По обмену

Я не любила прощания, особенно когда они были формальными.
Саша обняла меня на вокзале, сказала, чтобы я не забывала её, и дала мне ланч в бумажном пакете — бутерброд, бутылку воды и маленькую записку с сердечком.
Мне было... тепло. Немного.
Но я ничего не пообещала.

Новая приёмная семья жила за городом — в тихом, зелёном районе с одинаковыми домами и идеально подстриженными газонами. Я ехала в такси и не могла избавиться от ощущения, что это всё — какая-то сцена из чужой жизни. Как будто я смотрела фильм, а не ехала туда жить.

⸻

Дом был белым, двухэтажным, с огромными окнами и крыльцом, где стояли два одинаково пышных куста в горшках.
Я стояла с чемоданом, глядя на это всё, как будто это был музей. Чужой. Без моего отражения на стекле.

Дверь открыла женщина — аккуратная, с идеальной укладкой, в тёплом свитере и светлой улыбке.
— Дилайла? Привет, милая! — она обняла меня слишком быстро. — Я Кэтрин. Очень рада, что ты теперь с нами.

Я не знала, как реагировать.
Просто кивнула.
— Спасибо, что приняли.

— О, не стоит благодарности! Проходи. Мы очень ждали.

Дом внутри был тише, чем снаружи. Прямые линии, светлые стены, вкус кофе и что-то вроде ванили.
— Комната на втором этаже, слева. Надеюсь, тебе там понравится. Мы немного прибрались.

Я шла вверх по лестнице, чувствуя себя не то гостьей, не то актрисой, которую пригласили в съёмку не по сценарию. Всё было чисто, светло, уютно — настолько, что становилось неуютно внутри меня.

Моя комната была почти идеальна — простая, но с дорогими деталями. Кровать с белым покрывалом, письменный стол, шкаф, большое окно. Всё казалось... не моим.

Я поставила чемодан, не распаковывая. Просто села на кровать.
Дверь была приоткрыта, и я слышала шаги на первом этаже. Мужской голос.

— Ты дома?
— Да, — ответ Кэтрин. — Дилайла уже пришла. Поднимись, поприветствуй.

Я напряглась. Почему-то.

Шаги стали ближе. Меньше, чем через десять секунд кто-то толкнул дверь, не удосужившись постучать.

— Новенькая, ты... — голос оборвался.

Я подняла голову.
Он тоже застыл.

Тот самый парень.

Чёрная футболка. Холодный взгляд. Улыбка, которой хочется врезать.
— Ты?! — выдохнула я.
— О, только не это, — пробормотал он.

Мы стояли, как две фигуры на шахматной доске. Ни одного хода. Только напряжение.

— Ты не говорил, что у нас будет... гостья, — медленно сказал он, глядя поверх меня.
— И ты не говорил, что твоя мама — Кэтрин, — ответила я с той же холодной вежливостью.

Он скрестил руки на груди.
— Заноза. Это просто прекрасно.

— Что?

Он кивнул.
— Заноза. Ты. Это прилипло.

Я стиснула зубы.
— Тогда и ты будешь придурком. До конца этого года.

Он усмехнулся.
— Приятно жить с тобой под одной крышей, сестричка.

Я никогда не ненавидела никого так быстро. И так уверенно.