Глава: "Пыль под пергаментом"
Ночь опустилась на Тирмант густо и беззвёздно. Замок словно спрятался в собственных стенах, и только совы над башнями напоминали: мир ещё жив. Где-то далеко лязгнуло оружие — смена караула. Коридоры погрузились в то самое хрупкое спокойствие, что бывает только между полуночью и первыми предрассветными звуками.
Ларвиан стоял у северной лестницы, прислонившись к прохладной каменной колонне. Он был снова в тени — без грима, без красного костюма. Только чёрная рубашка, узкий жилет и свободный плащ, запахнутый на груди. В руках — связка ключей, стащенная им раньше у архивариуса.
Когда рядом раздался шаг, он не вздрогнул. Только скосил взгляд.
Алекс вышел из темноты, не спеша. На нём был плотный дорожный плащ, волосы собраны в хвост, лицо — привычно спокойное.
— Надо признать, ты пунктуален, — сказал Ларвиан, чуть усмехаясь.
— Я обещал. К тому же… ты бы всё равно не дождался Калеба, — спокойно отозвался Алекс.
— Калеб бы меня сдал. Или поцеловал. Даже не знаю, что хуже.
— Я бы посмотрел на оба варианта, — пробормотал Алекс и чуть сдвинул капюшон, чтобы видеть лучше.
Ларвиан не ответил, только повёл его за собой, вниз по узкой лестнице. Шаги отдавались глухо — внизу никто не должен был слышать. Они дошли до тяжёлой, заржавевшей двери. В воздухе стоял запах влажной бумаги, старых чернил и мышиного пуха.
— Это она? — спросил Алекс, склонившись ближе.
— Закрытая библиотека. Здесь то, что вычеркнули из летописей, — Ларвиан вставил ключ. — Всё, что было до... и всё, что слишком опасно помнить.
Щелчок. Дверь подалась с лёгким скрипом, будто сама удивилась, что её наконец открыли.
Внутри было темно и пыльно. Паутина свисала с потолка, а воздух был тяжёлым, будто стены веками хранили чужие секреты.
Алекс зажёг масляный фонарь. Тёплое жёлтое пламя осветило деревянные шкафы с книгами, металлические карты, ржавые цепи, с которых давно исчезли кандалы.
— Здесь всё выглядит… мёртвым, — пробормотал он.
— Оно и есть мёртвое. Но мёртвое умеет говорить. Если знаешь, как слушать, — Ларвиан медленно пошёл вперёд.
Он знал, что ищет: записи казней, реестры обвинений, документы, подписанные королём лично. И — возможно — имя. То, которое вычеркнули из памяти, но оставили в пыли.
Алекс шёл за ним. Молчал. Не мешал.
Иногда они обменивались взглядами — короткими, внимательными. Один — тень, другой — наблюдатель. Один — с болью внутри, другой — с желанием эту боль понять.
— Почему ты помогаешь мне? — наконец спросил Ларвиан, когда они остановились у стеллажа.
Алекс посмотрел на него, чуть поджав губы.
— Потому что я вижу, как ты держишься. За маску. За память. За месть.
(он опустил голос)
— И знаю, что однажды это сломает тебя. А я... не хочу стоять и смотреть, как это происходит.
Молчание. Только шорох страниц.
— Я не прошу спасать меня, — тихо сказал Ларвиан.
— Я и не спасаю. Просто иду рядом. Если позволишь.
Ларвиан встретился с ним взглядом. Долго. Тяжело. Но потом — кивнул. Почти незаметно.
Алекс поставил фонарь между ними. Тепло света лёг на их лица, вырывая их из мрака — двух мужчин среди забытого знания и прошлого, которое всё ещё дышало под кожей.
— Помоги мне с этим ящиком, — сказал Ларвиан, наконец нарушив тишину. — Тут… может быть то, что мне нужно.
Алекс подошёл, опустился рядом. Они разом наклонились — плечи почти соприкоснулись. И в этот момент что-то в них стало неразличимо. Два силуэта, два дыхания, две истории, что только начинают переплетаться.