету?
Тогда я зря воображал себе? Нет, не зря. И двойник, и человек с ножом живы, живы внутри моего сознания и моего представления о том, что находится на третьем этаже.
Третий этаж, покуда я не взобрался выше на восемнадцать ступеней, представлять собой может что угодно. Логово чудовища? Громадный небоскрёб? Нет, нужно мыслить шире. Громче.
Секретная база людей в чёрном? Запретная территория? Это совершенно необыкновенное место, которое находится прямо надо мной! Оно вмещает в себя и одинокий трехколёсный велосипед и всё, что когда-либо было произведено человеком и природой, и то, что было замечено мной. И что не было замечено. Всё, что я могу представить. Прямо надо мной. На третьем этаже. Только протяни руку, надорви пузырь, и нескончаемый поток чудес вырвется, зальёт всю лестничную площадку. Ты нырнёшь внутрь, всплывешь наружу. А там водопад, горы, леса. При одной только мысли об этом подкашиваются ноги, пот струится ручьём со лба, взгляд невольно мечется.
Но я боюсь. Боюсь подниматься туда. Боюсь, что от такого большого количества чудес у меня поедет крыша. Я взберусь по лестнице и не смогу даже разобрать всех здешних чудес.
Я взбираюсь.
Потрескавшаяся плитка. Кафель. Грязь. Четыре двери. Пустота. Пустота на переплетении четырёх жизней.
И всё.
Всё?